Khi Kẻ Săn Mặt Trời đã chạm đến những vùng đất tối tăm rồi đến những đồng cỏ ẩm ướt mịt mùng, ý nghĩ đầu tiên nảy ra trong đầu anh là: giờ đây, sau khi lạc mất quỹ đạo của mặt trời, nếu muốn tìm lại nó, anh buộc phải quay đầu. Thế nhưng, tất cả những khổ đau anh từng nếm trải đều bắt nguồn từ việc quay đầu.

Ambrose biết nơi mặt trời mọc—hướng đông, phía sau Northerly, qua những ngọn đèn, qua nơi anh gọi là nhà, xa tít phía nhà máy cũ nơi dòng suối cuộn chảy, nơi những bánh xe nước từng lạch cạch quay, nơi những ngọn đồi nhô lên, và nơi mặt trời cứ mỗi sớm mai lại ló dạng giữa hồ và dòng suối.

Vậy là anh tập tễnh bước đi, dò dẫm đường đi bằng cách lần theo những cột hàng rào và bức tường đá cho đến khi tới ngã tư, rồi từ đó đi về phía ngôi làng. Kẻ Săn Mặt Trời mang trong mình một mục đích và anh chưa bao giờ dao động: phải đuổi kịp mặt trời và tiến tới—không bao giờ quay đầu lại nữa—cứ thế đi tiếp cùng nó mãi mãi.

Ambrose Clark mệt mỏi, xiêu vẹo tìm đường đi qua ánh đèn hiu hắt của một căn nhà, qua những tảng đá xám rực dưới ánh sao, qua những ô cửa sổ sáng đèn, qua những thân cây thẳng tắp, tối tăm, xuyên qua con phố Northerly ngập ánh đèn, ngang qua cửa sổ nhà vị Bác sĩ, qua cửa hiệu lớn, qua nhà giam, qua nhà mục sư, qua nhà tang lễ—cộp, cộp, cộp.

Đứa cháu của vị Bác sĩ trằn trọc không ngủ được, cô bé ngồi dậy trên chiếc giường nhỏ trắng tinh: “Cái gì thế ạ,” cô bé gọi, “Kẻ Săn Mặt Trời lại quay về ạ?”

“Phải, lại quay về, con yêu ạ,” người mẹ trả lời.

“Anh ấy lúc nào cũng phải quay về ạ?”

“Lúc nào cũng vậy,” mẹ đáp, “vì theo hướng đó chẳng có đường nào để tiến tới cả.”

Cộp, cộp, cộp, Ambrose cứ thế lảo đảo bước từng bước chân tập tễnh trong đêm tối.

Từ cửa hiệu lớn, con trai của chủ tiệm nhìn ra cửa sổ để xem anh khập khiễng đi ngang qua.

Cộp, cộp, cộp, cộp, anh cứ thế lảo đảo bước đi, bàn chân đi giày da kéo lê bàn chân đi giày gỗ theo sau, ngang qua nhà giam, nơi Stephen Short, cảnh sát trưởng của thị trấn, đang đẩy bánh mì và nước qua chấn song sắt nặng nề cho một tên trộm. Những kẻ trộm ở ngoài vòng pháp luật có thể mua bánh mì thỏa thích, hoặc đánh cắp nó, phết lên đó ánh nắng và sự tự do, rồi dù muốn hay không, cũng vẫn thấy đủ đầy. Những kẻ trộm đã bị bắt thì buộc phải chịu đói.

Cộp, cộp, cộp, đôi chân dò dẫm tìm đường, đầu óc quay cuồng đến mức đèn đường và những vì sao xoay chuyển như những ngọn đuốc. Cộp, cộp, cộp, anh bước qua nhà giáo sĩ, nơi Người Tốt đang đọc về tội lỗi và sự cứu rỗi, về tình yêu và sự sống đời đời trong buổi cầu nguyện tối. Cộp!

Cộp, cộp, cộp, Kẻ Săn Mặt Trời lúc này đang đi rất nhanh, không phải vì anh sắp về đến nhà, mà vì anh đang đi ngang qua nhà tang lễ. Cộp, cộp, cộp, bàn chân giày da lôi theo chân giày gỗ một cách điên cuồng. Và anh đã đi xa khỏi nơi mà anh từng khóc vì buộc phải bước qua.

Trước mặt anh, xuyên qua màn đêm, tỏa sáng hai ô cửa sổ đèn thắp. Chắc chắn rồi, Ambrose Clark suy ngẫm, mặt trời đã để lại chút gì đó của chính nó tỏa sáng nơi đây—phải, phải rồi, đây chính là con đường, con đường của mặt trời mọc. Tất cả ngoài kia đều là của anh—chỉ cần đi qua nhà tang lễ là tất cả đều thuộc về anh, căn nhà tranh của anh, vợ anh, bé Pearl nhỏ của anh, và mảnh mặt trời vụn vỡ đang nằm đó trên chiếc bàn gỗ trắng. Tất cả, ngoại trừ nhà máy—nhà máy không phải của anh, và anh thở dài, thọc tay vào túi quần. Tuy nhiên, nếu không ai cản đường anh, thì có một mảnh vụn mặt trời vẫn còn hơn là không có gì. Anh sẽ lấy nó và gieo rắc niềm vui cho tất cả mọi người.