Đầu đau như phải bỏng, mắt hoa, Apt cố gượng quỳ dậy.

Gã lau mắt. Một đứa bé đứng trên đầu cầu thang trước mặt gã. Nó vác một cây gậy đánh bóng chày bằng nhôm trên vai. Nó là người gốc Tây Ban Nha, khoảng mười hay mười một tuổi, mặc bộ pyjama Yankee.

— Chú là ai? - Thằng bé nói và giơ gậy. - Tôi đã thấy chú đi qua cửa sổ phòng tôi. Chú là người nhà Flaherty hả? Tại sao các người không chịu để gia đình tôi yên chứ?

Apt giơ tay lên khi thằng bé dứ dứ cây gậy. Gã không tin nổi. Gã đã đến tận đây và bị một thằng bé mười tuổi hạ nốc ao sao? Bằng một cây gậy bóng chày? Rốt cuộc Bennett là loại phụ huynh điên rồ đến mức nào đây?

— Khoan đã, chú không phải người nhà Flaherty.

— Đồ con bò. Tôi không tin chú. Cái gì đây? Dân Mohican sao?

Apt đứng dậy, ôm cái đầu đau thấu trời và mỉm cười.

— Chú nghĩ cháu hiểu lầm rồi. Cháu là con trai Mike hả? Chú làm việc với bố cháu. Chú cũng là cảnh sát.

Thằng bé đứng khựng lại. Vẻ bối rối hiện rõ trên gương mặt nó.

Apt búng ngón tay.

— Xin lỗi. Chú toàn quên trông chú giống quân hâm dở thế nào. Thực ra chú đang cải trang làm nhiệm vụ.

Apt nhìn trong khi nét mặt thằng bé dịu lại, bây giờ đầy vẻ ân hận.

— Ôi, cháu rất xin lỗi chú. Cháu không cố ý làm bị thương chú. Cháu tưởng chú là người khác. Sao chú không đi cửa trước?

— Cháu vung gậy tốt lắm, - Apt nói, bước về phía thằng bé. - Hẳn cháu là cầu thủ bóng chày có nghề nhỉ?

— Ơ… dạ. Đầu chú chảy máu kìa. Cháu thật lòng xin lỗi. Để cháu gọi bố.

— À mà cháu khoan gọi một giây thôi được không? - Apt nói và bất ngờ đánh thằng bé. Nó ngã ngửa ra sau và lộn khỏi lan can trước khi ngã đập mặt xuống đất, sau đó hoàn toàn bất tỉnh.

Apt liếc nhìn thằng bé, rồi tới ngôi nhà và nghĩ ngợi.

Gã vác thằng bé lên vai rồi đi xuống cầu thang, về phía con hẻm và ra phố.