Ngày xửa ngày xưa, dưới đại dương kia, hỡi người tôi yêu dấu nhất, có một chú Cá Voi, và chú ta chuyên ăn cá. Chú ăn cá sao, cá nhái, ăn cả cua, cá bơn, cá dẹt, cá tuế, cá đuối cùng vợ của nó, cá thu, cá lăng, và cả con lươn xoắn vặn thực thụ. Chú ta ăn sạch sành sanh mọi loài cá mà mình tìm thấy trong biển cả bằng cái miệng của mình—như thế này đây! Cho đến tận cùng, chỉ còn lại đúng một con cá nhỏ xíu trong toàn bộ đại dương, đó là chú Cá Khôn, và chú bơi hơi lùi về phía sau tai phải của Cá Voi để tránh bị hại. Thế rồi Cá Voi đứng thẳng dậy trên đuôi của mình và nói, "Ta đói quá." Và chú Cá Khôn cất tiếng bằng chất giọng khôn lanh nhỏ nhẹ, "Thưa loài Thú biển cao quý và hào phóng, ngài đã bao giờ nếm thử thịt Người chưa?"

"Chưa," Cá Voi đáp. "Nó có vị thế nào?"

"Ngon lắm," chú Cá Khôn bảo. "Ngon nhưng hơi sần sật."

"Vậy thì mang cho ta một ít," Cá Voi ra lệnh, rồi chú quẫy đuôi làm nước biển sủi bọt trắng xóa.

"Mỗi lần chỉ một người là đủ rồi," chú Cá Khôn nói. "Nếu ngài bơi đến tọa độ năm mươi độ Vĩ Bắc, bốn mươi độ Kinh Tây (đó là vị trí huyền bí đấy), ngài sẽ tìm thấy một người thủy thủ bị đắm tàu đang ngồi trên một chiếc bè, giữa đại dương mênh mông, chẳng mặc gì ngoài chiếc quần vải bạt màu xanh, một đôi dây đai treo quần (ngài nhất định không được quên đôi dây đai đó đâu, người tôi yêu dấu nhất nhé), và một con dao gấp. Phải nói thật với ngài rằng, đó là một người đàn ông vô cùng tháo vát và khôn ngoan."

Thế là Cá Voi bơi, bơi mãi đến tọa độ năm mươi độ Vĩ Bắc, bốn mươi độ Kinh Tây, bơi nhanh hết mức có thể, và trên một chiếc bè, giữa đại dương mênh mông, với y phục duy nhất là chiếc quần vải bạt màu xanh, một đôi dây đai treo quần (ngài phải đặc biệt nhớ kỹ về đôi dây đai đấy, người tôi yêu dấu nhất nhé), và một con dao gấp, chú tìm thấy đúng một người thủy thủ bị đắm tàu đơn độc, đang thả chân dưới làn nước. (Anh ta được mẹ cho phép nghịch nước, nếu không thì anh ta đã chẳng bao giờ làm thế, bởi anh là một người vô cùng tháo vát và khôn ngoan.)

Đoạn, Cá Voi mở to cái miệng ra, lùi mãi, lùi mãi cho đến tận gần sát đuôi, rồi chú nuốt chửng người thủy thủ bị đắm tàu, cả chiếc bè anh đang ngồi, chiếc quần vải bạt màu xanh, đôi dây đai (thứ mà ngài không được quên đâu), và cả con dao gấp—Chú nuốt tất cả xuống những ngăn chứa ấm nóng, tối tăm bên trong bụng mình, rồi chép miệng—như thế này đây, và xoay tròn ba vòng trên đuôi.

Nhưng ngay khi người thủy thủ, vốn là một người vô cùng tháo vát và khôn ngoan, nhận ra mình đang thực sự nằm gọn trong những ngăn chứa ấm nóng, tối tăm bên trong bụng Cá Voi, anh liền dậm chân, nhảy nhót, đấm đá, húc đầu, vùng vẫy, nhảy múa, va đập, khua khoắng, đánh đấm, cắn xé, tung người, bò trườn, lượn lờ, gào thét, nhảy nhót, lăn lộn, khóc lóc, thở than, bò trườn, gào thét, bước đi, nhảy cẫng, và thực hiện những điệu nhảy hornpipe ở những nơi không nên nhảy. Và Cá Voi cảm thấy vô cùng khổ sở. (Ngài đã quên đôi dây đai chưa nhỉ?)

Thế là chú bảo với Cá Khôn, "Người này sần sật quá, hơn nữa hắn còn làm ta bị nấc. Ta phải làm sao đây?"

"Bảo hắn ra ngoài đi," Cá Khôn đáp.

Cá Voi liền gọi xuống cổ họng mình, bảo người thủy thủ bị đắm tàu, "Ra ngoài đi và cư xử cho tử tế. Ta đang bị nấc đây này."

"Không, không đời nào!" người thủy thủ đáp. "Không thể như vậy được, trái lại là đằng khác. Hãy đưa ta về quê hương và những vách đá trắng của vùng Albion đi, rồi ta sẽ cân nhắc." Và anh ta lại bắt đầu nhảy múa điên cuồng hơn bao giờ hết.

"Ngài tốt nhất nên đưa anh ta về nhà," Cá Khôn nói với Cá Voi. "Tôi đáng lẽ nên cảnh báo ngài rằng anh ta là một người vô cùng tháo vát và khôn ngoan."

Thế là Cá Voi bơi, bơi mãi, bơi mãi, dùng cả hai vây và đuôi quẫy hết sức có thể vì những cơn nấc; cuối cùng chú cũng nhìn thấy bờ biển quê hương của người thủy thủ và những vách đá trắng của vùng Albion. Chú lao lên nửa đường trên bãi cát, mở to, thật to cái miệng mình ra và nói, "Đổi tàu tại đây để đi Winchester, Ashuelot, Nashua, Keene, và các ga trên tuyến đường Fitchburg;" và ngay khi chú vừa nói chữ "Fitch" thì người thủy thủ đã bước ra khỏi miệng chú. Nhưng trong suốt quãng đường Cá Voi bơi, người thủy thủ, một người vô cùng tháo vát và khôn ngoan, đã dùng con dao gấp cắt chiếc bè thành một cái lưới vuông nhỏ với các nan đan chéo nhau, rồi anh dùng đôi dây đai treo quần buộc chặt nó lại (giờ thì ngài đã hiểu tại sao không được quên đôi dây đai đó rồi chứ!), và anh kéo cái lưới đó thật chặt vào trong cổ họng Cá Voi, và nó bị kẹt cứng ở đó! Sau đó, anh đọc bài thơ Sloka sau đây, vì ngài chưa từng nghe qua, nên giờ tôi xin kể lại—

Nhờ một cái lưới chấn song

Ta đã chặn họng món lòng ngài ăn.

Bởi người thủy thủ ấy cũng là một người gốc Ai-len. Và anh bước lên bãi đá, rồi trở về nhà với mẹ, người đã cho phép anh thả chân dưới làn nước; anh lập gia đình và sống hạnh phúc mãi về sau. Cá Voi cũng vậy. Nhưng kể từ ngày đó, cái lưới trong cổ họng chú, thứ mà chú không thể khạc ra cũng chẳng thể nuốt trôi, đã ngăn không cho chú ăn bất cứ thứ gì ngoài những con cá rất, rất nhỏ; và đó là lý do vì sao ngày nay cá voi không bao giờ ăn thịt người, hay các bé trai, bé gái nữa.

Chú Cá Khôn đã đi và trốn mình trong lớp bùn dưới bậu cửa của đường Xích đạo. Chú sợ rằng Cá Voi có thể sẽ nổi giận với mình.

Người thủy thủ mang con dao gấp về nhà. Anh vẫn mặc chiếc quần vải bạt màu xanh khi bước lên bãi đá. Đôi dây đai đã bị bỏ lại ở phía trong rồi, ngài thấy đấy, để dùng buộc cái lưới; và đó là kết thúc của câu chuyện này.

KHI những ô cửa sổ trên tàu tối đen và xanh biếc

Vì những cơn sóng dập dềnh ngoài kia;

Khi con tàu lắc lư (cùng những cú rung giữa chừng)

Và người phục vụ ngã nhào vào bát súp,

Và những chiếc rương bắt đầu trượt đi;

Khi vú em nằm bẹp trên sàn một đống,

Và Mẹ bảo con hãy để bà ấy ngủ,

Và con chẳng bị đánh thức, tắm rửa hay mặc đồ,

Thì, khi đó con sẽ biết (nếu con chưa đoán ra)

Rằng con đang ở "Năm mươi độ Vĩ Bắc, bốn mươi độ Kinh Tây!"