Pierrot: “Scaramel, ta đang bị cám dỗ.”

Scaramel: “Hãy cứ luôn đầu hàng trước cám dỗ.”

L. Housman, Prunella

Khi Parker bước ra khỏi phòng Cảnh sát trưởng, anh bị một sĩ quan chặn lại.

“Có một quý cô vừa gọi điện cho anh,” viên sĩ quan nói. “Tôi bảo cô ấy gọi lại lúc mười rưỡi. Giờ thì đến giờ rồi đấy.”

“Tên gì thế?”

“Một phụ nữ tên Forrest. Cô ấy không chịu nói rõ mục đích.”

“Lạ thật,” Parker nghĩ bụng. Những cuộc điều tra của anh về vụ việc này vô cùng bế tắc đến mức anh gần như đã loại trừ bà Forrest khỏi bí ẩn Gotobed—nói đúng hơn là chỉ lưu trữ tạm trong đầu để tham khảo sau này. Anh chợt nghĩ một cách kỳ quặc rằng có lẽ cô cuối cùng đã phát hiện ra việc mất một chiếc ly uống rượu của mình và đang gọi cho anh theo tư cách nghề nghiệp. Những phỏng đoán của anh bị cắt đứt khi anh được gọi ra điện thoại để trả lời cuộc gọi của bà Forrest.

“Có phải Thanh tra Thám tử Parker đó không ạ?—Tôi rất xin lỗi vì làm phiền anh, nhưng anh có thể cho tôi xin địa chỉ của ông Templeton được không?”

“Templeton ư?” Parker ngạc nhiên hỏi, thoáng chút bối rối.

“Chẳng phải là Templeton sao—quý ông đã cùng anh đến gặp tôi ấy?”

“À, vâng, tất nhiên rồi—tôi xin lỗi—tôi—chuyện đó cứ trôi tuột khỏi trí nhớ tôi. Ờ—cô muốn xin địa chỉ của ông ấy à?”

“Tôi có một số thông tin mà tôi nghĩ ông ấy sẽ rất vui khi được nghe.”

“Ồ, vâng. Cô có thể thoải mái trao đổi với tôi mà, thưa bà Forrest.”

“Không thoải mái lắm đâu,” giọng nói ở đầu dây bên kia cất lên đầy ve vãn, “anh mang tác phong quan chức quá. Tôi thích viết thư riêng cho ông Templeton hơn, rồi để tùy ông ấy làm việc lại với anh.”

“Tôi hiểu.” Bộ não Parker hoạt động nhanh nhạy. Sẽ thật bất tiện nếu bà Forrest gửi thư cho ông Templeton ở số 110A đường Piccadilly. Bức thư có thể không được chuyển đến. Hoặc nếu người phụ nữ này nổi hứng ghé qua và phát hiện ra gác cổng không hề biết ông Templeton là ai, cô ta có thể giật mình hoảng sợ và ém nhẹm luôn món thông tin quý giá đó.

Parker nói: “Tôi nghĩ, có lẽ tôi không nên cung cấp địa chỉ của ông Templeton mà chưa hỏi ý kiến ông ấy. Nhưng cô có thể gọi điện cho ông ấy—”

“Ồ, vâng, thế cũng được. Ông ấy có tên trong danh bạ không?”

“Không—nhưng tôi có thể cho cô số riêng của ông ấy.”

“Cảm ơn anh nhiều lắm. Xin lỗi vì đã phiền anh nhé.”

“Không phiền chút nào.” Và anh đọc số điện thoại của Lord Peter.

Sau khi cúp máy, anh chờ một lát rồi tự mình gọi vào số đó.

“Này Wimsey,” anh nói, “tôi vừa nhận được cuộc gọi từ bà Forrest. Cô ấy muốn viết thư cho anh. Tôi không cho địa chỉ, nhưng đã cho số của anh rồi, thế nên nếu cô ấy gọi và hỏi tìm ông Templeton, anh sẽ nhớ mình là ai chứ, đúng không?”

“Rõ rồi! Tự dưng không biết cô nàng xinh đẹp ấy muốn gì nhỉ.”

“Chắc là cô ta chợt nhận ra mình có thể bịa ra một câu chuyện xuôi tai hơn, và muốn tống khứ vài tình tiết thêm thắt, tô vẽ vào người anh đấy.”

“Thế thì khéo cô ta tự vạch áo cho người xem lưng rồi. Bản phác thảo thô sơ thường có sức thuyết phục hơn nhiều so với một bức tranh đã được tô vẽ kỹ lưỡng.”

“Chính xác. Bản thân tôi chẳng khai thác được gì từ cô ta cả.”

“Ừ. Tôi đoán là cô ta đã suy nghĩ lại và nhận ra rằng việc thuê Scotland Yard đi lùng sục tung tích những ông chồng trăng hoa là một việc khá bất thường. Cô ta hồ nghi có điều gì đó khuất tất, và rằng tôi là một tên ngốc nghếch ngọt nước dễ bề bị moi thông tin khi vắng mặt vị Cerberus công quyền.”

“Chắc là vậy rồi. Thôi, anh cứ xử lý vụ đó đi. Tôi đi tìm tay luật sư kia đây.”

“Kiểu tìm kiếm đó mơ hồ quá nhỉ?”

“À, tôi có một ý tưởng có thể sẽ hiệu quả. Có kết quả gì tôi sẽ báo cho anh.”

Đúng hẹn khoảng hai mươi phút sau, cuộc gọi của bà Forrest thông tuyến. Bà Forrest đã thay đổi ý định. Liệu tối nay ông Templeton có thể ghé qua gặp cô ta không—khoảng 9 giờ, nếu giờ đó thuận tiện? Cô ta đã suy nghĩ kỹ và không muốn viết thông tin của mình ra giấy.

Ông Templeton rất sẵn lòng ghé qua. Ông không vướng bận lịch hẹn nào khác. Chẳng có gì là bất tiện cả. Ông xin bà Forrest đừng bận tâm.

Liệu ông Templeton có thể làm ơn đừng kể với bất kỳ ai về chuyến viếng thăm này không? Ông Forrest và lũ thám tử của ông ta luôn rình rập để đẩy bà Forrest vào rắc rối, và phán quyết ly hôn chính thức sắp được đưa ra trong một tháng nữa. Bất kỳ rắc rối nào với Quan tòa của Nhà vua cũng sẽ là thảm họa hoàn toàn. Sẽ tốt hơn nếu ông Templeton đi tàu điện ngầm đến Bond Street rồi đi bộ đến khu chung cư, để tránh việc đỗ xe trước cửa hoặc tạo cơ hội cho tài xế taxi làm chứng chống lại bà Forrest.

Ông Templeton ra điều thượng võ hứa sẽ tuân thủ những chỉ dẫn này.

Bà Forrest vô cùng biết ơn và sẽ đợi ông vào lúc chín giờ.

“Bunter!”

“Thưa ngài.”

“Tối nay ta ra ngoài. Ta đã được yêu cầu không nói đi đâu, thế nên ta sẽ không nói. Mặt khác, ta lại có cảm giác rằng biến mất khỏi tầm mắt trần gian, gọi là thế đấy, thì không khôn ngoan cho lắm. Chuyện gì cũng có thể xảy ra được. Biết đâu lại bị tai biến, cậu hiểu không. Thế nên ta sẽ để lại địa chỉ trong một phong bì niêm phong. Nếu ta không quay về trước sáng mai, ta sẽ coi mình được giải phóng khỏi mọi lời hứa, thế nhé?”

“Rõ thưa ngài.”

“Và nếu không tìm thấy ta ở địa chỉ đó, thử tìm ở đâu đó xem—ví dụ như Rừng Epping, hay Wimbledon Common chẳng hạn—thì chắc cũng chẳng hại gì.”

“Xin tuân lệnh, thưa ngài.”

“Nhân tiện, cậu đã chụp ảnh những dấu vân tay mà ta mang về cho cậu cách đây ít lâu chưa?”

“Ồ, rồi ạ, thưa ngài.”

“Bởi vì có lẽ anh Parker sẽ sớm cần đến chúng cho một vài cuộc điều tra mà anh ấy sắp tiến hành.”

“Tôi hiểu rõ ạ, thưa ngài.”

“Cậu nên nhớ là hoàn toàn chẳng liên quan gì đến chuyến đi chơi tối nay của ta đâu đấy.”

“Dạ chắc chắn là không rồi, thưa ngài.”

“Và giờ cậu có thể mang cho ta cuốn ca-lô-g của Christie. Ta sẽ tham gia một phiên đấu giá ở đó và ăn trưa tại câu lạc bộ.”

Gạt bỏ những chuyện tội ác ra khỏi đầu, Lord Peter dồn hết năng lực trí tuệ và tài chính của mình vào việc đấu giá lấn lướt và phá vỡ một nhóm các tay buôn—một trò tiêu khiển rất phù hợp với tâm tính hay phá phách của anh.

Lord Peter đã thực hiện đúng các điều kiện đặt ra cho mình, và đi bộ đến khu chung cư ở phố South Audley. Giống như lần trước, chính bà Forrest ra mở cửa đón anh. Anh cho rằng thật ngạc nhiên khi với hoàn cảnh của mình, cô ta có vẻ không có lấy một người hầu hay người bầu bạn. Nhưng rồi, anh đoán là một người giám hộ, dù có thể làm xơ xác mọi nghi ngờ trong mắt thiên hạ, lại có nguy cơ bị mua chuộc. Nhìn chung, nguyên tắc của bà Forrest rất hợp lý: không có đồng phạm. Anh ngẫm nghĩ, rất nhiều kẻ phạm tội đã

“chết vì chưa từng tường minh

Mấy quy tắc nhỏ đơn tinh này thuần.”

Bà Forrest dịu dàng xin lỗi vì sự bất tiện mà cô đang gây ra cho ông Templeton.

“Nhưng tôi chẳng bao giờ biết lúc nào mình bị theo dõi cả,” cô ta nói. “Đúng là sự thù hằn cay nghiệt, anh biết đấy. Nghĩ đến cách chồng tôi đối xử với tôi, tôi thấy thật quá quắt—anh không nghĩ vậy sao?”

Vị khách đồng tình rằng ông Forrest hẳn là một tên ác thú, tuy nhiên, theo kiểu ngụy biện, anh giữ lại trong lòng ý kiến cho rằng con quái vật đó có lẽ chỉ là một sinh vật hoang đường.

“Và giờ hẳn anh đang tự hỏi tại sao tôi lại đưa anh đến đây,” cô nàng tiếp lời. “Lại đây ngồi ghế sô-pha đi nào. Anh dùng whisky hay cà phê?”

“Cà phê, làm ơn.”

“Thực ra là thế này,” bà Forrest nói, “tôi đã nảy ra một ý từ sau lần gặp anh. Tôi—anh biết đấy, bản thân từng ở vào hoàn cảnh tương tự” (cười nhẹ một tiếng) “nên tôi vô cùng đồng cảm với vợ của bạn anh.”

“Sylvia,” Lord Peter chen vào với sự nhanh trí đáng khen ngợi. “Ồ, vâng. Tính tình hách dịch này nọ nhưng có lẽ cũng có chút nguyên nhân thúc đẩy. Vâng, vâng, đúng vậy. Tội nghiệp người phụ nữ ấy. Nhạy cảm—vô cùng nhạy cảm—tâm trạng dễ căng thẳng và đủ thứ chuyện, cậu biết đấy.”

“Chính xác.” Bà Forrest gật đầu, cái đầu quấn khăn vằn vện trông thật kỳ dị. Được bọc kín mít đến tận lông mày trong lớp vải kim tuyến vàng, chỉ để lộ hai vầng trăng khuyết tóc vàng dán sát lên gò má, trong bộ đồ hút thuốc ngoại lai bằng vải thêu kim tuyến, cô ta trông giống như một vị hoàng tử trẻ bước ra từ Nghìn lẻ một đôi. Đôi bàn tay đeo đầy nhẫn bận rộn pha những tách cà phê.

“Thì—tôi cảm thấy những cuộc điều tra của anh thực sự rất nghiêm túc, và mặc dù, như tôi đã nói với anh, chuyện đó chẳng liên quan gì đến tôi, nhưng tôi đã hứng thú và nhắc đến vấn đề này trong một bức thư gửi cho—cho một người bạn của tôi, anh thấy đấy, người đã đi cùng tôi tối hôm đó.”

“Ra vậy,” Wimsey nói, nhận tách cà phê từ tay cô ta, “vâng—ờ—điều đó thật là—ờ—thật tốt bụng khi cô quan tâm.”

“Anh ấy—bạn tôi—hiện đang ở nước ngoài. Thư của tôi phải chuyển tiếp theo anh ấy, và mãi hôm nay tôi mới nhận được hồi âm.”

Bà Forrest nhấp vài ngụm cà phê như để xốc lại trí nhớ.

“Bức thư của anh ấy khiến tôi khá ngạc nhiên. Anh ấy nhắc tôi nhớ rằng sau bữa tối, anh ấy cảm thấy căn phòng hơi ngột ngạt nên đã mở cửa sổ phòng khách—chiếc cửa sổ kia kìa—nhìn ra phố South Audley. Anh ấy chú ý thấy một chiếc xe hơi đang đậu ở đó—một chiếc xe mui kín nhỏ, màu đen hoặc xanh sẫm hay màu gì đó tương tự. Và trong lúc ngẩn ngơ nhìn nó—theo kiểu thói quen bình thường thôi, anh biết đấy—anh ấy thấy một người đàn ông và một người phụ nữ bước ra từ khu chung cư này—không phải cửa này, mà là căn kế bên hoặc cách đó một hai căn về phía bên trái—rồi lên xe phóng đi. Người đàn ông mặc âu phục dạ tiệc và anh ấy nghĩ đó có thể là bạn của anh.”

Lord Peter, với tách cà phê kề bên môi, khựng lại và lắng nghe hết sức chăm chú.

“Cô gái đó có mặc trang phục dạ tiệc không?”

“Không—điểm đó khiến bạn tôi đặc biệt chú ý. Cô ấy chỉ mặc một bộ đồ sẫm màu đơn giản bình thường, có đội mũ.”

Lord Peter cố gắng hồi tưởng lại trang phục của Bertha Gotobed một cách chính xác nhất có thể. Liệu đây có phải là bằng chứng thực sự vào phút chót không?

“Đ—đó quả là điều rất thú vị,” anh ấp úng. “Tôi đoán bạn của cô không thể cung cấp thêm chi tiết chính xác nào về trang phục nữa sao?”

“Không,” bà Forrest đáp với vẻ tiếc nuối, “nhưng anh ấy bảo tay người đàn ông ôm lấy eo cô gái cứ như thể cô ấy đang cảm thấy mệt mỏi hoặc không được khỏe, và anh ấy nghe thấy gã nói, ‘Đúng rồi—hít thở không khí trong lành sẽ làm em thấy khá hơn đấy.’ Mà anh không uống cà phê à.”

“Xin lỗi nhé—” Wimsey giật mình sực tỉnh. “Tôi đang mơ màng—nói chung là đang xâu chuỗi mọi việc lại với nhau ấy mà. Thế ra lúc đó gã có mặt ở đây—tên cáo già xảo quyệt. Ồ, cốc cà phê này. Cô phiền không nếu tôi đổ nó đi và lấy phần không đường?”

“Tôi xin lỗi nhé. Đàn ông lúc nào cũng thích cho đường vào cà phê đen. Đưa đây cho tôi—tôi đổ đi hộ cho.”

“Để tôi.” Trên chiếc bàn nhỏ không có chậu rửa đồ thừa, nhưng Wimsey nhanh chóng đứng dậy và đổ thẳng cà phê vào bồn hoa ngoài cửa sổ. “Không sao cả. Thêm một tách nữa cho cô nhé?”

“Cảm ơn anh—thực ra tôi không nên uống, nó làm tôi mất ngủ.”

“Chút xíu thôi mà.”

“Ồ, chà, nếu anh thích.” Cô ta rót đầy cả hai tách và ngồi nhấm nháp yên lặng. “Thế thôi, thực ra chỉ có vậy, nhưng tôi nghĩ có lẽ mình nên báo cho anh biết.”

“Cô thật là tốt quá,” Wimsey nói.

Họ ngồi trò chuyện thêm một lát—về các vở kịch trong thành phố (“Tôi rất ít khi ra ngoài, anh biết đấy, giữ mình tránh xa tầm ngắm của công luận trong những dịp thế này vẫn tốt hơn”), và sách (“Tôi mê mẩn Michael Arlen lắm”). Cô đã đọc cuốn Young Men in Love chưa? Chưa—cô đã đặt mua nó ở thư viện rồi. Ông Templeton có muốn ăn hay uống chút gì không? Thật chứ? Một ly brandy? Một ly rượu mùi?

Không, cảm ơn cô. Và ông Templeton cảm thấy thực sự phải biến đi bây giờ thôi.

“Không—đừng đi vội—tôi cô đơn lắm, những buổi tối dài thế này.”

Có một nỗi khẩn cầu tuyệt vọng ẩn trong giọng nói của cô ta. Lord Peter lại ngồi xuống.

Cô ta bắt đầu kể một câu chuyện lan man và khá lộn xộn về “người bạn” của mình. Cô ta đã hy sinh quá nhiều vì người bạn ấy. Và giờ đây khi vụ ly hôn thực sự sắp diễn ra, cô ta lại có một cảm giác tồi tệ rằng có lẽ người bạn đó không còn ân cần như trước nữa. Làm phụ nữ thật khó khăn, và cuộc sống thì vô cùng cay đắng.

Cứ thế tiếp diễn.

Khi những phút trôi qua, Lord Peter khó chịu nhận ra rằng cô ta đang quan sát mình. Những lời nói tuôn ra—vội vã nhưng vô hồn, giống như một bài tập được giao sẵn, thế nhưng ánh mắt cô ta lại là ánh mắt của một kẻ đang ngóng chờ điều gì đó. Một điều gì đó đáng sợ, anh quyết định, nhưng lại là thứ mà cô ta đã hạ quyết tâm phải đạt cho bằng được. Nó gợi anh nhớ đến một người đang chờ lên bàn mổ—đã chuẩn bị sẵn sàng tâm lý—biết rõ rằng nó sẽ tốt cho mình—nhưng vẫn co rúm lại vì sợ hãi bằng tất cả các giác quan.

Anh tiếp tục duy trì phần hội thoại sáo rỗng của mình. Phía sau bức bình phong những câu chuyện tầm phào, tâm trí anh chạy nhanh thoăn thoắt để phân tích tình hình, ước lượng cự ly...

Đột nhiên anh nhận ra cô ta đang cố gắng—một cách vụng về, ngốc nghếch và cứ như thể làm trái với bản năng của chính mình—để dụ dỗ anh phải lòng cô ta.

Bản thân thực tế đó không khiến Wimsey thấy kỳ lạ. Anh đủ giàu có, đủ gia giáo, đủ hấp dẫn và đủ trải đời để đã nhận được những lời mời tương tự khá thường xuyên trong ba mươi bảy năm cuộc đời mình. Và không phải lúc nào cũng từ những người phụ nữ từng trải. Đã từng có những người tìm kiếm trải nghiệm cũng như những người đủ tư cách ban phát nó. Nhưng một sự tiếp cận lóng ngóng như vậy từ một người phụ nữ thừa nhận mình đã có chồng và có nhân tình lại là một hiện tượng nằm ngoài tầm hiểu biết trước đây của anh.

Hơn thế nữa, anh cảm thấy việc này sẽ rất phiền phức. Bà Forrest đủ ưa nhìn, nhưng cô ta chẳng có mảy may sức hút nào với anh cả. Mặc cho lớp phấn son trát đầy mặt và trang phục có phần táo bạo, cô ta vẫn mang lại cho anh ấn tượng giống như một bà cô già độc thân—thậm chí là phi giới tính. Đó là điều khiến anh bối rối trong buổi gặp gỡ trước. Parker—một thanh niên có đạo đức cứng nhắc và kiến thức xã hội hạn hẹp—không nhạy cảm với những luồng phát xạ đó. Nhưng Wimsey đã cảm nhận ở cô ta sự trống rỗng về mặt giới tính ngay từ lúc đó rồi. Và giờ đây anh lại càng cảm thấy điều đó rõ rệt hơn nữa. Chưa bao giờ anh gặp một người phụ nữ nào mà “cái ấy vĩ đại,” được ca tụng đầy hùng biện bởi bà Elinor Glyn, lại hoàn toàn vắng bóng đến thế.

Bờ vai trần của cô ta giờ đang áp sát vào anh, để lại những vệt phấn trắng trên bộ âu phục vải nỉ của anh.

Tống tiền là lời giải thích đầu tiên xuất hiện trong đầu anh. Bước đi tiếp theo sẽ là sự xuất hiện bất ngờ của ông Forrest hoang đường nào đó, hoặc một kẻ đại diện cho ông ta, bước qua khung cửa với vẻ mặt rực lửa giận dữ vì đạo đức và lòng tự trọng bị tổn thương.

“Một cái bẫy nhỏ xinh xắn thật đấy,” Wimsey nghĩ bụng, rồi cất tiếng nói to, “Thôi, thực sự tôi phải đi đây.”

Cô ta tóm lấy tay áo anh.

“Đừng đi.”

Không có chút vuốt ve nào trong cái chạm đó—chỉ có một thứ sự tuyệt vọng.

Anh nghĩ, “Nếu cô ta thực sự quen làm trò này, cô ta sẽ làm khéo hơn chứ.”

“Thật sự đấy,” anh nói, “tôi không nên ở lại lâu hơn nữa. Sẽ không an toàn cho cô đâu.”

“Tôi liều đấy,” cô ta nói.

Một người phụ nữ đa tình có thể đã thốt lên câu đó bằng vẻ nồng nhiệt. Hoặc với một sự vui tươi can trường. Hoặc đầy thách thức. Hoặc đầy cuốn hút. Hoặc đầy vẻ huyền bí.

Cô ta nói bằng một giọng lạnh lùng. Những ngón tay cô ta bấm chặt vào tay áo anh.

“Thôi mẹ kiếp, liều thì liều,” Wimsey nghĩ. “Tôi phải và sẽ tìm ra cho bằng được tất cả chuyện này là thế nào.”

“Tội nghiệp cô gái nhỏ.” Anh cố nặn ra giọng nói khàn khàn, sáo rỗng của một kẻ đang chuẩn bị biến mình thành một tên ngốc vì chuyện ái tình.

Anh cảm thấy cơ thể cô ta cứng đờ lại khi anh luồn tay ôm lấy eo cô, nhưng cô ta thở hắt ra một hơi nhẹ nhõm.

Anh kéo phắt cô ta vào lòng một cách thô bạo, và hôn lên đôi môi cô với sự cường điệu đầy từng trải của tình ái.

Lúc đó anh đã hiểu. Không ai từng đối mặt với nó mà có thể nhầm lẫn được nữa cái cảm giác co rút kinh hoàng đó, sự ghê tởm không thể kìm nén của thể xác trước một nụ hôn đầy ghê tởm. Trong khoảnh khắc, anh cứ tưởng cô ta sẽ nôn thốc nôn tháo ra thực sự.

Anh nhẹ nhàng buông cô ta ra, và đứng thẳng dậy—tâm trí quay cuồng nhưng dường như đang chiến thắng. Xét cho cùng, bản năng đầu tiên của anh đã đúng.

“Tôi hư quá nhỉ,” anh nhẹ nhàng nói. “Cô làm tôi quên mất cả bản thân mình. Cô sẽ tha thứ cho tôi chứ?”

Cô ta gật đầu, toàn thân vẫn còn run rẩy.

“Và thực sự tôi phải lướt đây. Trễ lắm rồi cậu ạ và vân vân. Mũ tôi đâu nhỉ? À, vâng, ngoài hành lang. Thôi, tạm biệt bà Forrest nhé, hãy tự chăm sóc bản thân. Và cảm ơn cô rất nhiều vì đã kể cho tôi nghe những gì bạn cô nhìn thấy.”

“Anh thực sự đi ư?”

Cô ta nói cứ như thể đã mất hết mọi hy vọng.

“Lạy Chúa,” Wimsey thầm nghĩ, “cô ta muốn gì cơ chứ? Cô ta có nghi ngờ rằng ông Templeton không phải là người hoàn hảo như vẻ bề ngoài không? Cô ta muốn tôi ở lại qua đêm để soi nhãn giặt là trên áo sơ mi của tôi chắc? Hay tôi nên cứu vãn tình thế cho cô ta bằng cách chìa danh thiếp của Lord Peter Wimsey ra đây?”

Bộ não anh đùa giỡn một cách quái dị với ý nghĩ đó trong lúc anh lảm nhảm bước ra đến cửa. Cô ta để anh đi mà không nói thêm lời nào.

Khi bước ra hành lang, anh quay lại nhìn cô ta. Cô ta đứng giữa phòng, dõi theo anh, và trên khuôn mặt cô ta là một cơn cuồng nộ đầy sợ hãi và giận dữ khiến máu trong người anh hóa thành nước.