Lúc đó vẫn còn kém chín giờ tối hai mươi phút khi Harry Kent rẽ vào khu căn hộ cho thuê Saratoga, và không đợi thang máy, anh chạy một mạch lên cầu thang để đến căn hộ vốn do Jimmie Turnbull và Philip Rochester chung sống. Kent đã chọn sẵn chiếc chìa khóa phù hợp trong chùm chìa khóa tìm thấy ở bàn làm việc của Rochester tại văn phòng, rồi đút vào ổ khóa cửa chính, vặn khóa và lặng lẽ bước vào căn hộ tối om.
Tiếng click nhẹ của cánh cửa chính khép lại hầu như không đáng kể, và Kent, chỉ dừng lại đủ lâu để lấy lại hơi sau cú nước rút lên cầu thang, bước vào phòng khách và với tay tìm công tắc đèn điện. Thay vì chạm vào kim loại lạnh ngắt của công tắc, những ngón tay đang dò dẫm của anh lại ôm trùm lấy một làn da ấm áp.
Dù giật mình, Kent vẫn giữ đủ sự bình tĩnh để nắm chặt lấy bàn tay đó; ngay giây tiếp theo, một người lao vào anh và anh lùi lại. Đồ đạc trên đường đi của hai kẻ đang vật lộn bị xô đổ khi họ chiến đấu trong sự tuyệt vọng thầm lặng. Kent ước gì lúc ấy có ánh sáng. Anh căng mắt nhìn đối phương, nhưng bóng tối bao trùm che khuất tất cả trừ những nét phác thảo mơ hồ nhất. Khi Kent đã thở lại được bình thường, sự tự tin vào sức mạnh trỗi dậy và anh nhân đôi nỗ lực; đột nhiên tay anh đổi thế nắm và vung đối phương về phía sau, ép chặt gã vào tường.
Một tiếng thở khẽ khàng, nghẹn ngào bật ra từ người đó, và Kent cảm thấy toàn bộ thân hình mà anh đang đì xuống bỗng run lên rồi lỏng ngả ra; những thớ cơ căng cứng ở ngực và tay chùng xuống, suy sụp.
Kent đứng ngẩn ngơ, dán mắt về phía trước, hai bàn tay trống trơn—gã đàn ông đã biến mất!
Hít một hơi thật dài, thật sâu, Kent lần mò quay lại công tắc điện và bấm nút, bật sáng cả đèn tường lẫn đèn bàn. Với cả hai tay ôm lấy thái dương đang giật thình thịch, anh ngắm nhìn những chiếc ghế bị lật đổ; chúng, cũng như cổ họng đang đau nhức của anh, minh chứng rằng cuộc đụng chạm vừa rồi là có thật chứ không phải một giấc mơ hoang đường. Ánh mắt anh đảo hết hướng này đến hướng khác quanh phòng và dừng lại lâu nhất ở bức tường đối diện, nơi anh vừa ép gã đàn ông vào đó. Tường—! Kent tựa người vào chiếc tủ cao cổ và cười nhạt, cười một cách bất lực, quá trớn. Anh đã đẩy thẳng gã đàn ông vào cánh cửa dẫn đến phòng ngủ của Rochester, chứ không phải, như anh tưởng tượng, vào bức tường đặc.
Gã đàn ông đã đủ nhạy bén để nắm bắt tình thế; sự yếu đuối giả tạo của gã đã khiến Kent lơi lỏng sức nắm, chỉ cần vặn nhẹ nắm cửa—cánh cửa vốn mở hắt vào trong—là gã đã tẩu thoát được vào phòng ngủ, để lại Kent đứng ngẩn ngơ nhìn khoảng không tối thum thủm, trống hoác.
Thu gom lại sự tỉnh táo, Kent vội vã chạy vào phòng ngủ—nó trống không; phòng tắm thông ra từ đó cũng vậy. Từ đó, Kent đi một vòng quanh căn hộ, bật đèn lên cho đến khi nơi này bừng sáng, nhưng bất chấp cuộc tìm kiếm tỉ mỉ trong các tủ quần áo, dưới gầm giường và sau đồ đạc, anh chẳng thể tìm thấy chút dấu vết nào của kẻ đối địch lúc nãy. Kent dừng lại ở phòng chứa thức ăn đủ lâu để tự thưởng cho mình một cốc nước mát, rồi trở lại phòng khách và ngồi xuống chiếc ghế bành cạnh cửa sổ. Anh cần thời gian để suy nghĩ.
Làm thế nào mà gã đàn ông đó lại biến mất một cách triệt để đến vậy, không để lại chút dấu vết nào trong căn hộ? Cửa sổ trong phòng ngủ của Rochester đã được chốt ở bên trong; thực ra, tất cả các cửa sổ của căn hộ đều đã được khóa chặt, như anh đã thấy trong chuyến đi kiểm tra; cánh cửa duy nhất không khóa là ô cửa sổ hình bầu dục, có bản lề xoay nằm tít trên cao ở bức tường bên của phòng tắm; Kent kết luận rằng chỉ có trẻ con mới chui qua nổi. Cửa sổ nhìn xuống một cái giếng trời tạo bởi các cánh nhà của khu chung cư, và có độ sụt thẳng đứng năm mươi bộ xuống mặt đất bên dưới.
Nhưng nếu không vì cái rủi ro ngớ ngẩn là đẩy gã đó vào cửa phòng ngủ thay vì bức tường thì hắn đã chẳng thể trốn thoát, ngặt nỗi làm sao gã lại nhận ra ngay tức khắc rằng mình đang ở sát một cánh cửa trong bóng tối đen đặc như mực? Điều đó chắc chắn cho thấy sự quen thuộc với xung quanh. Kent ngồi thẳng người dậy khi một ý nghĩ lóe lên trong đầu anh—phải chăng gã đàn ông đó là Philip Rochester?
Kent gạt phăng ý nghĩ đó đi nhưng nó cứ bám riết lấy anh. Giả sử đó chính là Philip Rochester bị đánh thức khỏi giấc ngủ say vì say rượu do anh bước vào trong bóng tối; nếu vậy, không gì hợp lý hơn việc hắn đã nhầm anh, Kent, là một tên trộm và lao vào anh. Nhưng tại sao hắn lại biến mất mà không tiết lộ thân tính với Kent? Chắc chắn lý do tương tự áp dụng cho cả hai phía—gã đàn ông vật lộn với anh cũng mù mịt về thân phận của Kent y như Kent mù mịt về hắn—họ đã chiến đấu trong bóng tối và sự im lặng.
Kent bật cười thành tiếng. Tình huống này cũng có mặt buồn cười của nó; rồi khi hồi ức về cảnh tượng ở ngân hàng sáng hôm đó hiện về, vẻ vui mừng của anh chuyển thành sự nghiêm túc lạnh lùng. Theo lời khỉnh cầu thiết tha của anh và được sự hậu thuận từ lời tán thành kế hoạch của Benjamin Clymer, Đại tá McIntyre đã đồng ý cho anh thời hạn đến tối thứ Bảy để tìm ra số chứng khoán bị mất; nếu anh thất bại, vị đại tá dự tính sẽ giao vụ việc cho nhà chức trách.
Vẻ mặt kiên quyết của Kent chùng xuống thành những đường nét lì lợm khi nghĩ đến điều đó; một thủ tục như vậy đồng nghĩa với việc bôi nhọ tên tuổi của Jimmie Turnbull; chỉ cần công chúng mảy may đánh hơi thấy việc viên thủ quỹ ngân hàng bị nghi ngờ làm giả giấy tờ thì rắc rối to sẽ xảy ra. Kent quyết tâm bảo vệ danh dự cho người bạn quá cố của mình, và hỗ trợ Helen McIntyre trong cuộc điều tra về cái chết đột ngột của anh ta.
Jimmie Turnbull là hiện thân của sự danh dự; việc anh ta từng hạ mình làm giả giấy tờ là điều không thể tin nổi. Phải có lời giải thích nào đó có lợi cho anh ta—nhất định là thế. Nắm đấm đang siết chặt của Kent giáng một đòn mạnh mẽ xuống tay vịn chiếc ghế bành và anh vùng đứng dậy. Không lãng phí thêm thời gian vào việc suy đoán, anh bắt đầu một cuộc tìm kiếm có hệ thống khắp căn hộ, dựng lại từng chiếc ghế, cái bàn cũng như những tấm thảm đã bị xô lệch trong cuộc vật lộn vừa rồi, sau đó anh thử kéo các ngăn bàn làm việc của Jimmie. Chúng không khóa. Một cuộc tìm kiếm cẩn thận chẳng mang lại ánh sáng gì ngoài những hóa đơn đã thanh toán, một ít tiền lẻ, những tấm thiệp dự tiệc cũ, chương trình kịch nghệ, giấy mời uống trà, và vài bao thuốc lá.
Rời khỏi bàn làm việc, Kent bước đến chiếc bàn mà anh biết là tài sản của Philip Rochester; anh nhớ có lần từng thấy Jimmie đặt nhầm một vài giấy tờ lên đó; đã làm thế một lần, sai lầm hoàn toàn có thể tái diễn. Lấy chùm chìa khóa của đối tác ra, anh nhanh chóng tìm thấy chiếc chìa vừa vặn và mở các ngăn kéo. Anh đã hoàn thành được một nửa công việc, mà không tìm thấy bất kỳ manh mối nào về số chứng khoán mất tích, thì bị cắt ngang bởi tiếng mở cửa trước, và anh chỉ vừa kịp sập các ngăn kéo lại rồi đút chìa khóa vào túi khi nhân viên trực đêm của khách sạn bước vào căn hộ, theo sát phía sau là một người đàn ông tóc đỏ hoe, bước thẳng vào phòng khách. Gã khựng lại đột ngột khi trông thấy Kent.
“Chào buổi tối, thốt-sơ Kent,” hắn thốt lên, và liếc nhanh qua sự sắp xếp ngăn nắp của căn phòng. “Thứ lỗi cho sự xông xáo đường đột của tôi, nhưng tôi hoàn lắm không ngờ anh lại có mặt ở đây, thưa ngài; chúng tôi nhận được một cuộc điện thoại báo rằng có kẻ trộm đột nhập vào đây.”
“Anh ư!” Kent trân trân nhìn hắn. Phải chăng anh đã đúng, rốt cuộc, trong phỏng đoán của mình; gã đàn ông đó chính là Philip Rochester? Xem ra là thế, vì còn ai khác, sau khi tìm nơi trú ẩn ở chỗ khác, lại gọi điện báo cảnh báo trộm đến quầy lễ tân khách sạn chứ? “Anh có biết ai đã gửi tin nhắn đó không, ông Stuart?”
“Tôi không biết; đó là một cuộc gọi từ bên ngoài—” Stuart quay sang người đi cùng. “Xin lỗi vì đã lôi anh đến đây trong một cuộc rượt đuổi ngớ ngẩn, ông Ferguson.”
“Không sao đâu,” vị thám tử vui vẻ đáp lời. “Anh có muốn tôi lục soát căn hộ xem có ai thực sự đang ẩn nấp trong khuôn viên này không, thưa anh Kent?” ông hỏi, rồi nói thêm nhanh chóng khi thấy Kent chần chừ, “Tôi đến từ văn phòng trung ương; ông Stuart có thể bảo lãnh cho tôi.”
Sự do dự của Kent bay biến. “Tôi sẽ rất biết ơn nếu anh làm thế, Ferguson.” Vừa nói anh vừa dẫn đường đến phòng ngủ của Rochester. “Đi cùng chúng tôi đi, Stuart,” khi viên nhân viên trực phòng lảng vảng lại phía sau.
“Chắc là không đâu, thưa ngài; tôi cần có mặt ở quầy lễ tân, tối nay chúng tôi thiếu người. Hãy cho tôi biết kết quả cuộc tìm kiếm ra sao nhé,” và hắn bước vào tiền sảnh. “Chúc ngủ ngon.”
“Chúc ngủ ngon,” Kent gọi với theo, và anh đi cùng Ferguson đến tận cửa phòng tắm, rồi quay lại việc kiểm tra chiếc bàn của Rochester. Anh vừa hoàn thành công việc thì viên thám tử quay lại nhập hội với anh.
“Không có dấu vết của ai cả,” người kia thông báo. “Tôi đoán là có ai đó đã chơi khăm Stuart thôi. Anh đã tìm thấy điều mình muốn chưa, thưa ngài?”
Kent tỏ rõ vẻ khó chịu trước câu hỏi đó. “Rồi,” anh cộc lỏn đáp.
Ferguson phớt lờ giọng điệu cụt lủn của anh. “Anh có thể dành cho tôi vài phút thời gian được không, thưa anh Kent?” ông hỏi với vẻ thuyết phục. “Tôi sẽ không giữ chân anh lâu đâu.”
“Được chứ.” Kent di chuyển sang chiếc ghế bên cửa sổ mà anh từng ngồi trước đó và chỉ sang một chiếc khác, cũng thoải mái không kém.
“Tôi có thể giúp gì cho anh?” anh hỏi khi Ferguson lùi lại và ngả người sâu vào lớp đệm mềm mại của chiếc ghế lớn.
“Cung cấp chút thông tin,” vị thám tử đáp gọn lỏn. “Chỉ một phút thôi,” khi Kent định ngắt lời. “Anh không nhớ tôi đâu, nhưng tôi đã gặp anh khi làm việc trong vụ án Chase; anh đã xử lý phiên tòa đó rất cừ,” Ferguson ngưỡng mộ nhìn người bạn đồng hành. “Phần lớn lời ca tụng đổ dồn vào đối tác của anh, ông Rochester, nhưng tôi biết anh mới là người làm việc đó. Giờ thì, xin hãy để tôi nói hết,” giơ một bàn tay ra hiệu phản đối. “Tôi biết anh đã phải gánh vác cả ông Rochester trong công ty của mình; hắn ta chỉ là kẻ vô tích sự.” Kent im lặng. Những gì vị thám tử nói quá đỗi đúng sự thật. Rochester, nhận ra tài năng và sự chăm chỉ vốn là đặc điểm của người đối tác trẻ tuổi, đã ngày càng rút lui khỏi các hoạt động hành nghề thực tế, và dâng hiến bản thân cho đời sống xã hội của Thủ đô Quốc gia.
“Cách vào đề của tôi hơi dài dòng,” vị thám tử kết luận. “Nhưng, thưa anh Kent, tôi muốn sự trợ giúp của anh trong một vụ án hóc búa.”
“Cứ nói đi, tôi đang nghe đây.” Vừa nói, Kent vừa rút hộp xì gà ra đưa cho Ferguson. “Diêm ở trên bàn hút thuốc ngay sát khuỷu tay anh kìa. Nào, chuyện gì thế, Ferguson?”
Người bạn đồng hành của anh không đáp ngay; thay vào đó, ông rít một hơi xì gà.
“Anh có đọc trên báo về cái chết của ông Turnbull không?” ông hỏi khi điếu xì gà đã bén lửa vừa ý, và khi Kent gật đầu im lặng khẳng định cho câu hỏi của mình, ông lại hỏi tiếp một câu khác. “Anh có biết rõ về ông ta không?”
“Có.”
“Ông ta có kẻ thù nào không?”
“Tôi không biết.” Kent đang chăm chú quan sát vị thám tử; ông ta đang nhắm tới điều gì? “Trái lại, Turnbull vô cùng được lòng mọi người.”
“Với Đại tá McIntyre thì sao?” Ferguson hy vọng sẽ làm Kent bất ngờ với câu hỏi đó, nhưng biểu cảm của người đối diện không hề thay đổi.
“K-không, có lẽ ông ta không quá được lòng vị đại tá,” anh chậm rãi thừa nhận. “Điều gì thúc đẩy câu hỏi đó vậy, Ferguson?”
Vị thám tử kéo ghế xích lại gần hơn. “Tôi sắp lật ngửa bài trên bàn đây,” ông tuyên bố. “Tôi cần lời khuyên và anh là người thích hợp để đưa ra nó cho tôi. Nghe này, thưa anh Kent, cái gã Jimmie Turnbull này cải trang thành kẻ trộm vào đêm hôm trước tại nhà McIntyre, bị bắt, một cáo buộc đột nhập gia trạch do cô Helen McIntyre đệ trình chống lại hắn, và chẳng bao lâu sau hắn chết—”
“Do chứng đau thắt ngực,” Kent nói nốt khi vị thám tử ngập ngừng.
“Đó là điều ông Rochester quả quyết,” Ferguson thừa nhận. “Cứ gác chuyện đó lại một phút đã. Giờ thì, khi cô McIntyre nhìn thấy thi thể của Turnbull, cô ấy đã yêu cầu khám nghiệm tử thi. Tại sao?”
“Để tìm ra nguyên nhân cái chết,” Kent điềm tĩnh đáp. “Điều đó quá rõ ràng rồi, Ferguson.”
“Chắc chắn rồi. Và tại sao cô ấy lại muốn tìm ra nó?” Ông đợi một khoảnh khắc ngắn, rồi tự trả lời câu hỏi của mình. “Bởi vì cô McIntyre không đồng tình với Rochester rằng Turnbull chết vì chứng đau thắt ngực—điều đó cũng hiển nhiên nốt. Giờ thì, cái gì khiến cô ấy nghĩ thế?”
“Tôi chắc là mình không biết”—vẻ thành thực của Kent là không thể nhầm lẫn và Ferguson tỏ rõ sự thất vọng.
“Cô McIntyre chưa đến tìm anh sao?”
“Chưa,” đó là câu trả lời thành thật của Kent; Barbara là người em sinh đôi út nên chị cô đương nhiên là, “Cô McIntyre”.
“Anh phải nhớ cho rằng,” anh nói thêm, “giả sử cô McIntyre có ghé thăm tôi vì chuyện của tội nghiệp Turnbull, tôi cũng sẽ không bàn tán về cuộc gặp đó với bất kỳ ai, dưới bất kỳ điều kiện nào.”
“Đương nhiên rồi. Tôi không yêu cầu anh phá vỡ bất kỳ sự tin cậy nào; thực ra,” Ferguson mỉm cười, “tôi phải nhờ anh coi cuộc trò chuyện của chúng ta là bảo mật. Giờ thì, thưa anh Kent, anh có thấy kỳ lạ không khi dường như người duy nhất ở Washington thực sự ghé mắt ghét bỏ Turnbull lại là Đại tá McIntyre, và chính con gái ông ta lại ám chỉ rằng cái chết của Turnbull không phải do nguyên nhân tự nhiên?”
“Ồ, thôi đi!” Kent nhún vai. “Anh đang nhìn nhận vụ việc một cách phóng đại quá mức đấy. Đại tá McIntyre là một người Mỹ chính trực, đáng kính, và Turnbull cũng vậy.”
“Mọi người đều đánh giá cao cả hai người,” vị thám tử thừa nhận. “Tôi đã gặp ông Clymer, chủ tịch ngân hàng của Turnbull chiều nay, và ông ấy dành những lời ca ngợi tốt đẹp cho viên thủ quỹ quá cố của mình.”
Kent thầm thở phào nhẹ nhõm. Benjamin Clymer đã chứng tỏ mình là người đáng tin cậy; ông không cho phép mong muốn được công khai ngay lập tức và niềm tin vào tội lỗi của Turnbull của Đại tá McIntyre làm lung lay niềm tin của ông vào người bạn mình.
“Anh thấy đấy, Ferguson, không có động cơ nào cho một tội ác như anh gợi ý cả,” anh nhận xét.
“Ồ, xét về động cơ ấy à,”—Ferguson xoa hai bàn tay vào nhau một cách bồn chồn trong lúc tung một cái nhìn về phía người đặt câu hỏi; những đường nét sắc sảo và cung cách nam tính của người sau đã truyền cảm hứng tin tưởng. “Chúng ta không biết có động cơ nào,” ông đính chính.
“Và chúng ta cũng chẳng biết có tội ác nào được thực hiện cả,” Kent dằn mạnh. “Thôi nào, anh bạn; đừng có mò trăng đáy giếng nữa.”
“À, nhưng đây không phải mò trăng đáy giếng đâu!” Ferguson khô khan nhận xét.
Kent chồm hẳn người lên—“Anh đã nhận được tin từ bên pháp y—”
“Chưa,” Ferguson giật phắt ghế lên phía trước cho đến khi đầu gối chạm vào người Kent.
Nếu một trong hai người nhìn về phía cửa sổ gần nơi họ đang ngồi, anh ta sẽ thấy một bóng đen đang ngồi xổm như loài vượn trên bệ cửa sổ. Khi Kent cúi người để châm lại điếu xì gà, khuôn mặt bên cửa sổ biến mất, rồi thận trọng xuất hiện trở lại một giây sau đó.
“Vụ án khơi gợi sự tò mò của tôi,” vị thám tử tiếp tục sau một khoảng lặng. “Và tôi đã tự mình tiến hành điều tra. Sau khi cặp song sinh nhà McIntyre và viên pháp y Penfield rời đi, tôi quay lại phòng xử án và táy máy xung quanh cái lồng nhốt tù nhân. Ở đó tôi tìm thấy cái này.” Ông lấy ra từ trong túi một gói nhỏ và cẩn thận tháo lớp vỏ bọc bằng vải dầu.
“Một chiếc khăn tay?” Kent thắc mắc khi vị thám tử không mở tấm vải muslin trắng ra mà cầm nó một cách cẩn trọng.
“Đúng thế. Một trong những tù nhân trong lồng bảo với tôi rằng Turnbull đã làm rơi nó khi Tiến sĩ Stone và ngài phó nguyên soái áp tải anh ta vào phòng chờ. Có ngửi thấy gì không?” vừa nói ông vừa giơ chiếc khăn tay lên.
“Có.” Kent nhăn mũi và hít hít vài lần. “Ngửi giống mùi hoa quả.”
Ferguson gật đầu. “Đoán trúng phóc; tôi phát hiện ra mùi hương đó và lập tức đến gặp Tiến sĩ McLane. Ông ấy bảo với tôi rằng chiếc khăn tay đã được tẩm đẫm amyl nitrite.”
“Amyl nitrite,” Kent lặp lại đầy vẻ chiêm nghiệm. “Nó được dùng cho bệnh đau thắt ngực.”
“Vâng. Chà, trong trường hợp này thì chính loại thuốc chữa bệnh chứ không phải căn bệnh đã giết chết Turnbull,” Ferguson đắc thắng thông báo.
“Vớ vẩn!” Kent thốt lên. “Tôi tình cờ biết rằng các viên nang chỉ chứa có ba grain—có lần tôi nghe Turnbull nói thế.”
“Đúng vậy, nhưng Turnbull đã nhận được một liều gây chết người, hoàn toàn chính xác; và anh ta tưởng mình chỉ đang uống liều thông thường. Thật xảo quyệt một cách thiên tài từ phía kẻ thủ ác, phải không?”
“Đúng thế. Anh đã phát hiện ra kẻ thủ ác chưa?” Kent đặt câu hỏi với vẻ mặt điềm nhiên nhưng ẩn chứa sự lo lắng bất an trong lòng; thái độ bí ẩn của viên thám tử thật khó hiểu.
“Chưa, nhưng tôi sẽ tìm ra,” Ferguson ngập ngừng. “Việc đầu tiên là phải xác định rằng một tội ác thực sự đã được thực hiện.”
Kent cúi xuống và ngửi lại chiếc khăn tay, nơi vẫn còn vương vấn một mùi hương thoang thoảng mùi trái cây.
“Làm sao anh phát hiện ra điều đó?” anh hỏi.
“Tiến sĩ McLane và tôi đã mang chiếc khăn tay đến một phòng thí nghiệm và nhà hóa học phát hiện ra từ số lượng các mảnh vỏ nang trong chiếc khăn tay rằng, ít nhất hai viên nang—hoặc gấp đôi liều thông thường—đã bị Turnbull nghiền nát và hắn đã hít phải khói thuốc; với hậu quả tử vong.”
“Khoan đã,” Kent cảnh báo. “Trong lúc hoảng loạn, Turnbull có thể vô tình đặt hai viên nang vào khăn tay, trong khi chỉ định dùng một viên.”
“Thưa anh Kent,” vị thám tử nói với vẻ đầy ấn tượng, “đó không phải là khăn tay của Turnbull.”
“Không phải khăn tay của chính anh ta!” Kent kinh ngạc thốt lên. “Vậy, anh có chắc là Turnbull đã dùng nó không?”
“Có; thực tế đó đã được xác lập bởi các nhân chứng đáng tin cậy; Tiến sĩ Stone, ông Clymer, và ngài phó nguyên soái,” Ferguson nói với sự nghiêm túc ngày càng tăng. “Đó là một chiếc khăn tay của phụ nữ—hãy nhìn vào nó đi.”
Ferguson đặt gói nhỏ lên tay vịn rộng của chiếc ghế Kent ngồi và với sự cẩn trọng vô hạn, ông gấp các mép khăn tay lại, qua đó làm lộ ra những mảnh vỡ nhỏ của các viên nang vẫn còn bám vào lớp vải lanh. Nhưng Kent hầu như không để ý đến các mảnh nang đó, toàn bộ sự chú ý của anh dồn vào một góc của chiếc khăn tay, nơi được thêu gọn gàng chữ cái “B”.
