Các ngón tay anh thức giấc, lần khân trên tấm trải.

Mắt anh mở ra nhờ gắng gượng của ý chí,

Được vực dậy bởi nhành hoa cúc dại vàng đầu giường.

Dây rèm cửa lê thê vắt qua bệ sổ...

Sàn phòng bệnh mới nhẵn làm sao! Chiếc thảm nào kia?

Và ai đang nói chuyện đâu đó khuất tầm mắt?

Sao họ lại cười? Có gì trong chiếc vạc kia?

"Y tá! Bác sĩ!" "Vâng; ổn cả, ổn cả thôi."

Nhưng chạng vạng chợt ùa tới làm lu mờ bầu không khí—

Dường như chẳng còn thời gian để thèm một ngụm nước.

Cô y tá trông xa xăm quá. Và khắp nơi

Âm nhạc và hoa hồng thiêu rụi qua cuộc tàn sát đẫm máu.

Lạnh; lạnh; anh thấy lạnh; mà lại nóng bừng:

Và chẳng có chút ánh sáng nào để nhìn ra những giọng nói—

Chẳng có thời gian để mơ mộng, rồi gặng hỏi—anh chẳng biết điều gì.