Trong nhóm đã sôi sục cả rồi.

Thật kỳ diệu quá!

Cảm ơn các bạn, ta nghĩ điều này đã vượt qua mối quan hệ giữa độc giả và tác giả, đây là đang thực lòng coi nhau như bạn bè rồi.

Thế nhưng, xin lỗi nhé, ta vẫn không nghe lời các bạn, kiên quyết viết cho xong những gì đã dự định.

Không phải vì cố chấp, cũng chẳng phải vì muốn bù đắp những chương đã hứa do được thưởng vạn tiền. Sự lãng mạn cùng vợ thì ngày nào cũng có thể tạo ra, nhưng nỗi niềm tưởng nhớ về ngày xưa cũ thì chỉ có hôm nay mà thôi.

Ta có lý do của riêng mình.

Nhớ năm hai mươi lăm tuổi, ta say bí tỉ.

Dưới gầm cầu Đại Hoàng Trang, ta đã rất hung hăng gây sự với hai tên dở hơi, đánh không lại, cuối cùng không những bị chúng đánh cho một trận nhừ tử, mà còn bị quăng lên xe chở đi mất.

Đến ngày hôm sau tỉnh rượu mới biết, hóa ra đó là hai tên cảnh sát khu vực chết tiệt.

Huynh đệ ta đã có một trận chiến say xỉn oanh liệt với công an nhân dân đấy.

Vì tội tấn công cảnh sát nên ta đã phải ngồi "nhà đá" hai mươi bảy ngày, cho nên, cuốn tới ta định viết một bộ "Phong Vân Nhà Lao", đảm bảo là rút ra từ đời thực.

Dẫu sao cuối cùng cũng nhờ người chạy chọt, tạm thời được bảo lãnh tại ngoại.

Vừa bước ra khỏi cổng trại tạm giam thì nhận được điện thoại của mẹ, bà không một lời trách móc.

Chỉ nói:

"Sắp sinh nhật rồi, về nhà một chuyến đi con."

Ta không muốn về, thứ nhất là vì bà cụ lải nhải, thứ hai là vừa gây ra lỗi lầm, không còn mặt mũi nào.

Cố chấp với mẹ một hồi lâu, sau đó cha ta không nhìn nổi nữa, giành lấy điện thoại nói một câu:

"Mau cút về ngay! Mẹ con bị ung thư gan giai đoạn bốn rồi."

Mẹ ta cũng từng trẻ trung, từng xinh đẹp, hồi nhỏ ta nghịch ngợm, bà cụ cũng từng rất tàn bạo, từng giận đến bật khóc.

Thế nhưng tất cả những điều đó đều đã mờ nhạt đi.

Điều duy nhất còn rõ nét, chính là chuyến về quê đó, bà cụ ngồi trên chiếc ghế đẩu nhỏ ngoài sân, nhìn bộ dạng ta khi bước vào cổng nhà.

Dù từ nhỏ đã quen gọi bà là bà cụ, nhưng đây là lần đầu tiên ta nhận ra, bà cụ thực sự đã già rồi.

Bà mặc chiếc áo len màu vàng cỏ khô, đang ngồi trước cửa nhìn cha ta phơi bắp cải. Thấy ta bước vào, bà sững sờ ngồi đó, mím môi nhìn ta một hồi lâu, sau đó mới khó nhọc chống người đứng dậy, đỡ lấy ba lô của ta.

"Sao không lạnh chết mày đi."

Ta ở quê chăm sóc bà cụ hơn một tháng, vừa qua sinh nhật xong thì nhận được điện thoại từ Bắc Kinh, vụ án sắp tuyên án, bảo ta ngày mai nhất định phải có mặt tại tòa.

Ta không muốn đi, nhưng chẳng thể cưỡng lại được.

Trước lúc đi, mẹ nói: "Đi đi, mẹ đợi con về."

Sáng hôm sau đến Bắc Kinh, buổi trưa mở phiên tòa, tuyên án nửa năm tù treo, chưa kịp ăn mừng thì buổi chiều đã vội vã quay về.

Trước khi lên máy bay còn nhận được điện thoại của cha, giục ta mau lên.

Đáng tiếc.

Vẫn là không kịp.

Bà cụ cố gắng cầm cự đến tận buổi trưa cũng không chịu nhắm mắt, thế nhưng bà vẫn không thể đợi được ta về.

Đến nay đã chín năm trôi qua rồi.

Câu cuối cùng bà để lại cho ta, chính là câu "Đợi con về."

Còn ta.

Hình ảnh cuối cùng đọng lại trong lòng bà, chắc hẳn chỉ là một đứa trẻ không hiểu chuyện, mãi chẳng chịu lớn khôn mà thôi.

Sinh nhật, không chỉ là ngày mẹ chịu khổ, mà còn là đoạn ký ức không thể xóa nhòa.

Vì vậy hôm nay, mở mắt ra là bắt đầu viết lách, viết mãi cho đến tận rạng sáng, không phải là cố gắng hay không, mà là ta muốn dùng cách này để an ủi bà cụ đó.

"Bắt đầu làm việc chính thôi."

"Mọi sự đều an yên."

"Không cần các người phải bận tâm nữa."

(Còn tiếp.)