Tôi hình dung nàng ở căn phòng cổ kính nên thơ,

Nơi ánh lửa tàn lúc bừng lúc lụi,

Một mình giữa chập choạng hoàng hôn dịu ngọt

Cùng những bóng đen nhảy múa trên bức tường mờ.

Một mình, khi những gương mặt lặng lẽ nhìn xuống

Từ khung tranh cổ trong vẻ tĩnh lặng nghiêm nghị,—

Chàng Ralph học thức mảnh mai trong chiếc áo choàng Oxford,

Và ngài Alan kiên trung, người đã hy sinh vì Montrose.

Kia những trang nam tử hào hoa trong sắc đỏ thắm và vàng óng,

Kia những mỹ nhân mỉm cười với mái tóc điểm phấn,

Nhưng nàng vẫn ngồi đó, đẹp hơn gấp ngàn lần,

Mơ màng ngả lưng vào chiếc ghế bành thấp.

Và những bóng hồng của ánh sáng phai tàn

Lặng lẽ trôi qua gương mặt trẻ trung ngọt ngào,

Nơi sự dịu dàng của người phụ nữ hòa quyện tối nay

Cùng niềm kiêu hãnh ngây thơ của một dòng dõi cao sang.

Đôi bàn tay nàng đan hờ hững

Trên cuốn tiểu thuyết cổ—đặt trên đầu gối—

Kể về Tristram, dũng sĩ can trường nhất chốn trận mạc,

Và Iseult, người đang chờ đợi bên bờ biển động.

Và đôi mắt đen kiêu kỳ của nàng mang nét dịu dàng

Khi nàng ngắm những tàn lửa đang lụi dần—

Có lẽ nàng đang mơ về chàng dũng sĩ trong sách,

Có lẽ về những bức tranh mỉm cười trên tường.

Tôi tự hỏi biết bao tưởng tượng đang tràn ngập tâm trí nàng,

Bởi đôi má nàng đang ửng lên sắc đỏ hồng!

Có lẽ—ôi! tôi thật ngốc nghếch và hão huyền làm sao!

Nhưng tôi sẵn sàng đánh đổi cả đời mình để tin là như vậy!

Dù tôi có bao giờ quay về trọn vẹn

Để dâng hiến tình yêu và một tên tuổi trong sạch,

Hay tôi ngã xuống khi dẫn đầu các binh sĩ của mình,—

Tôi vẫn sẽ mãi trung kiên đến cùng.

Chiến hào Petersburg, năm 1864.