"Katherine thân mến—Giờ đây khi đang sống giữa những người bạn sang trọng, chắc hẳn cậu chẳng màng để ý đến tin tức ở xứ chúng ta đâu; nhưng vì tớ vẫn luôn nghĩ cậu là một cô gái biết điều, có lẽ cậu cũng bớt kiêu căng hơn một chút so với tớ tưởng tượng. Mọi việc ở đây vẫn diễn ra bình thường như mọi khi. Lại có chuyện lớn rắc rối về vị phó tế mới, một kẻ theo phó giáo hoàng đến mức tai tiếng. Theo quan điểm của tớ, hắn chẳng hơn chẳng kém gì một kẻ theo Vatican. Mọi người đều đã phàn nàn với ngài Mục sư về chuyện đó, nhưng cậu biết tính ngài ấy rồi đấy—toàn lòng bác ái Thiên Chúa mà chẳng có chút khí chất kiên quyết nào. Dạo gần đây tớ gặp rất nhiều phiền toái với đám người hầu. Con nhỏ Annie đó hoàn toàn vô tích sự—váy ngắnn cũn cỡn đến đầu gối và nhất quyết không chịu đi tất len tử tế. Chẳng đứa nào trong số chúng chịu nghe người khác góp ý. Dạo này bệnh thấp khớp hành hạ tớ đủ đường, và bác sĩ Harris đã thuyết phục tớ đến gặp một chuyên gia ở Luân Đôn—đúng là phí phạm ba đồng ghi-nê cộng thêm tiền vé tàu như tớ đã bảo ông ấy; nhưng nhờ đợi đến thứ Tư nên tớ tranh thủ mua được vé khứ hồi giá rẻ. Vị bác sĩ ở Luân Đôn làm mặtmâm và vòng vo tam quốc chẳng đi thẳng vào vấn đề, cho đến khi tớ phải nói thẳng với ông ấy rằng: 'Tôi là một phụ nữ bộc trực, thưa Bác sĩ, và tôi thích mọi thứ phải được nói rõ ràng. Có phải ung thư hay không?' Và tất nhiên, đến lúc đó thì ông ấy đành phải thừa nhận là đúng thế. Người ta bảo nếu cẩn thận thì sống được thêm một năm, và không quá đau đớn, dẫu tớ tin chắc mình chịu đựng nỗi đau giỏi chẳng kém gì bất kỳ người theo đạo nào khác. Cuộc sống đôi khi có vẻ khá cô đơn, khi hầu hết bạn bè của tớ đều đã qua đời hoặc đi trước một bước. Tớ thực sự ước gì cậu đang ở St. Mary Mead, cô bé ạ, đó là sự thật. Nếu cậu không được thừa kế số tiền này và bước chân vào giới thượng lưu giàu sang, tớ đã trả lương gấp đôi số tiền mà tội nghiệp con bé Jane từng trả để cậu đến chăm sóc tớ rồi; nhưng mà thôi—muốn những thứ không thể có được thì cũng chẳng ích gì. Tuy nhiên, nhỡ có điều gì bất trắc xảy ra với cậu—và điều đó lúc nào cũng có thể xảy ra. Tớ từng nghe vô số câu chuyện về những gã quý tộc rởm cưới các cô gái để chiếm đoạt tiền bạc rồi bỏ rơi họ ngay trước cửa nhà thờ. Tớ dám cá cậu đủ khôn ngoan để không để chuyện kiểu đó xảy ra với mình, nhưng nào ai biết trước được điều gì; và vì chưa từng được ai chú ý săn đón bao giờ, rất có thể điều đó sẽ khiến cậu kiêu ngạo mất khôn vào lúc này. Thế nên, chỉ để phòng hờ thôi, cô bé ạ, hãy nhớ rằng nơi đây luôn có một mái nhà dành cho cậu; và dù là một người phụ nữ ăn nói bộc trực nhưng tớ cũng là người sống rất tình cảm.—Người bạn già trìu mến của cậu,

"Amelia Viner.

"T.S.—Tớ thấy báo chí có nhắc đến cậu cùng người họ hàng là Nữ tử tước Tamplin, tớ đã cắt ra và cất vào bộ sưu tập của mình. Chủ nhật vừa qua tớ đã cầu nguyện cho cậu để cậu không bị tha hóa bởi sự kiêu ngạo và thói hư vinh."

Katherine đọc đi đọc lại bức thư mang đậm phong cách cá nhân này hai lần, rồi cô đặt nó xuống và thẫn thờ nhìn qua ô cửa sổ phòng ngủ ra làn nước xanh thẳm của Địa Trung Hải. Cô cảm thấy một khối nghẹn kỳ lạ dâng lên cổ họng. Một nỗi nhớ nhung quê nhà St. Mary Mead bất chợt ùa về tràn ngập tâm trí cô. Toàn là những điều quen thuộc, bình dị, ngốc nghếch mỗi ngày—vậy mà—đó lại là nhà. Cô rất muốn gục đầu lên tay và khóc thật một trận cho đã đời.

Lenox bước vào vừa lúc đó đã giải cứu cô.

"Chào Katherine," Lenox nói. "Này—có chuyện gì thế?"

"Không có gì," Katherine vừa nói vừa vội vã vớ lấy bức thư của cô Viner rồi nhét nhanh vào túi xách.

"Trông cậu có vẻ kỳ lạ lắm," Lenox nói. "Này—hy vọng cậu không phiền nhé—tớ vừa gọi điện cho người bạn thám tử của cậu, ngài Poirot, và mời ông ấy ăn trưa với chúng ta ở Nice. Tớ bảo rằng cậu muốn gặp ông ấy, vì tớ nghĩ nếu mời hộ mình thì có lẽ ông ấy sẽ không đến đâu."

"Thế hóa ra cậu muốn gặp ông ấy à?" Katherine hỏi.

"Đúng vậy," Lenox đáp. "Tớ phải lòng ông ấy mất rồi. Trước đây tớ chưa từng gặp người đàn ông nào có đôi mắt thực sự xanh biếc như mắt mèo."

"Tùy cậu thôi," Katherine nói. Giọng cô lộ vẻ phờ phạc. Những ngày qua thực sự rất căng thẳng. Vụ bắt giữ Derek Kettering đã trở thành chủ đề nóng hổi nhất, và Bí ẩn Chuyến tàu Xanh đã được mổ xẻ từ mọi góc độ có thể tưởng tượng được.

"Tớ đã gọi xe rồi," Lenox nói, "và tớ cũng bịa ra vài chuyện với mẹ—đáng tiếc là tớ không nhớ chính xác mình đã nói gì; nhưng không sao đâu, vì bà có bao giờ nhớ đâu chứ. Nếu biết chúng ta đi đâu, thể nào bà cũng đòi đi cùng để moi tin từ ngài Poirot cho bằng được."

Hai thiếu nữ đến khách sạn Negresco và thấy Poirot đang chờ sẵn.

Ông tràn ngập vẻ lịch sự kiểu Pháp, tuôn ra vô số lời khen ngợi dành cho hai cô gái khiến họ chẳng mấy chốc mà cười đến ngả nghiêng; thế nhưng bữa ăn hôm đó lại chẳng hề vui vẻ chút nào. Katherine thẫn thờ và ngẩn ngơ, còn Lenox thỉnh thoảng lại bắt chuyện vài câu, xen kẽ giữa những khoảng lặng kéo dài. Khi họ đang ngồi trên hiên nhấm nháp cà phê, cô đột nhiên lên tiếng hỏi thẳng Poirot.

"Mọi việc tiến triển thế nào rồi? Cậu hiểu ý tôi mà?"

Poirot nhún vai. "Chúng vẫn đang theo đúng tiến trình của mình," ông đáp.

"Và anh cứ để mặc chúng diễn ra như thế sao?"

Ông nhìn Lenox với ánh mắt có chút buồn bã.

"Cô còn trẻ, thưa Tiểu thư, nhưng có ba thứ trên đời này không thể thúc ép được—chúa ban, Tự nhiên, và người già."

"Vớ vẩn!" Lenox nói. "Anh đâu có già."

"Ồ, lời cô vừa nói thật đáng yêu làm sao."

"Kìa Thiếu tá Knighton đến kìa," Lenox nói.

Katherine vội quay đầu nhìn quanh rồi nhanh chóng quay đi.

"Anh ấy đi cùng ông Van Aldin," Lenox nói tiếp. "Có chuyện này em muốn hỏi Thiếu tá Knighton. Em đi một lát rồi lại ra ngay."

Chỉ còn lại hai người với nhau, Poirot chồm người về phía trước và thì thầm với Katherine:

"Cô đang phân tâm đấy, thưa Tiểu thư; tâm trí cô đang ở tận phương trời nào, phải không?"

"Đúng là ở tận nước Anh, chẳng xa hơn đâu."

Thôi thúc bởi một sự thôi thúc bất chợt, cô cầm lấy bức thư nhận được sáng nay và đưa sang cho ông đọc.

"Đó là tin tức đầu tiên từ cuộc sống cũ của tôi gửi đến; không hiểu sao—nó khiến tôi nhói lòng."

Ông đọc một lượt rồi trả lại bức thư cho cô. "Vậy là cô sắp quay lại St. Mary Mead à?" ông chậm rãi hỏi.

"Không, tôi không về," Katherine nói; "tại sao tôi phải về chứ?"

"À," Poirot nói, "là tôi nhầm. Xin cô thứ lỗi cho tôi một phút nhé."

Ông thong thả bước sang chỗ Lenox Tamplin đang đứng trò chuyện với Van Aldin và Knighton. Vị triệu phú trông già nua và phờ phạc. Ông chào Poirot bằng một cái gót đầu cụt lủn nhưng chẳng có thêm biểu cảm sinh động nào khác.

Khi Van Aldin quay sang đáp lời một câu nói của Lenox, Poirot kéo riêng Knighton ra một góc.

"Trông ngài Van Aldin có vẻ không khỏe," ông nói.

"Anh còn lạ gì nữa?" Knighton hỏi. "Vụ bê bối từ việc bắt giữ Derek Kettering coi như đã chấm hết mọi thứ đối với ông ấy rồi. Giờ đây ông ấy thậm chí còn hối hận vì đã nhờ anh tìm ra sự thật."

"Ông ấy nên quay về nước Anh," Poirot nói.

"Chúng tôi sẽ đi vào ngày kia."

"Đó là một tin tốt," Poirot nói.

Ông chần chừ giây lát, nhìn ra khoảng hiên nơi Katherine đang ngồi.

"Tôi ước gì," ông thì thầm, "anh có thể nói điều đó với cô Grey."

"Nói điều gì cơ?"

"Rằng anh—ý tôi là ngài Van Aldin đang chuẩn bị trở về Anh."

Knighton thoáng có vẻ bối rối, nhưng anh sẵn lòng bước qua hiên để nhập hội với Katherine.

Poirot nhìn theo anh với cái gật đầu mãn nguyện, rồi bước đến chỗ Lenox và vị tỷ phú. Chỉ một lát sau, họ cùng quay lại nhập đoàn. Cuộc trò chuyện diễn ra chung chung trong vài phút, rồi vị triệu phú cùng thư ký của ông cáo từ ra về. Poirot cũng chuẩn bị rời đi.

"Ngàn lần cảm ơn sự tiếp đón nồng hậu của hai tiểu thư," ông kêu lên; "đó là một bữa trưa vô cùng tuyệt vời. Chúa ơi, tôi thực sự cần nó đấy!" Ông ngực ưỡn ngực, vỗ thình thịch vào lồng ngực. "Giờ thì tôi là một con sư tử—một người khổng lồ. À, thưa cô Katherine, cô chưa từng thấy tôi khi tôi sung sức đâu. Cô mới chỉ thấy một Hercule Poirot hiền lành, điềm tĩnh thôi; nhưng còn có một Hercule Poirot khác nữa. Tôi đi đây, để hống hách, để đe dọa, để gieo rắc sự kinh hoàng vào những kẻ dám lắng nghe tôi."

Ông nhìn họ với vẻ đầy tự đắc, và cả hai đều tỏ ra vô cùng ấn tượng, dù Lenox đang cắn nhẹ môi dưới còn khóe miệng Katherine thì giật giật đầy vẻ nghi ngờ.

"Và tôi sẽ làm được điều đó," ông nói giọng nghiêm trang. "Ồ vâng, tôi nhất định sẽ thành công."

Ông vừa bước đi được vài bước thì giọng nói của Katherine gọi ông quay lại.

"Ngài Poirot, tôi—tôi muốn nói với ngài điều này. Tôi nghĩ những gì ngài nói là đúng. Tôi sẽ quay lại nước Anh gần như ngay lập tức."

Poirot trân trân nhìn cô chăm chú, và dưới cái nhìn xoáy sâu trực diện ấy, cô đỏ bừng mặt.

"Tôi hiểu rồi," ông nói điềm đạm.

"Tôi không nghĩ là ngài hiểu đâu," Katherine nói.

"Tôi biết nhiều hơn cô tưởng đấy, thưa Tiểu thư," ông nói nhẹ nhàng.

Ông rời đi với một nụ cười nhỏ kỳ lạ trên môi. Lên chiếc xe đang đợi sẵn, ông lái thẳng đến Antibes.

Hippolyte, người hầu mang bộ mặt gỗ của Bá tước de la Roche, đang bận rộn lau chùi những chiếc ly pha lê cắt mài đẹp đẽ của ông chủ tại Villa Marina. Bản thân Bá tước de la Roche đã đến Monte Carlo cả ngày hôm đó. Tình cờ nhìn qua cửa sổ, Hippolyte thoáng thấy một vị khách đang sải bước nhanh tiến về cửa chính, một vị khách có vẻ ngoài lạ lẫm đến mức dù dày dặn kinh nghiệm, Hippolyte cũng phải mất một lúc mới định hình được ông ta. Gọi với vợ là Marie đang bận rộn trong bếp, anh ta thu hút sự chú ý của vợ vào kẻ mà anh ta gọi là ce type là.

"Lại là cảnh sát nữa à?" Marie lo lắng hỏi.

"Tự nhìn đi thì biết," Hippolyte nói.

Marie nhìn ra.

"Chắc chắn không phải cảnh sát rồi," cô khẳng định. "Mừng quá."

"Họ cũng có làm phiền gì chúng ta mấy đâu," Hippolyte nói. "Thực ra, nếu không vì lời cảnh báo của Monsieur le Comte, có lẽ tớ chẳng bao giờ đoán được gã lạ mặt ở quán rượu hóa ra lại là người thế nào."

Chuông cửa reo vang và Hippolyte, với vẻ mặt nghiêm trang và đúng mực, bước ra mở cửa.

"Thưa ngài Bá tước, tôi rất tiếc phải thông báo, ngài ấy không có nhà."

Người đàn ông nhỏ thó với bộ ria mép to sụ mỉm cười hiền từ.

"Tôi biết điều đó chứ," ông đáp. "Anh là Hippolyte Flavelle, phải không?"

"Vâng, thưa Ngài, đó là tên tôi."

"Và anh có một người vợ tên là Marie Flavelle?"

"Vâng, thưa Ngài, nhưng mà—"

"Tôi muốn gặp cả hai người," vị khách nói, rồi lướt nhanh qua người Hippolyte để bước vào sảnh.

"Chắc vợ anh đang ở trong bếp," ông nói. "Tôi sẽ vào đó."

Chưa kịp để Hippolyte hoàn hồn, vị khách đã chọn đúng cánh cửa ở cuối hành lang, đi qua lối đi nhỏ và bước thẳng vào phòng bếp, nơi Marie đang đứng há hốc mồm nhìn ông.

"Voilà," vị khách nói, rồi thả người ngồi phịch xuống một chiếc ghế bành bằng gỗ; "Tôi là Hercule Poirot."

"Vâng, thưa Ngài?"

"Cô không biết cái tên này à?"

"Tôi chưa từng nghe bao giờ," Hippolyte nói.

"Xin phép được nói rằng các người đã được giáo dục quá tồi. Đó là tên của một trong những nhân vật vĩ đại nhất thế giới này."

Ông thở dài và đan hai tay trước ngực.

Hippolyte và Marie đang lo lắng trân trân nhìn ông. Họ hoàn toàn bối rối không biết phải xử sự thế nào trước vị khách bất ngờ và vô cùng kỳ lạ này.

"Ngài muốn..." Hippolyte máy móc lắp bắp.

"Tôi muốn biết tại sao anh chị lại dám nói dối cảnh sát."

"Thưa Ngài!" Hippolyte kêu lên; "Tôi—nói dối cảnh sát ư? Chưa bao giờ tôi làm thế cả."

Ngài Poirot lắc đầu.

"Anh nhầm rồi," ông nói; "anh đã làm thế vài lần là đằng khác. Để tôi xem nào." Ông lấy một cuốn sổ tay nhỏ từ túi áo ra và giở xem. "À vâng; ít nhất là bảy lần. Tôi sẽ kể lại cho anh nghe đây."

Bằng chất giọng nhẹ nhàng, vô cảm, ông tiến hành điểm lại bảy lần nói dối đó.

Hippolyte chết lặng.

"Nhưng tôi không định nói về những lần sai sót trong quá khứ này," Poirot nói tiếp, "chỉ là, những người bạn thân mến của tôi ạ, đừng có thói quen tự cho mình là quá khôn ngoan. Giờ tôi muốn nói đến lời nói dối cụ thể liên quan trực tiếp đến tôi—tuyên bố của anh rằng Bá tước de la Roche đã đến biệt thự này vào sáng ngày 14 tháng Giêng."

"Nhưng đó không phải lời dối trá, thưa Ngài; đó là sự thật. Monsieur le Comte đã đến đây vào sáng thứ Ba, ngày 14. Có phải vậy không Marie?"

Marie háo hức gật đầu xác nhận.

"À vâng, đúng là thế ạ. Tôi nhớ rất rõ."

"A," Poirot nói, "vậy hôm đó cô đã nấu món gì cho vị chủ nhân đáng kính của mình ăn trưa?"

"Tôi—" Marie khựng lại, cố gắng gom góp trí nhớ.

"Lạ thật," Poirot nói, "con người ta hay nhớ một số thứ—và lại quên bẵng đi những thứ khác."

Ông chồm người về phía trước, đập mạnh một cú đấm xuống bàn; đôi mắt ánh lên vẻ giận dữ.

"Đúng, đúng, đúng như tôi nói đấy. Các người bịa chuyện dối trá và tưởng rằng chẳng ai biết. Nhưng có hai kẻ biết đấy. Đúng vậy—hai kẻ. Một là Chúa trời—"

Ông giơ một tay lên trời, rồi ngả người thoải mái tựa lưng vào ghế, nhắm nghiền mắt lại và lầm bầm một cách dễ chịu:

"Và kẻ thứ hai chính là Hercule Poirot."

"Tôi đoan chắc với Ngài, Ngài đã nhầm hoàn toàn. Monsieur le Comte đã rời Paris vào tối thứ Hai—"

"Đúng thế," Poirot nói—"bằng chuyến tàu Rapide. Tôi không biết ông ta đã dừng chân ở đâu giữa đường. Có lẽ anh chị cũng chẳng biết điều đó. Nhưng điều tôi biết chắc chắn là ông ta đã đến đây vào sáng thứ Tư, chứ không phải sáng thứ Ba."

Marie đờ đẫn cất lời: "Ngài nhầm rồi ạ."

Poirot đứng phắt dậy.

"Thế thì pháp luật đành phải theo đúng quy trình của nó vậy," ông lẩm bầm. "Thật đáng tiếc."

Marie lộ rõ vẻ lo lắng hỏi: "Ý ngài là sao, thưa Ngài?"

"Các người sẽ bị bắt và giam giữ vì tội đồng lõa trong vụ án mạng sát hại phu nhân Kettering, người phụ nữ Anh đã bị giết hại."

"Án mạng!"

Khuôn mặt người đàn ông cắt không còn giọt máu, hai chân run lập cập đập vào nhau. Marie đánh rơi cả cây cán bột xuống đất và oà khóc nức nở.

"Nhưng điều đó là không thể—không thể nào. Tôi cứ tưởng—"

"Vì các người cứ khăng khăng giữ nguyên câu chuyện bị đặt đó, thì chẳng còn gì để nói nữa. Tôi thấy cả hai thật là ngu ngốc."

Ông đang quay người bước về phía cửa thì một giọng nói đầy hoảng hốt níu chân ông lại.

"Thưa Ngài, thưa Ngài, xin chờ một chút thôi. Tôi—tôi hoàn toàn không biết đây lại là chuyện nghiêm trọng thế này. Tôi—tôi cứ nghĩ đó chỉ là một rắc rối lặt vặt liên quan đến phụ nữ thôi. Trước đây cũng từng có vài lần rắc rối khó xử với cảnh sát mấy vụ bóng hồng rồi. Nhưng án mạng—đó lại là chuyện hoàn toàn khác."

Poirot quát lên: "Tôi hết kiên nhẫn với anh chị lắm rồi đấy!" Ông quay phắt lại, giận dữ giơ nắm đấm lắc lắc trước mặt Hippolyte. "Bộ tôi cứ phải đứng đây cả ngày để cãi lý với một cặp đầu óc bã đậu thế này sao? Cái tôi muốn là sự thật. Nếu các người không chịu nói cho tôi biết, thì đó là chuyện các người phải tự gánh lấy hậu quả. Lần cuối cùng hỏi lại, Monsieur le Comte đã đến Villa Marina khi nào—sáng thứ Ba hay sáng thứ Tư?"

"Sáng... sáng thứ Tư," người đàn ông lắp bắp, và đứng đằng sau, Marie cũng gật đầu xác nhận.

Poirot ngắm nhìn họ một lúc, rồi nghiêm trang cúi đầu.

"Các người thật khôn ngoan, mấy đứa trẻ ạ," ông điềm đạm nói. "Suýt chút nữa là các người vướng vào rắc rối lớn rồi đấy."

Ông rời khỏi Villa Marina, miệng mỉm cười đắc ý.

"Một lời phỏng đoán đã được xác thực," ông lầm bầm một mình. "Liệu mình có nên đánh cược nốt với phần còn lại không đây?"

Đã sáu giờ chiều khi tấm danh thiếp của ngài Hercule Poirot được đưa lên cho Mirelle. Cô ta sững người nhìn nó một thoáng, rồi gật đầu. Khi Poirot bước vào, anh thấy cô ta đang đi lại bồn chồn quanh phòng trong trạng thái sốt ruột. Cô ta quay phắt lại trừng trừng nhìn anh với vẻ giận dữ tột cùng.

"Gì đây?" cô ta hét lên. "Gì chứ? Lại chuyện gì nữa đây? Các người chưa tra tấn tôi đủ hay sao, tất cả các người ấy? Các người chưa đẩy tôi vào cảnh bán đứng người tình Derek tội nghiệp của tôi hay sao? Các người còn muốn gì nữa?"

"Chỉ một câu hỏi nhỏ thôi, thưa Tiểu thư. Sau khi đoàn tàu rời khỏi Lyons, lúc cô bước vào khoang tàu của phu nhân Kettering—"

"Cái gì cơ?"

Poirot nhìn cô ta với vẻ mặt trách móc nhẹ nhàng rồi nói lại từ đầu.

"Tôi nói là khi cô bước vào khoang tàu của phu nhân Kettering—"

"Tôi chưa từng bước vào đó."

"Và phát hiện ra bà ấy—"

"Tôi chưa từng làm thế."

"À, chúa quỷ!"

Ông đột ngột nổi giận lôi đình, quát tháo vào mặt cô ta khiến cô ta hoảng sợ co rúm cả người lại.

"Cô còn dám dối trá với tôi nữa à? Tôi bảo cho cô biết, tôi nắm rõ mọi chuyện đã xảy ra tường tận chẳng khác nào bản thân tôi tận mắt chứng kiến ở đó vậy. Cô đã bước vào khoang tàu của bà ta và phát hiện bà ấy đã chết. Tôi nói cho cô biết là tôi thừa biết điều đó. Dám nói dối trước mặt tôi là cực kỳ nguy hiểm đấy. Hãy cẩn trọng đấy, thưa Tiểu thư Mirelle."

Đôi mắt cô ta dao động dưới cái nhìn chằm chằm của ông rồi sụp xuống.

"Tôi—tôi không—" cô ta ngập ngừng mở lời rồi nghẹn lại.

"Chỉ có một điều duy nhất khiến tôi thắc mắc," Poirot nói—"tôi tự hỏi, thưa Tiểu thư, không biết lúc đó cô đã tìm thấy thứ mình đang kiếm, hay là—"

"Hay là gì?"

"Hay là đã có kẻ nào khác nhanh chân đến trước cô rồi."

"Tôi sẽ không trả lời bất kỳ câu hỏi nào nữa!" nữ vũ công hét lên. Cô ta giật phăng tay mình khỏi bàn tay đang chặn lại của Poirot, ngã quỵ xuống sàn nhà trong cơn cuồng nộ, gào khóc thảm thiết. Cô người hầu hoảng hốt hớt hơ hớt hải chạy xông vào.

Hercule Poirot nhún vai, nhướng mày, rồi lặng lẽ bước ra khỏi phòng.

Nhưng trông ông có vẻ vô cùng mãn nguyện.