Buổi sáng ảm đạm, với bầu trời xám xịt và những trận mưa lất phất, phản chiếu đúng tâm trạng của Harry Kent. Anh chẳng thể nào tập trung nổi vào những lá thư thương mại mà Sylvester vừa đặt lên bàn; thay vào đó, tâm trí anh lại quay quẩn về cảnh tượng tại căn hộ của Rochester và Turnbull vào đêm hôm trước, vị khách khó nắm bắt mà anh đã gặp ở đó khi vừa đến nơi, cuộc trò chuyện với thám tử Ferguson, và trên hết là chiếc khăn tay thấm đẫm amyl nitrite, mang chữ “B” thêu nhỏ – chữ cái vốn chẳng có gì đáng chú ý về kích thước, nhưng lại ẩn chứa những nguy cơ khôn lường nếu, như Ferguson đã ám chỉ, Turnbull bị tước đoạt mạng sống bởi một liều thuốc quá cao. “B” – Barbara; Barbara – “B” – tâm trí anh cứ vang lên những âm thanh ấy; chà! còn cái tên nào khác ngoài Barbara bắt đầu bằng chữ “B” đâu cơ chứ.
“Tôi có đánh máy lại bản ghi chú của anh không, thưa anh Kent?” Sylvester hỏi, và Kent bừng tỉnh khỏi cơn mơ màng, nhận ra rằng mình vừa nghệch ngoạc viết cái tên Barbara và những chữ “B” in hoa lên tập giấy nhớ. Anh xé phăng tờ giấy ấy đi rồi vò nát thành một quả cầu nhỏ. “Không, bản ghi chú của tôi không quan trọng đâu.” Kent mở khóa bàn làm việc và lấy ra một tập bản thảo từ một trong các ngăn kéo. “Hãy làm bốn bản sao cho bản tóm lược vụ án này, sau đó gọi điện cho bên nhà in để hỏi xem họ bao giờ hoàn thành công việc đang làm dở. Anh Clymer có gọi điện đến không?”
“Sáng nay thì không ạ.” Sylvester đứng dậy, tay cầm mấy tờ giấy. “Có một anh Parker làm ở tờ Post gọi điện đều đặn mỗi tiếng một lần để hỏi địa chỉ của anh Rochester và khi nào anh ấy có mặt ở văn phòng.” Cậu ta ngập ngừng nhìn Kent đầy dò hỏi. “Lần tới nếu cậu ta gọi, tôi nên trả lời thế nào ạ?”
“Nối máy vào điện thoại của tôi,” anh đáp gọn lỏn. “Thế thôi nhé, Sylvester. Trưa nay tôi phải có mặt ở tòa án, nên hãy tranh thủ sao xong bản tóm lược trước mười một giờ.”
“Vâng, thưa anh,” Sylvester đáp rồi bước ra ngoài, nhưng chỉ một giây sau lại quay lại. “Cô McIntyre muốn gặp anh,” cậu ta thông báo và né sang một bên để cô gái bước vào.
Đây là lần đầu tiên Kent gặp lại Helen kể từ thảm kịch hôm thứ Ba, và khi bước lên chào cô, anh không khỏi ái ngại khi nhận thấy vẻ phờ phạc cùng ánh mắt đầy ưu tư của cô. Rõ ràng vẻ điềm tĩnh của cô chỉ được duy trì nhờ sự nén chịu phi thường, bởi bàn tay cô đưa ra chào anh đang run rẩy.
“Anh thật tốt quá,” cô thì thầm khi anh kéo ghế mời cô ngồi. “Babs bảo với em rằng anh đã hứa giúp đỡ, thế nên em đã đến đây—” cô lấy tay ôm ngực như thể thấy khó thở, và Kent với ngay lấy chiếc bình đựng nước đá đặt gần đó, rót đầy một cốc nước đưa cho cô.
“Em uống một chút đi,” anh dỗ dành khi cô có cử chỉ như muốn từ chối cốc nước. “Sao em không điện thoại để anh qua gặp; thực ra, chiều nay anh cũng định ghé sang thăm em mà.”
“Chúng ta nói chuyện ở đây thì hơn,” cô đáp. Đặt chiếc cốc trống xuống, cô đưa mắt quan sát văn phòng và khuôn mặt rạng rỡ hẳn lên khi nhìn thấy chiếc tủ sắt đứng ở một góc phòng. “Đó là của anh hay của Philip vậy?” cô hỏi, chỉ tay về phía chiếc tủ.
“Cái tủ sắt ấy á? Ồ, đó là tài sản chung của văn phòng chúng tôi, do công ty sở hữu cơ mà,” Kent giải thích, có phần thắc mắc trước sự số sắng của cô.
“Anh có cất những tài liệu riêng của mình trong đó không, ngoài giấy tờ của công ty ra ấy?”
“Ồ, có chứ; Philip giữ một ngăn và tôi giữ ngăn kia.” Kent bước tới, đẩy tung cánh cửa dày nặng mà anh đã mở khóa từ lúc mới vào văn phòng và để hé mở. “Em có muốn xem cách bố trí các ngăn bên trong không?”
Không trả lời, Helen bước băng qua phòng và đứng lại bên cạnh anh.
“Đâu là ngăn của Philip?” cô hỏi.
“Đây,” và Kent chạm tay vào thành tủ.
Helen quay người lại quan sát kỹ căn phòng; cánh cửa lớn lúc nãy cô bước vào đã khép lại, cũng như cánh cửa ngách dẫn thẳng ra hành lang và cánh cửa dẫn vào phòng kho. Chắc chắn rằng họ thực sự chỉ có hai người, cô lấy từ chiếc túi xách bằng da ra một phong bì màu trắng và đưa cho Kent.
“Xin anh hãy đặt cái này vào ngăn tủ của Philip,” cô nói, và khi thấy anh chần chừ, cô lại nài nỉ thêm, “Làm ơn đi anh Harry, và đừng hỏi gì cả.”
Kent ngạc nhiên nhìn cô; rõ ràng cô gái đang chịu đựng một sự kích động dữ dội nào đó, thứ có thể bùng phát thành cơn cuồng loạn bất cứ lúc nào. Nén lại sự tò mò đang dâng cao, anh cúi xuống trước chiếc tủ sắt.
“Được chứ, tôi sẽ cất phong bì giúp em,” anh vui vẻ đồng ý. “Nhưng đợi đã, tôi phải xem Philip có để chìa khóa ngăn đó chung với chùm chìa khóa của cậu ấy không đã.” Anh lấy từ trong túi ra chùm chìa khóa mà đêm hôm trước anh thấy rất hữu dụng, chọn một chiếc giống với chìa khóa ngăn của chính mình rồi đút vào ổ khóa. Đến ngạc nhiên là anh phát hiện ra ngăn tủ ấy đã mở sẵn từ bao giờ. Không bình luận gì, anh kéo ngăn kéo phía bên trong ra và định đặt phong bì trắng lên trên xấp tài liệu đã có sẵn trong đó thì khựng lại.
“Phong bì này không đề tên người nhận, Helen,” anh nhận xét, chìa nó về phía cô. Cô xua tay từ chối.
“Nó được niêm phong bằng sáp đỏ,” cô tuyên bố. “Chỉ thế thôi là đủ để nhận diện rồi.”
Kent lật mặt sau phong bì – nắp phong bì được dán chặt bằng một con dấu sáp đỏ lớn in nổi một chữ “B”. Anh thả chiếc phong bì vào trong ngăn kéo, khóa ngăn lại và đóng cửa tủ sắt.
“Chúng ta nói chuyện đi,” anh đề nghị rồi dẫn đường quay lại bàn ghế tiếp khách. “Helen,” anh bắt đầu sau khi cô đã ngồi xuống. “Không có việc gì là anh không thể làm vì em gái Barbara của em,” thái độ của anh trở nên nghiêm túc. “Anh—” anh đỏ mặt; việc bộc lộ tình cảm của mình với người khác, bất kể người đó có thấu hiểu đến đâu, vốn là điều xa lạ với bản chất kín đáo của anh. “Anh yêu em ấy hơn những gì lời nói có thể diễn tả. Anh nói điều này với em là để—để—chiếm lấy sự tin tưởng của em.”
“Anh đã có được nó rồi còn gì, Harry!” Theo bản năng, Helen đưa tay ra, và anh nắm lấy bàn tay ấy thật chặt trong giây lát. “Babs và em đã tìm đến ngay với anh khi gặp rắc rối.”
“Đúng vậy, nhưng em mới chỉ hé lộ chút ít về rắc rối đó thôi,” anh nhẹ nhàng nhắc nhở cô. “Anh không thể thực sự giúp gì cho em cho đến khi em trao trọn niềm tin cho anh.”
Helen quay mặt đi, nhìn ra ngoài cửa sổ. Vẻ nhẹ nhõm vừa thắp sáng khuôn mặt cô cách đây một phút đã biến mất. Phải mất mấy phút sau cô mới cất lời.
“Babs đã nói với anh rằng em nghi ngờ Jimmie không phải chết vì chứng đau thắt ngực—” Cô nói với vẻ nhọc nhằn.
“Đúng thế.”
Cô ngập ngừng giây lát trước khi tiếp tục. “Em đã yêu cầu viên pháp y tiến hành điều tra.” Cô lại dừng lại, rồi nói tiếp với vẻ hoạt bát hơn, “Ông ấy là người sẽ cho chúng ta biết liệu một tội ác đã thực sự xảy ra hay chưa.”
“Ông ấy có thể cho biết liệu cái chết có bị thúc đẩy bởi một thứ vũ khí hay một loại độc dược nào đó hay không,” Kent đáp lời; anh cân nhắc từng từ thật cẩn thận để cô có thể hiểu rõ ý mình. “Nhưng để cấu thành một tội ác, trước hết phải chứng minh được rằng hành vi đó đã được thực hiện, và thứ hai là nó xuất phát từ một tâm địa tội lỗi hay ác ý. Em có thể cung cấp manh mối nào để xác định một trong hai điều vừa nêu liên quan đến cái chết của Jimmie không?”
Kent tự hỏi không biết cô có nghe rõ lời mình không, bởi cô chần chừ mãi chẳng đáp, và anh chuẩn bị nhắc lại câu hỏi thì cô lên tiếng.
“Anh đã có tin tức gì từ viên pháp y Penfield chưa?”
“Chưa. Anh đã cố liên lạc với ông ta mấy lần qua điện thoại nhưng không được,” Kent đáp; sự thất vọng vì không nhận được câu trả lời cho câu hỏi của mình lộ rõ qua thái độ của anh. “Tối qua anh đã đến nhà Penfield, nhưng ông ấy đã bị gọi đi giải quyết một vụ việc và, dù anh chờ đến gần mười giờ tối, ông ấy vẫn chưa về khi anh rời đi. Em có nhận được tin tức gì từ ông ta không?”
“Chưa—chưa trực tiếp ạ.” Nãy giờ cô cứ bứt rứt vò chiếc khăn tay trong tay; đột nhiên cô quay lại nhìn thẳng vào Kent, đôi mắt ánh lên vẻ cuồng nhiệt đến phát sốt. “Em sẵn sàng đánh đổi mọi thứ mình có, thậm chí cả hy vọng hạnh phúc tương lai, nếu có thể chứng minh được rằng Jimmie chết vì chứng đau thắt ngực.”
Kent nhìn cô với tâm trạng pha trộn giữa sự cảm thông và hoài nghi. – Lời nói của cô ẩn ý điều gì – một thảm kịch nào khác nữa sao?
“Jimmie hoàn toàn có thể không chết vì chứng đau thắt ngực,” anh nói, “mà vẫn không hề bị đầu độc—”
“Ý anh là—”
“Tự sát.”
Từ từ, Helen lĩnh hội được ý của anh, nhưng cô không đưa ra lời bình luận nào, và sau một khoảng lặng, Kent nói thêm: “Dù anh chưa gặp viên pháp y Penfield, nhưng tối qua anh đã nghe được nguyên nhân thực sự khiến Jimmie thiệt mạng.” Helen ngẩng cao đầu, một tay áp lên ngực. “Đó là một liều amyl nitrite gây tử vong.”
“Amyl nitrite,” cô lặp lại. “Vâng, em nghe nói thuốc đó dùng cho bệnh tim. Sao”—cô nhìn anh với vẻ lạ lẫm. “Thuốc đó được sử dụng thế nào ạ?”
“Bằng cách nghiền nát một ống thuốc trong khăn tay và hít hơi của nó” – anh đang quan sát cô rất sát sao. “Người ta phát hiện ra chiếc khăn tay mà Jimmie được nhìn thấy dùng ngay trước khi chết có chứa hai hoặc nhiều vỏ ống thuốc đã bị bóp nát.”
Helen ngồi bất động hơn một phút đồng hồ, rồi cô cúi gằm mặt xuống và bật khóc nức nở không thành tiếng, những tiếng nấc khô khốc xé lòng khiến cơ thể cô rung lên bần bật. Kent đặt dịu dàng bàn tay lên vai cô, rồi nghĩ rằng tốt hơn hết là cứ để cô khóc cho thỏa nỗi lòng, anh bèn lang thang không mục đích quanh văn phòng chờ cô lấy lại bình tĩnh.
Anh dừng lại trước một ô cửa sổ hướng về phía nam và ủ rũ nhìn đăm đăm vào Nhà hát Belasco. Sân khấu kịch đó chắc chắn chưa bao giờ dựng lên một vở kịch bí ẩn nào phức tạp bằng vụ án mà anh đang tự đặt ra cho mình phải gỡ rối. Anh có thể đem lại niềm an ủi nào cho Helen đây? Nếu anh khích lệ niềm tin của cô vào giả thuyết của mình rằng Jimmie đã tự sát, thì anh sẽ phải tìm ra động cơ cho vụ tự sát đó, và động cơ ấy rất có thể chính là vụ trộm đống giấy tờ có giá trị của đại tá McIntyre. Bị đe dọa vì tội danh trộm cắp và làm giả giấy tờ sắp bị phanh phui, Jimmie đã tự vẫn – kết luận của vụ án sẽ là như vậy; việc anh ta tự sát chính là bằng chứng xác thực cho tội lỗi mà đại tá McIntyre thực tế đã cáo buộc, và ngược lại.
Vậy có phát hiện nào chỉ ra đây là một vụ mưu sát không? Việc tìm thấy một chiếc khăn tay thấm đẫm amyl nitrite không phải của người quá cố. Bằng chứng á – quả là nực cười! Còn điều gì dễ xảy ra hơn việc Jimmie, trong lúc bén mảng đến nhà McIntyre trước khi bị bắt vì tội trộm cắp, đã vớ lấy một chiếc khăn tay của Barbara, nhét nó vào túi, và rồi khi bị dồn vào chân tường trước nguy cơ bị đưa ra đại bồi thẩm đoàn, trong cơn tuyệt vọng, anh ta đã nghiền nát những ống amyl nitrite vào chiếc khăn tay của Barbara để tự kết liễu đời mình.
Kent thở dài một hơi thật dài, rất dài. Niềm tin của anh vào sự lương thiện của Jimmie cuối cùng cũng lung lay trước những bằng chứng chồng chất, và anh tin chắc rằng mình đã tìm ra lời giải cho bài toán này, nhưng làm sao để nói lại điều đó với cô gái đang đầm đìa nước mắt kia? Chứng minh người tình của cô là kẻ trộm, kẻ làm giả giấy tờ và là kẻ tự sát quả thực là một nhiệm vụ khiến anh chùn bước.
Tiếng chuông điện thoại reo lên khiến Kent vội vã bước đến máy; khi anh đặt ống nghe xuống, Helen đang đứng chỉnh lại mạng che mặt trước chiếc gương soi trên lò sưởi.
“Đại tá McIntyre đang ở phòng bên cạnh,” anh nói, hạ thấp giọng.
“Cha tôi á!” Đôi mắt Helen sắc lạnh và khô khốc. “Ông ấy có biết tôi đang ở đây không?”
“Anh không rõ; Sylvester chỉ nói rằng ông ấy đến gặp anh và đang đợi ở phòng ngoài.” Nhận thấy vẻ do dự của cô, Kent mở luôn cánh cửa dẫn thẳng ra hành lang. “Em có thể đi lối này mà không phải chạm mặt đại tá McIntyre.”
Helen vội vã bước qua cánh cửa và dừng lại ở hành lang để thì thầm đầy vẻ bấn loạn vào tai Kent: “Hứa với em là anh sẽ mãi chung thủy với Barbara dù có chuyện gì xảy ra đi nữa nhé.”
“Anh hứa!” Lời cam đoan của Kent vang lên rõ mồn một, và Helen với tâm trạng nhẹ nhõm hơn đôi chút quay người bước đi thì bỗng một nhân viên giao điện tín xuất hiện ở góc ngã rẽ hành lang, chìa một phong bì màu vàng về phía Kent – người đang đứng nửa người trong văn phòng dõi theo Helen.
“Anh ký vào đây nhé,” cậu nhóc nói, chỉ vào dòng chữ trên cuống biên lai, rồi cầm lại giấy và bỏ đi.
Ra hiệu bảo Helen chờ một lát, Kent xé phăng bức điện tín. Đó là bức điện gửi từ Cleveland vào tối hôm trước. Nội dung như sau: Phải đi Cleveland. Hãy gửi thư tới Câu lạc bộ Thành phố. Rochester.
Không bình luận gì, Kent chìa bức điện ra cho Helen đọc.
“Cái gì!” cô kêu lên. “Tối qua Philip ở Cleveland cơ à. Em—em—không hiểu nổi.” Và khi nhìn cô, Kent không khỏi kinh ngạc trước tia sáng của sự hoảng sợ chợt lóe lên trong mắt cô trong tích tắc. Chưa kịp gặng hỏi thì cô đã biến mất dạng ở góc hành lang.
Kent đứng ngây người nhìn đăm đăm ra trước mặt trong giây lát rồi đăm chiêu quay lại văn phòng, và chỉ một giây sau, Sylvester nhận được điện thoại bảo đưa đại tá McIntyre vào phòng làm việc của Kent. Đi theo viên thư ký vào phòng không chỉ có đại tá McIntyre mà còn có cả Benjamin Clymer. “Có diễn biến gì mới chưa, Kent?” viên chủ ngân hàng hỏi. “Thôi, chúng tôi không ngồi đâu; chỉ ghé qua gặp anh một lát thôi.”
“Không có gì mới cả,” Kent đã ngay lập tức đưa ra quyết định; những thông tin về cái chết của Turnbull mà anh thu thập được từ Ferguson cùng các sự kiện đêm qua chỉ nên tâm sự riêng với Clymer chứ không thể trước mặt đại tá McIntyre được.
“Anh đã lục soát căn hộ của Turnbull tối qua như đã nói chưa?” McIntyre hỏi.
“Rồi ạ, và tôi chẳng tìm thấy dấu vết nào về số giấy tờ có giá của ông cả, thưa Đại tá.”
McIntyre nhướng mày mỉm cười mai múng. “Tôi có thể gặp Rochester không?” ông hỏi.
“Cậu ấy đang ở Cleveland; tôi không rõ khi nào cậu ấy mới về.”
“Thế à? Thật tệ là anh lại không nhận được lời khuyên nào từ cậu ta nhỉ,” McIntyre nói bằng giọng xấc xược. “Theo đề nghị của Clymer, thưa anh Kent, tôi đã gia hạn cho anh đến tối thứ Bảy để tìm ra số chứng khoán đó và hoặc là minh oan cho Turnbull, hoặc là thừa nhận tội lỗi của hắn; vẫn còn hai ngày rưỡi nữa trước khi tôi tự mình đứng ra giải quyết vụ này và đưa nó ra ánh sáng công luận.”
“Tôi hy vọng sẽ chứng minh được sự vô tội của Turnbull trước thời hạn đó,” Kent điềm tĩnh đáp lại.
Trong thâm tâm, tinh thần anh chùng xuống; chẳng phải mọi nỗ lực của anh từ trước đến nay đều chỉ mang lại thêm bằng chứng về tội lỗi của Jimmie đó sao? Việc McIntyre sẽ không đời nào chịu ém nhẹm vụ bê bối này là điều hiển nhiên.
“Hãy cập nhật cho tôi tiến độ làm việc nhé,” thái độ của McIntyre mang đầy vẻ bề trên khiến máu trong người Kent dồn hết lên đỉnh đầu, nhưng anh quyết tâm không để mất bình tĩnh dù có bị khiêu khích thế nào đi nữa; McIntyre dẫu sao cũng là cha của Barbara.
Clymer, nhận ra bầu không khí đang trở nên căng thẳng, khéo léo nhảy vào can thiệp.
“Tối nay đi ăn tối với tôi nhé, Kent,” anh ta nói. “Biết đâu lúc đó anh lại có chút tin tức gì làm sáng tỏ tung tích hiện tại của đống giấy tờ có giá đó. Sau khi dò hỏi, tôi thấy chúng chưa hề được đem ra bán theo các kênh thông thường. Nào, McIntyre, tôi có cuộc họp hội đồng quản trị sau hai mươi phút nữa đấy.”
McIntyre – nãy giờ vẫn vung vẩy cây gậy đi bộ từ tay này sang tay kia với vẻ thiếu kiên nhẫn thấy rõ – quay sang Kent, thái độ ôn hòa hơn đôi chút.
“Phòng ốc của anh dễ chịu phết nhỉ,” ông nhận xét. “Rochester có chung phòng với anh không?”
“Không thưa Đại tá, phòng của cậu ấy nằm ở phía bên kia phòng đợi mà ông vừa ngồi chờ vài phút trước ấy,” Kent giải thích khi tiễn các vị khách ra tận cửa. “Đây là phòng làm việc của riêng tôi.”
“À vặn, tôi cũng nghĩ thế khi thấy chỉ có mỗi một chiếc bàn,” thái độ của McIntyre trở nên niềm nở hơn. “Đồ đạc trong phòng Rochester có giống của anh không, tủ sắt các thứ ấy?”
“Tủ sắt thì không – cậu ấy không có; đó là tủ sắt của công ty.” Kent bắt đầu cảm thấy bứt rứt trước quá nhiều câu hỏi mang tính cá nhân. “Tạm biệt ông Clymer.”
“Đừng quên tối nay lúc tám giờ nhé,” viên chủ ngân hàng nhắc nhở trước khi bước ra hành lang. “Chúng ta sẽ ăn tối ở Câu lạc bộ de Vingt. Đi thôi, McIntyre.”
Sylvester chặn Kent lại trên đường anh quay vào phòng và đưa cho anh những bản sao bản tóm lược vụ án đã được đánh máy gọn gàng, và sau một lời cảm ơn, vị luật sư bước đến bàn làm việc, gom những tài liệu cần thiết cho phiên tòa sắp tới rồi nhét chúng cùng bản tóm lược vào chiếc túi da của mình; nhưng thay vì vội vã lên đường, anh đứng thẫn thờ để ngẫm nghĩ về những sự kiện diễn ra trong buổi sáng.
Helen McIntyre, trong suốt buổi nói chuyện, đã không hề đáp lại lời kêu gọi thổ lộ tâm sự của anh, cũng chẳng đưa ra bất kỳ lý do nào cho niềm tin của cô rằng Jimmie Turnbull là nạn nhân của một vụ mưu sát. Và đại tá McIntyre thì chỉ cho anh hạn chót là tối thứ Bảy để giải quyết bài toán này! Những cảm xúc quá tải của Kent cuối cùng đã bùng nổ thành một tiếng chửi thề nặng nề.
“Xin lỗi anh,” Sylvester nhẹ nhàng lên tiếng từ ngoài cửa. “Tôi có gõ cửa và tưởng anh bảo cứ vào.”
“Ờ, có chuyện gì thế?” Dây thần kinh của Kent đang có chút căng như dây đàn; liếc nhìn đồng hồ, anh thấy mình chỉ còn một khoảng thời gian vô cùng sít sao để đến tòa án cho kịp giờ hẹn. Thậm chí chẳng chờ viên thư ký trả lời, anh vớ lấy cặp tài liệu rồi lao thẳng ra cánh cửa ngách dẫn ra hành lang. Nhưng dường như anh được định sẵn là không thể đi cho đành mạch nếu thiếu một cú ngắt quãng nữa.
Trong lúc Sylvester đang luống cuống giải thích: “Có hai vị khách muốn gặp anh, thưa anh Kent,” viên thư ký đã bị gạt sang một bên và thám tử Ferguson bước vào, đi cùng với một phó cảnh sát trưởng.
“Xin lỗi vì đã giữ chân anh, anh Kent,” viên thám tử lên tiếng. “Tôi đến để báo cho anh biết rằng viên pháp y Penfield vừa triệu tập một cuộc điều tra vào chiều nay để làm rõ cái chết của Jimmie Turnbull. Đối tác của anh đâu, anh Rochester?” hắn đưa mắt ngó quanh hỏi.
“Ở Cleveland. Tôi thay mặt được chứ?” Kent đáp, cuộc hẹn sắp tới bỗng trôi tuột khỏi đầu trước tin tức mà Ferguson vừa mang đến.
“Không, chúng tôi không đến để xin tư vấn pháp lý,” Ferguson mỉm cười; rồi nét mặt trở nên nghiêm túc. “Địa chỉ của anh Rochester ở đâu?”
Kent bước lại bàn làm việc, nhặt bức điện tín lên. “Câu lạc bộ Thành phố, Cleveland,” anh khai báo.
“Cảm ơn,” Ferguson hí hoáy ghi lại địa chỉ vào sổ tay. “Jones đây,” hắn đặt tay lên vai người đi cùng, “đến để tống đạt trát hầu tòa cho anh Rochester; cậu ta được yêu cầu có mặt tại buổi điều tra về cái chết của Turnbull với tư cách là một nhân chứng quan trọng.”
