Khi về đến nhà, Fleur liền cảm nhận được một bầu không khí kỳ lạ bao trùm, lấn át cả những bận tâm rắc rối trong đời sống riêng tư của chính cô. Mẹ cô đang thẫn thờ chìm đắm trong suy nghĩ, còn cha cô thì đang đứng ngẫm nghĩ về số phận trong nhà kính trồng nho. Cả hai chẳng buồn nói với nhau lấy một lời. "Có phải vì mình không?" Fleur thầm nghĩ. "Hay là vì Profond?"

Cô cất lời hỏi mẹ:

“Cha bị sao thế mẹ?”

Mẹ cô chỉ nhún vai đáp lại.

Rồi cô quay sang hỏi cha:

“Mẹ bị sao thế cha?”

Cha cô đáp:

“Sao ư? Sao thế nào được?” và liếc nhìn cô một cái sắc bén.

“Nhân tiện đây,” Fleur lầm bầm, “Monsieur Profond sắp sửa có một chuyến hải trình 'nhỏ' trên du thuyền của ông ấy ra các vùng biển phía Nam.”

Soames chăm chú quan sát một cành nho không đậu quả nào.

“Giàn nho này hỏng rồi,” ông nói. “Cha vừa gặp cậu Mont trẻ tuổi ở đây. Cậu ta có hỏi cha dăm câu về con.”

“Ồ! Cha thấy cậu ấy thế nào?”

“Cậu ta—cậu ta cũng chỉ là một sản phẩm thời đại—giống hệt lũ thanh niên bây giờ.”

“Hồi bằng tuổi cậu ấy, cha thế nào ạ?”

Soames cười nhạt.

“Chúng ta lo làm ăn, chứ không rong chơi lêu lổng—nào lái máy bay, lái ô tô rồi tán tỉnh.”

“Thế cha chưa từng tán tỉnh ai bao giờ sao?”

Cô tránh nhìn thẳng vào ông khi thốt ra câu đó, nhưng vẫn quan sát ông rất rõ. Khuôn mặt tái nhợt của ông đã ửng đỏ, đôi lông mày vẫn còn điểm lẫn giữa màu đen và sắc xám khẽ nhíu lại gần nhau.

“Cha không có thời gian cũng chẳng có tâm trạng để ong bướm.”

“Chắc là cha từng có một mối tình lớn.”

Soames đăm đăm nhìn con gái.

“Đúng thế—nếu con muốn biết—và nó mang lại cho cha khối điều hay ho đấy.”

Ông bước đi, dọc theo khu vực đặt hệ thống ống dẫn nước sưởi. Fleur rón rén bước theo sau.

“Kể cho con nghe đi, cha!”

Soames đứng khựng lại, dáng vẻ vô cùng trầm lặng.

“Bằng tuổi con, đi tò mò mấy chuyện ấy làm gì?”

“Bà ấy còn sống không ạ?”

Ông gật đầu.

“Và đã kết hôn chưa ạ?”

“Rồi.”

“Đó là mẹ của Jon Forsyte, phải không ạ? Và trước kia bà ấy từng là vợ của cha.”

Câu nói bật ra trong một phút chớp nhoáng của trực giác. Chắc chắn sự phản đối của ông xuất phát từ nỗi sợ rằng cô sẽ biết về vết thương cũ từng giáng xuống lòng tự trọng của ông. Nhưng cô không khỏi giếng bàng hoàng. Nhìn một con người lớn tuổi và điềm đạm đến thế mà phải co rúm lại như vừa bị đánh, lại được nghe một âm thanh đau đớn sắc lẹm đến vậy trong giọng nói của ông!

“Ai nói với con điều đó? Lại cô con à! Cha không thể chịu nổi việc người ta cứ nhắc đi nhắc lại chuyện này.”

“Nhưng thưa cha yêu quý,” Fleur dịu dàng nói, “chuyện ấy qua lâu lắm rồi cơ mà.”

“Dù lâu hay mau, thì anh vẫn....”

Fleur đứng đưa tay vuốt nhẹ cánh tay ông.

“Cha đã cố quên đi,” ông đột ngột cất lời; “cha không muốn bị nhắc lại.” Và rồi, như để xả nỗi bực dọc đã chôn giấu từ lâu và vô cùng kín đáo, ông nói thêm: “Thời buổi này người ta chẳng hiểu gì sất. Mối tình lớn với lèo! Chẳng ai biết nó là gì đâu.”

“Con biết,” Fleur nói, gần như thì thầm.

Soames, người nãy giờ quay lưng về phía cô, liền quay phắt lại.

“Con đang nói cái quái gì thế—một đứa trẻ con như con thì biết gì!”

“Có lẽ con được thừa hưởng nó từ cha đấy chứ ạ.”

“Gì cơ?”

“Thừa hưởng tình yêu dành cho con trai của bà ấy, cha thấy đấy.”

Mặt ông tái cắt không còn giọt máu, và cô thừa biết mặt mình lúc ấy cũng chẳng khá khẩm hơn là bao. Họ đứng trân trân nhìn nhau giữa bầu không khí ngột ngạt hơi nước, sực nức mùi đất ẩm, mùi chậu hoa phong l geranium, và mùi những giàn nho đang lớn nhanh từng ngày.

“Thật là điên rồ,” cuối cùng Soames cất tiếng, qua kẽ đôi môi khô khốc.

Gần như không cử động đôi môi, cô thì thầm:

“Xin cha đừng giận. Con không thể cưỡng lại được.”

Nhưng cô thừa nhận thấy ông chẳng hề giận dữ; chỉ là hoảng sợ, vô cùng hoảng sợ.

“Cha cứ ngỡ cái sự dại dột đó,” ông lắp bắp, “đã trôi vào quên lãng cả rồi.”

“Ồ, không đâu! Nó còn lớn gấp mười lần trước ấy chứ.”

Soames đá thốc một cái vào ống nước sưởi. Hành động bất lực ấy khiến cô động lòng, dẫu cô chẳng hề sợ cha mình—chút nào.

“Cha yêu dấu!” cô nói. “Chuyện gì phải đến thì chắc chắn sẽ đến thôi, cha ạ.”

“Phải đến ư!” Soames lặp lại. “Con chẳng biết mình đang nói cái gì đâu. Thằng bé đó đã hoàng hồn chưa?”

Máu dồn cả lên đôi gò má Fleur.

“Vẫn chưa ạ.”

Ông lại quay lưng đi, vai hơi nhếch lên một chút, đứng trân trân nhìn vào một mối nối trên đường ống nước.

“Chuyện này khiến cha vô cùng gai mắt,” ông đột ngột nói; “không gì khó chịu hơn thế nữa. Con trai của cái gã đó! Thật là—thật là—ngược đời!”

Cô bất giác nhận ra, gần như vô thức, rằng ông đã không thốt lên câu “con trai của người phụ nữ ấy,” và một lần nữa trực giác của cô lại bắt đầu hoạt động.

Liệu bóng hình của mối tình lớn thủa nào vẫn còn vương vấn đâu đó trong một góc khuất nào đó của trái tim ông?

Cô luồn tay vào dưới cánh tay ông.

“Cha của Jon giờ đã già yếu lắm rồi; con đã gặp ông ấy.”

“Con—?”

“Vâng, con đã đến đó cùng Jon; con đã gặp cả hai bác cháu.”

“Ừm, rồi họ nói gì với con?”

“Không gì cả. Họ lịch sự lắm.”

“Họ mà lại không thế sao.” Ông tiếp tục dán mắt ngắm nghía đoạn nối ống nước, rồi đột ngột cất lời:

“Cha phải suy nghĩ kỹ về chuyện này—tối nay cha sẽ nói chuyện lại với con.”

Cô thừa biết đây là câu trả lời dứt khoát cho lúc này, bèn lặng lẽ bước đi, để mặc ông vẫn đứng đờ đẫn nhìn vào khớp nối ống nước. Cô lang thang ra khu vườn trồng cây ăn quả, giữa những luống quả mâm xôi và lý chua, nhưng chẳng có chút hứng thú nào để hái ăn. Hai tháng trước—cô còn là một thiếu nữ vô lo vô nghĩ! Ngay cả hai ngày trước thôi—vẫn vô tư lơ đễnh, trước khi Prosper Profond hé lộ mọi chuyện. Giờ đây, cô cảm thấy mình như bị vướng vào một tấm lưới chằng chịt những cảm xúc đan xen giữa đam mê, những quyền lợi chính đáng, sự áp bức và nổi loạn, cùng những sợi dây ràng buộc của yêu và ghét. Giữa khoảnh khắc nản lòng đen tối này, ngay cả đối với bản tính kiên quyết của cô, dường như cũng chẳng có lối thoát nào. Làm sao để giải quyết đây—làm sao uốn nắn mọi thứ theo ý muốn của mình, và đoạt lấy khao khát của trái tim? Và rồi, bất giác vòng qua khúc cua của hàng rào hoàng dương cao vút, cô đụng mặt ngay mẹ mình đang sải bước nhanh, tay cầm một bức thư mở rộng. Lồng ngực mẹ phập phồng, đôi mắt mở lớn, gò má ửng đỏ. Ngay lập tức Fleur nghĩ: 'Chiếc du thuyền! Tội nghiệp mẹ quá!'

Annette ném cho cô một cái nhìn hoảng hốt, mở trừng trừng và nói:

“J'ai la migraine.”

“Con rất tiếc, thưa mẹ.”

“Ồ, phải rồi! Cả con và cha con nữa—tiếc với chả thương!”

“Nhưng mẹ ơi—con tiếc thật mà. Con hiểu cảm giác đó thế nào.”

Đôi mắt hoảng hốt của Annette trừng lớn hơn nữa, đến mức lộ cả phần lòng trắng ở phía trên.

“Đứa trẻ ngây thơ đáng thương!” bà thốt lên.

Mẹ cô—một người vốn điềm tĩnh và vô cùng thực tế—lại có lúc trông và nói năng thế này ư! Mọi thứ thật đáng sợ! Cha cô, mẹ cô, và cả chính cô nữa! Ấy thế mà chỉ mới hai tháng trước thôi, họ dường như đã có trong tay mọi thứ họ ước muốn trên cõi đời này.

Annette vò nát bức thư trong tay. Fleur thừa biết mình phải làm ngơ trước cảnh tượng đó.

“Con có thể làm gì để giúp mẹ đỡ đau đầu không ạ?”

Annette lắc đầu nguầy nguậy rồi bước tiếp, uốn éo phần hông.

'Thật tàn nhẫn,' Fleur nghĩ, 'vậy mà mình lại thấy vui mừng! Cái con người ấy chứ! Đàn ông kéo đến la cà quấy rầy làm xáo trộn mọi thứ để làm gì cơ chứ! Chắc là ông ta chán mẹ rồi. Ông ta có quyền gì mà chán mẹ tôi chứ? Có quyền gì cơ chứ!' Và trước ý nghĩ tự nhiên đến lạ lùng ấy, cô bật ra một tiếng cười nghẹn ngào.

Đáng lẽ ra, cô phải cảm thấy vui mừng mới phải, nhưng có gì để mà vui mừng cơ chứ? Cha cô thực ra chẳng bận lòng mấy! Còn mẹ cô thì có lẽ có? Cô bước vào vườn cây ăn quả, ngồi phịch xuống dưới một gốc cây anh đào. Một làn gió thoảng thở dài qua những tán lá cao; bầu trời nhìn qua kẽ lá xanh thẳm một màu xanh ngắt và điểm những cụm mây trắng phau—những đám mây trắng dày đặc thường thấy ở vùng phong cảnh ven sông. Lũ ong tìm chỗ trú gió, đang vo ve khe khẽ, và bên trên lớp cỏ tươi tốt đổ xuống bóng râm dày đặc từ những tán cây ăn quả do chính tay cha cô trồng từ hai mươi lăm năm về trước. Tiếng chim hót gần như lặng thét, chim cu cườm đã ngừng gù, chỉ còn tiếng chim bồ câu rừng đang trầm ngâm gù vang. Hơi thở, tiếng vo ve và tiếng gù của mùa hè rực rỡ chẳng thể trấn an thần kinh đang kích động của cô trong chốc lát. Thu mình ôm gối, cô bắt đầu vạch mưu tính kế. Phải làm sao để cha chịu hậu thuẫn cho cô mới được. Cơ sự đã vậy thì cha còn phải bận tâm làm gì khi cô được hạnh phúc? Sống ngót nghét mười chín năm trời, chẳng lẽ cô lại không biết tương lai của mình là điều duy nhất mà cha thực sự quan tâm. Vậy nên, cô chỉ cần thuyết phục được ông rằng tương lai của cô sẽ chẳng thể hạnh phúc nếu thiếu vắng Jon. Ông cứ nghĩ đó là một cơn u mê rồ dại. Người lớn mới ngốc nghếch làm sao, cứ ngỡ mình thấu hiểu được cảm xúc của tuổi trẻ! Chẳng phải chính ông từng thú nhận rằng—khi còn trẻ—ông cũng từng yêu một mối tình lớn đó sao? Lẽ ra ông phải hiểu chứ! 'Ông tích lũy tiền bạc cho mình,' cô thầm nghĩ; 'nhưng nào có ích gì, nếu mình không được hạnh phúc?' Tiền bạc, cùng tất cả những thứ nó mua được, đâu thể mang lại hạnh phúc. Chỉ có tình yêu mới đem lại điều đó. Những bông hoa cúc trắng nhụy vàng trong vườn cây ăn quả này, đôi khi khoác lên khung cảnh vẻ đẹp mộng mơ, vẫn mọc hoang dã đầy hạnh phúc và trải qua những giờ khắc rực rỡ của riêng mình. 'Họ đáng lẽ không nên đặt tên mình là Fleur,' cô thầm ngẫm nghĩ, 'nếu không có ý định để mình được tận hưởng giờ khắc của riêng mình, và sống hạnh phúc khi quãng đời ấy còn kéo dài.' Chẳng có rào cản thực tế nào ngáng đường, kiểu như nghèo đói hay bệnh tật—tất cả chỉ là tâm trạng ủy mị, là bóng ma từ quá khứ bất hạnh! Jon đã đúng. Những con người lớn tuổi ấy không đời nào để yên cho người ta sống! Họ gây ra sai lầm, phạm tội ác, rồi lại muốn con cái họ phải gánh chịu hậu quả đời đời kiếp kiếp! Gió đã ngừng thổi; lũ dã tràng bắt đầu cắn mốt ngứa ngáy. Cô đứng dậy, ngắt một nhành kim ngân rồi bước vào nhà.

Đêm hôm đó trời thật oi bức. Cả cô và mẹ đều diện những chiếc váy mỏng manh màu nhạt, khoét cổ thấp. Những đóa hoa trang trí bàn ăn cũng mang sắc màu nhạt nhẽo. Fleur chợt nhận ra mọi thứ đều khoác một vẻ nhợt nhạt; khuôn mặt của cha, đôi bờ vai của mẹ; những bức tường ốp gỗ nhạt màu, tấm thảm nhung màu xám nhạt, chiếc chụp đèn, thậm chí cả món súp cũng nhợt nhạt. Chẳng có lấy một đốm màu rực rỡ nào trong căn phòng, ngay cả rượu trong những chiếc ly nhợt nhạt cũng không có, bởi chẳng ai uống rượu cả. Những gì không nhợt nhạt thì lại mang màu đen tuyền—bộ quần áo của cha, bộ quần áo của người quản gia, chú chó retriever nằm thở hồng hộc kiệt sức bên cửa sổ, tấm rèm cửa màu đen điểm họa tiết kem. Một con bướm đêm bay vào, và nó cũng có màu nhợt nhạt. Và bầu không khí tang tóc nửa vời trong cái oi bức ấy chìm ngập trong yên lặng.

Cha gọi giật cô lại khi cô đang theo chân mẹ bước ra ngoài.

Cô ngồi xuống bên cạnh ông tại bàn ăn, tháo nhành hoa kim ngân nhạt màu cài trên ngực áo, đưa lên mũi ngửi.

“Cha đã suy nghĩ rồi,” ông nói.

“Vâng, thưa cha?”

“Thật sự là một sự đớn đau tột cùng khi cha phải thốt lên những lời này, nhưng đành chịu thôi chẳng còn cách nào khác. Cha không biết con có thấu hiểu con quan trọng thế nào đối với đời cha không. Cha chưa bao giờ bộc bạch điều đó, vì nghĩ rằng chẳng cần thiết; nhưng—nhưng con là tất cả. Mẹ con—” ông khựng lại, đăm đăm nhìn chiếc bát đựng nước rửa tay bằng thủy tinh Venice.

“Vâng?”

“Cha chỉ còn mỗi mình con để nương tựa. Từ khi con chào đời đến nay, cha chưa từng có—và cũng chưa từng mong muốn thứ gì khác.”

“Con biết ạ,” Fleur thì thầm.

Soames mím đôi môi khô khốc.

“Con có thể nghĩ rằng đây là chuyện cha có thể đứng ra xoa dịu và sắp xếp ổn thỏa cho con. Con lầm to rồi. Cha hoàn toàn bất lực.”

Fleur không nói gì.

“Cứ cho là gác lại cảm xúc của riêng cha đi,” Soames nói tiếp với giọng kiên quyết hơn, “thì hai con người kia cũng chẳng đời nào chịu nhượng bộ bất cứ điều gì từ miệng cha. Họ—họ căm ghét cha, y như cách người ta vẫn luôn căm ghét những kẻ từng tổn thương họ.”

“Nhưng còn anh ấy—Jon—”

“Thằng bé mang dòng máu thịt của họ, là đứa con duy nhất của mụ ta. Chắc chắn nó có ý nghĩa với mụ ta y như con có ý nghĩa với cha vậy. Đó là một bế tắc hoàn toàn.”

“Không,” Fleur thét lên, “không đâu, thưa cha!”

Soames ngả người ra sau, hình ảnh của một sự nhẫn nại nhợt nhạt, như thể quyết tâm che giấu mọi xúc cảm.

“Lắng nghe đây!” ông nói. “Con lại đem cảm xúc của hai tháng trời—chỉ hai tháng—ra để đặt lên bàn cân với cảm xúc của ba mươi lăm năm trời ư! Con nghĩ mình còn chút cơ hội nào sao? Hai tháng—mối tình đầu tiên trong đời con, dăm ba buổi hẹn hò, dăm ba buổi đi dạo chuyện trò, vài ba nụ hôn—đem ra chọi lại, chọi lại cái thứ mà con chẳng thể tưởng tượng nổi, cái thứ mà bất cứ ai chưa từng trải qua cũng không thể nào thấu hiểu. Thôi nào, hãy thực tế đi con bé Fleur! Đó là cơn cuồng phong giữa mùa hè!”

Fleur xé nhành hoa kim ngân thành từng mảnh nhỏ, chậm rãi.

“Sự điên rồ nằm ở chỗ cứ để quá khứ phá hỏng tất cả mới phải.”

“Chúng ta quan tâm quái gì đến quá khứ chứ? Đó là cuộc đời của chúng con, chứ đâu phải của cha.”

Soames đưa tay lên trán, nơi cô chợt nhận ra những hạt mồ hôi đang lấp lánh.

“Con là con của ai?” ông nói. “Thằng bé đó là con của ai? Hiện tại gắn liền với quá khứ, tương lai gắn kết với cả hai. Chẳng thể nào trốn chạy khỏi điều đó được đâu.”

Chưa bao giờ cô được nghe những lời triết lý thốt ra từ đôi môi ấy. Dẫu đang chìm trong bấn loạn, cô vẫn không khỏi chấn động, tỳ hai khuỷu tay lên mặt bàn, chống cằm bằng hai bàn tay.

“Nhưng thưa cha, hãy xét theo thực tế đi ạ. Chúng con cần có nhau. Tài sản thì có thừa, và chẳng có bất cứ thứ gì ngáng đường ngoại trừ thói hoài niệm vẩn vơ. Hãy chôn vùi quá khứ đi, thưa cha.”

Câu trả lời của ông chỉ là một tiếng thở dài.

“Hơn nữa,” Fleur dịu dàng nói, “cha không thể ngăn cản chúng con đâu.”

“Cha không cho rằng,” Soames nói, “nếu để mặc tự loay hoay thì cha sẽ đi ngăn cản con; cha biết mình phải nhẫn nhịn mọi bề chỉ để giữ lấy tình cảm của con. Nhưng kẻ nắm quyền quyết định chuyện này không phải là cha. Đó là điều cha muốn con phải ngộ ra trước khi quá muộn. Nếu con cứ khăng khăng nghĩ rằng mình sẽ đạt được ý nguyện và nuôi dưỡng thứ tình cảm này, thì cú sốc sẽ càng khủng khiếp hơn khi con nhận ra mình hoàn toàn bất lực.”

“Ôi!” Fleur kêu lên, “xin hãy giúp con, thưa cha; cha thừa sức giúp con mà.”

Soames thực hiện một cử động giật mình mang ý phủ định. “Cha ư?” ông cười nhạt. “Giúp sao? Cha chính là vật cản—nguyên nhân chính đáng và vật cản—chẳng phải đó là thuật ngữ pháp lý người ta hay dùng sao? Con đang mang dòng máu của cha trong huyết quản cơ mà.”

Ông đứng bật dậy.

“Thôi được, lửa đã bén rơm rồi đấy. Nếu con cứ bướng bỉnh cố chấp thì tự gánh lấy hậu quả đi. Thôi nào! Đừng có dại dột nữa, con bé của cha—đứa con duy nhất của cha!”

Fleur áp trán vào vai ông.

Mọi thứ trong lòng cô đang cuộn trào sóng gió. Nhưng bày tỏ ra lúc này thì chẳng được tích sự gì! Chẳng ích gì sất! Cô dứt khỏi vòng tay ông, bước ra khoảng không gian mờ ảo chập choạng tối, tâm trí bấn loạn nhưng tâm can vẫn chẳng mảy may lay chuyển. Mọi thứ bên trong cô đều mơ hồ và vô định, tựa như những hình thù và bóng râm trong khu vườn, ngoại trừ một thứ—khao khát được sở hữu đến cùng. Một thân cây dương vươn cao chọc thủng bầu trời xanh thẳm, chạm tới một vì sao trắng muốt đang lấp lánh trên cao. Hạt sương đêm làm ướt sũng đôi giày, thấu lạnh đôi vai trần của cô. Cô bước ra bờ sông, đứng đẫn đờ ngắm nhìn vệt ánh trăng hắt lên dòng nước đang sẫm dần trong đêm. Bất giác cô ngửi thấy mùi khói thuốc lá, và một bóng người trắng muốt xuất hiện như thể do ánh trăng hóa thành. Đó là cậu ấm Mont mặc bộ đồ nỉ trắng, đang đứng trên chiếc xuồng nhỏ. Cô nghe thấy tiếng xèo nho nhỏ khi điếu thuốc lá của cậu ta bị nhúng tắt ngấm dưới lòng nước.

“Fleur,” giọng nói vang lên, “đừng tàn nhẫn với một kẻ khốn khổ như anh thế chứ! Anh đợi cả mấy tiếng đồng hồ rồi đấy.”

“Đợi làm gì?”

“Xuống thuyền anh đi!”

“Còn lâu nhé.”

“Sao lại không?”

“Tôi có phải là tinh tú thủy thần gì đâu.”

“Trong người em không có chút lãng mạn nào sao? Đừng có tỏ ra tân thời quá thế chứ, Fleur!”

Cậu ta xuất hiện trên lối đi cách cô chỉ chừng một thước.

“Tránh ra!”

“Fleur, anh yêu em. Fleur à!”

Fleur bật ra một tiếng cười ngắn ngủn.

“Khi nào tôi chưa đạt được điều mình muốn,” cô nói, “thì hãy quay lại đây.”

“Điều em muốn là gì?”

“Hỏi người khác ấy.”

“Fleur,” giọng Mont bỗng trở nên lạ lẫm, “đừng chế nhạo anh! Ngay cả những chú chó bị đem ra giải phẫu thí nghiệm cũng đáng được đối xử tử tế trước khi chúng bị xẻ thịt ra từng mảnh cơ mà.”

Fleur lắc đầu; nhưng đôi môi cô đang run rẩy.

“Thôi được, anh không việc gì phải làm tôi giật mình cả. Cho tôi điếu thuốc.”

Mont đưa cho cô một điếu, châm lửa hộ, rồi tự châm cho mình một điếu khác.

“Anh không muốn nói nhảm đâu,” cậu ta nói, “nhưng xin em hãy tưởng tượng hết tất cả những lời nhảm nhí mà muôn đời nay lũ đàn ông khi yêu đều thốt ra, cộng thêm cả phần nhảm nhí đặc biệt của riêng anh vào nữa nhé.”

“Cảm ơn, tôi tưởng tượng ra hết cả rồi đấy. Chúc ngủ ngon!” Họ đứng đối mặt nhau trong giây lát dưới bóng râm của một tán cây keo rợp những chùm hoa ngập tràn ánh trăng, làn khói thuốc từ hai điếu thuốc hòa quyện vào nhau lơ lửng giữa không trung.

“Hạng bét: 'Michael Mont'.” cậu ta lẩm bẩm. Fleur quay phắt người bước nhanh về phía ngôi nhà. Trên thảm cỏ, cô khựng lại ngoái đầu nhìn ra sau. Michael Mont đang vung vẫy đôi tay lên đầu; cô có thể thấy chúng đang bấu víu vào đầu cậu ta; rồi vẫy chào những chùm hoa keo đẫm ánh trăng. Tiếng cậu ta vừa vặn lọt vào tai cô. “Vui—vui ghê!” Fleur tự vỗ về trấn tĩnh bản thân. Cô chẳng thể giúp gì cho cậu ta được, khi mà bản thân cô đã vướng phải quá nhiều rắc rối rồi! Trên hiên nhà, cô lại khựng lại một cách rất đột ngột. Mẹ cô đang ngồi một mình trong phòng khách bên chiếc bàn viết. Chẳng có gì đáng chú ý ở biểu cảm trên khuôn mặt bà ngoài vẻ bất động đến rợn người. Nhưng trông bà thật cô quạnh làm sao! Fleur bước lên lầu. Dáng bước khựng lại trước cửa phòng. Cô có thể nghe thấy tiếng cha đang đi đi lại lại, đi đi lại lại dọc suốt hành lang trưng bày tranh.

'Ừm,' cô thầm nghĩ, vui thật đấy! Ôi, Jon!'