Hắn chẳng phải chờ đợi lâu. Chỉ vài phút sau, sảnh đường đã đông nghịt người. Nào là ông Mortimer mặc áo sơ mi tay ngắn, ông Bennett diện bộ đồ ngủ màu xanh lam khoác thêm áo choàng, bà Hignett trong trang phục đi đường, Jane Hubbard lăm lăm khẩu súng săn voi, cùng Billie xúng xính chiếc váy dạ hội. Smith niềm nở chào đón tất cả một cách vô tư lự.
Ai đó châm một ngọn đèn, và bà Hignett trố mắt nhìn đám đông đến câm nín.
“Ông Bennett! Ông Mortimer!”
“Bà Hignett! Bà đang làm gì ở đây thế này?”
Bà Hignett kiêu kỳ ngẩng cao đầu.
“Thật là một câu hỏi kỳ quặc, ông Mortimer! Đây là nhà của tôi cơ mà!”
“Nhưng bà đã cho tôi thuê nó suốt mùa hè mà. Ít ra là con trai bà đã làm thế.”
“Eustace cho anh thuê Windles suốt mùa hè ư!” bà Hignett thốt lên đầy vẻ hoài nghi.
Jane Hubbard từ phòng khách bước ra, nơi cô vừa với tay tắt chiếc đàn cơ khí tự động.
“Chúng ta hãy thong thả nói chuyện đó vào ngày mai,” cô nói. “Vấn đề bây giờ là có kẻ trộm trong nhà.”
“Kẻ trộm!” ông Bennett kinh hãi kêu lên. “Tôi cứ tưởng là anh đang trỗi cái thứ âm thanh quỷ quái đó chứ, Mortimer.”
“Chứ đời nào tôi lại đi chơi đàn vào giờ này ban đêm chứ?” ông Mortimer bực bội đáp.
“Nó làm tôi thức giấc,” ông Bennett phàn nàn. “Mà tôi thì mãi mới chợp mắt được đấy. Tôi đang đau đớn lắm đây. Tôi nghi là mình bị lây quai bị từ thằng nhóc nhà Hignett rồi.”
“Vớ vẩn! Anh lúc nào cũng tự tưởng tượng ra bệnh hoạn thôi,” ông Mortimer cáu kỉnh.
“Mặt tôi đang đau đây này,” ông Bennett khăng khăng.
“Anh không thể mong một cái mặt như thế mà lại không đau cho được,” ông Mortimer bồi thêm.
Xem chừng hai người bạn già lại sắp sửa bước vào một trận cãi vã khó chịu nữa; nhưng Jane Hubbard lại một lần nữa đứng ra can thiệp. Cô gái có tư duy thực tế này rất ghét những chuyện lôi thôi ngoài lề xen vào cuộc trò chuyện. Cô có mặt ở đây là để nói về chuyện trộm cắp, và cô quyết tâm làm cho ra ngô ra khoai.
“Làm ơn dừng lại ngay đi!” cô nói, nghe có vẻ hơi hờn dỗi đối với một người vốn dĩ chẳng màng đến cảm xúc. “Còn khối thời gian để cãi nhau vào ngày mai cơ mà. Ngay lúc này chúng ta phải đi bắt bọn...”
“Tôi có cãi nhau đâu nào,” ông Bennett thanh minh.
“Có chứ, anh đang cãi đấy thôi,” ông Mortimer bắt bẻ.
“Tôi không!”
“Có!”
“Đừng có đôi co nữa!”
“Tôi có đôi co đâu!”
“Anh đang đôi co đấy!”
“Tôi không!”
Jane Hubbard gần như sở hữu mọi phẩm chất cao quý mà một người phụ nữ có thể có, ngoại trừ sự kiên nhẫn. Một người phụ nữ kiên nhẫn sẽ đứng ngoài lề, ngại ngùng không dám cắt ngang cuộc đối thoại. Còn cách giải quyết quyết đoán hơn của Jane Hubbard là giơ cao khẩu súng săn voi, chĩa thẳng vào cửa chính và bóp cò.
“Tôi biết là cách đó sẽ làm các người im bặt,” cô thản nhiên nói, khi tiếng vang vừa dứt và ông Bennett cũng vừa hoàn hồn sau cú nhảy dựng ngược lên trời. Cô nạp thêm một viên đạn mới rồi vác súng lên vai. “Nào, vấn đề bây giờ là...”
“Cô làm tôi cắn phải lưỡi rồi đấy!” ông Bennett ấm ức kêu lên.
“Đáng đời lắm!” Jane bình thản đáp. “Bây giờ, vấn đề là bọn chúng đã tẩu thoát hay đang ẩn nấp đâu đó trong nhà? Tôi nghĩ là chúng vẫn còn ở trong nhà.”
“Cảnh sát!” ông Bennett kinh hãi thốt lên, quên bẵng đi cái lưỡi bị thương cùng những nỗi ấm ức khác. “Chúng ta phải gọi cảnh sát ngay!”
“Hiển nhiên rồi!” bà Hignett vừa nói vừa thu lại ánh mắt đầy vẻ tiếc nuối đang dán chặt vào lỗ thủng lỗ chỗ trên cánh cửa chính—thứ mà bà đang nhẩm tính chi phí sửa chữa. “Chúng ta phải phái người đi mời cảnh sát ngay lập tức.”
“Thực ra chúng ta chẳng cần họ đâu, mọi người biết đấy,” Jane nói. “Nếu tất cả cứ về phòng đi ngủ và mặc kệ tôi lượn lờ quanh đây với khẩu súng của mình...”
“Rồi thổi bay cả cái nhà này thành mảnh vụn ấy à!” bà Hignett chì chiết. Bà bắt đầu thay đổi đánh giá ban đầu về cô gái này. Đối với bà, Windles là chốn linh thiêng, và bất cứ kẻ nào dám đi lại nã đạn làm thủng tường nhà đều không đáng để bà kính trọng.
“Tôi đi gọi cảnh sát nhé?” Billie đề nghị. “Tôi có thể lái xe đưa họ quay lại đây trong vòng mười phút.”
“Nhất quyết không!” ông Bennett phản đối. “Con gái tôi lại đi nhong nhong khắp chốn đồng quê bằng ô tô vào cái giờ quái quỷ này á!”
“Nếu bố nghĩ con không nên đi một mình, con có thể rủ Bream đi cùng.”
“Bream đâu rồi?” ông Mortimer hỏi.
Sự thật kỳ lạ là Bream lại không có mặt trong số những người ở đây lúc này chợt lóe lên trong đầu mọi người.
“Anh ấy có thể ở đâu được chứ?” Billie thắc mắc.
Jane Hubbard bật cười một cách sảng khoái và rộng lượng của một kẻ có cái nhìn phóng khoáng, đủ để nhận ra sự hài hước của tình huống ngay cả khi trò đùa ấy chĩa vào chính mình.
“Sao mà tôi ngốc thế không biết!” cô nói. “Tôi cứ tưởng chính là Bream mà tôi vừa bắn ở trên lầu chứ. Thật ngốc nghếch khi lại nhầm lẫn một vố như vậy!”
“Cô đã bắn con trai duy nhất của tôi đấy!” ông Mortimer hét lên.
“Tôi bắn cậu ta thôi,” Jane đính chính. “Tôi cứ đinh ninh là mình bắn trượt rồi chứ. Không hiểu sao lúc đó tôi lại trượt được cơ chứ. Chắc là từ hồi còn bé xíu trong nôi đến giờ tôi chưa từng bỏ lỡ một mục tiêu mười mươi như thế. Dĩ nhiên rồi,” cô tiếp tục phân tích theo chiều hướng hợp lý, “tầm nhìn lúc đó không được tốt lắm, nhưng nói thế không có nghĩa là tôi không nên làm cậu ta bị thương một chút, vì đáng lẽ tôi phải làm được thế mới đúng.” Cô lắc đầu tự trách móc một chút. “Chuyện này mà bị lộ ra thì thế nào tôi cũng bị trêu chọc cho xem,” cô nói với giọng đầy tiếc nuối.
“Chắc cậu tội nghiệp ấy đang ở trong phòng mình,” ông Mortimer phỏng đoán.
“Dưới gầm giường ấy chứ, nếu anh hỏi tôi,” Jane vừa nói vừa thổi vào nòng súng rồi dùng tay phủi sạch. “Cậu ta ổn cả mà! Cứ mặc kệ đi, sáng ra thể nào cô lao công chẳng hót cậu ta đi.”
“Ôi, không thể nào như thế được!” Billie bất bình kêu lên.
Là một cô gái đầy khí phách, cô cảm thấy ghê tởm khi người đàn ông mà cô đính ước lại tỏ ra hèn nhát đến mức độ ấy. Khoảnh khắc đó, cô vừa khinh bỉ vừa căm ghét Bream Mortimer. Mà này, tôi nghĩ là cô đã sai lầm. Tôi không có quyền phê phán nhóm người có câu chuyện bình dị mà tôi đang thuật lại đây—vai trò của tôi chỉ đơn thuần là một phóng viên—; nhưng cá nhân tôi lại đánh giá rất cao sự thực tế vững vàng của Bream. Nếu ai đó nã cả một khẩu súng săn voi vào tôi trong một hành lang tối tăm, tôi sẽ leo ngay lên mái nhà và kéo thang theo sau. Dù sao đi nữa, dù đúng hay sai, thì Billie vẫn có cảm giác đó; và một thoáng ngẩn ngơ chợt xẹt qua tâm trí cô rằng Samuel Marlowe, dẫu có là một kẻ vô lại đi chăng nữa, thì cũng không bao giờ hành xử thế này. Và trong giây lát, chút tâm sự vẩn vơ đã hòa lẫn vào muôn vàn cảm xúc đang xâu xé lòng cô.
“Nếu thích, tôi sẽ lên xem sao,” Jane niềm nở đề nghị. “Mọi người cứ tự tìm cách giải trí đi cho đến khi tôi quay lại.”
Cô nhẹ nhàng chạy vút lên cầu thang, ba bậc một lúc. Ông Mortimer quay sang ông Bennett.
“Anh cứ bảo Wilhelmina không được đi thì hay lắm, nhưng nếu con bé không đi, làm sao chúng ta gọi được cảnh sát? Nhà này có lắp điện thoại đâu, mà cũng chẳng ai khác lái được ô tô.”
“Cũng đúng,” ông Bennett chần chừ đồng tình.
“Dĩ nhiên là chúng ta có thể gửi cho họ một tấm bưu thiếp ngay sáng mai,” ông Mortimer nói với cái giọng mỉa mai khó ưa của mình.
“Con sẽ đi,” Billie quả quyết nói. Cô chợt nhận ra, cũng giống như bao người phụ nữ trước đây, đàn ông mới bất lực làm sao trong những tình huống khủng hoảng. Sự vắng bóng tạm thời của Jane Hubbard đã gây ra hiệu ứng giống như khi người ta tháo mất bánh lái của chiếc thuyền vậy. “Đó là cách duy nhất rồi. Con sẽ về ngay thôi.”
Cô kiên quyết bước tới giá treo áo khoác và bắt đầu mặc áo choàng đi ô tô vào. Và đúng lúc ấy, Jane Hubbard bước xuống lầu, đang lùa đi trước mặt mình một Bream với gương mặt tái mét và đôi mắt đờ đẫn.
“Ngay dưới gầm giường,” cô tươi tỉnh thông báo, “đang rên rỉ như một nhúm bông để đánh lừa kẻ trộm đấy.”
Billie ném cho vị hôn phu của mình một cái nhìn đầy khinh bỉ. Theo ý kiến của tôi thì hoàn toàn bất công, nhưng dẫu sao cô ấy vẫn cứ nhìn. Thế nhưng ánh mắt ấy chẳng mang lại tác dụng gì sất. Nỗi sợ hãi đã làm tê liệt mọi giác quan của Bream Mortimer. Trạng thái của anh ta đúng như các bác sĩ gọi là tình trạng tâm thần chạng vạng.
“Bream,” Billie gọi, “em muốn anh đi cùng em ra xe để đón cảnh sát.”
“Được thôi,” Bream đáp.
“Lấy áo khoác đi.”
“Được thôi,” Bream nói.
“Cả mũ nữa.”
“Được thôi,” Bream đáp.
Anh răm rắp đi theo sau Billie bước ra cửa chính, và cả hai tiến về phía gara ở phía sau nhà trong bầu không khí lặng ngắt như tờ. Điểm khác biệt duy nhất giữa sự im lặng của hai người là sự im lặng của Billie mang theo đầy ắp suy tư, trong khi của Bream chỉ đơn thuần là sự trống rỗng của một kẻ vừa tháo rời bộ óc và đang cố lết đi bằng tất cả những gì còn sót lại.
Ở sảnh nhà, Jane Hubbard lại một lần nữa đứng ra chỉ huy tình hình.
“Thế là xong một việc,” cô nói, dùng nòng súng gãi gãi tấm lưng rộng của Smith. “Việc gì phải làm rồi cũng đã làm xong, thế là yên tâm ngủ ngon giấc đêm nay nhé. Dù rằng chúng ta chưa được đi ngủ ngay đâu. Tôi nghĩ là bọn chúng vẫn đang ẩn nấp đâu đó, và chúng ta phải lục soát cả cái nhà này để lùng bằng được chúng ra. Tiếc thật, giá như con Smith là một con chó săn máu thì hay biết mấy. Nó là một con chó săn bánh ngọt cừ khôi đấy, chứ còn làm chó giữ nhà thì đố tài chen chân nổi vào top mười.”
Con chó săn bánh ngọt vô cùng thích thú trước lời khen ngợi, nhảy nhót tưng bừng quanh chân cô chẳng khác nào một chú voi con.
“Việc đầu tiên phải làm,” Jane tiếp tục, “là khám xét các phòng ở tầng trệt...” Cô dừng lại để quẹt một diêm vào bộ giáp trụ đứng gần mình nhất—một hành động khiến bà Hignett thét lên phản đối đầy chói tai—rồi châm một điếu thuốc lá. “Tôi đi trước nhé, vì tôi có súng mà...” Cô thổi ra một làn khói. “Tôi sẽ cần ai đó đi cùng để cầm đèn, và...”
“Hắt xì!”
“Cái gì thế?” Jane giật mình.
“Tôi có nói gì đâu nào,” ông Mortimer đáp. “Tôi là cái thá gì mà được phép lên tiếng cơ chứ?” ông cay đắng nói tiếp. “Tôi là ai mà người ta lại nghĩ rằng mình có thể đưa ra được một ý kiến sáng suốt nào chứ?”
“Vừa có ai đó lên tiếng mà,” Jane quả quyết. “Tôi...”
“Hắt xì!”
“Ông có thấy lùa gió không, ông Bennett?” Jane sắc sảo hỏi vọng tới, ngoắt phắt người lại phía ông.
“Đúng là có gió lùa thật,” ông Bennett lắp bắp.
“Thế thì hắt xì cho xong đi để tôi còn nói tiếp nào.”
“Tôi có hắt xì đâu!”
“Chứ ai vừa hắt xì?”
“Nghe như phát ra từ ngay sau lưng cô ấy,” bà Hignett lo lắng lên tiếng.
“Làm sao mà phát ra từ ngay sau lưng tôi được,” Jane cãi, “vì đằng sau tôi có cái quái gì để mà có thể...” Cô khựng lại đột ngột, trong mắt lóe lên tia sáng của sự thấu hiểu, trên gương mặt hiện lên nét biểu cảm kiên quyết vốn thường xuất hiện ở cô mỗi khi sắp bước vào hành động. “À!” cô thốt lên bằng một giọng hoàn toàn khác, một giọng nói lạnh lùng, căng thẳng và đầy vẻ hiểm độc. “Ồ, ra thế!” Cô giơ cao khẩu súng, đặt ngón trỏ cơ bắp lên cò súng. “Chui ra đây mau!” cô quát. “Chui ra khỏi cái bộ giáp sắt đó ngay để tôi ngắm mặt anh xem nào!”
“Tôi có thể giải thích mọi chuyện mà,” một giọng nói nghẹt mũi vang lên qua khe hở của chiếc mũ giáp. “Tôi có thể... hắt xì!” Khói thuốc lá lại làm mũi Sam ngứa ngáy, khiến anh ta buộc phải ngừng phát biểu.
“Tôi đếm đến ba nhé,” Jane Hubbard lạnh lùng tuyên bố. “Một... hai...”
“Tôi ra đây! Tôi ra đây!” Sam hờn dỗi đáp.
“Tốt nhất là nên thế!” Jane giục.
“Tôi không sao tháo nổi cái mũ chết tiệt này ra!”
“Nếu anh không ra nhanh, tôi sẽ thổi bay nó luôn đấy.”
Sam bước ra sảnh, trông thật kỳ quặc với vẻ ngoài kết hợp trang phục của hai thế kỷ cách xa nhau một trời một vực. Hiện đại từ phần cổ trở xuống, nhưng hễ cứ tới phần trên là anh ta lại quay ngược về thời Trung Cổ.
“Giơ tay lên!” Jane Hubbard ra lệnh.
“Tay tôi đang giơ lên đây này!” Sam cáu kỉnh đáp lại trong lúc đang cố giật cái mũ đội đầu vướng víu.
“Khỏi cần cố cởi mũ làm gì,” Jane bảo. “Nếu anh quên mất cách tháo rồi thì thôi chúng ta miễn các thủ tục rườm rà đó đi. Điều chúng tôi rất muốn nghe lúc này là anh đang làm gì trong ngôi nhà này vào cái giờ này đêm hôm, và đồng bọn của anh là ai. Nào cậu chàng, khai mau đi thì may ra còn được khoan hồng đấy. Các anh là một băng cướp à?”
“Trông tôi có giống một băng cướp không?”
“Nếu anh muốn biết trông anh giống cái gì...”
“Tên tôi là Marlowe... Samuel Marlowe...”
“Bí danh là gì?”
“Bí danh cái quái gì! Tôi bảo tên tôi là Samuel Marlowe...”
Một tiếng gầm giận dữ phát nổ từ phía ông Bennett.
“Tên khốn kiếp! Tôi biết thừa hắn! Tôi đã cấm tiệt hắn bén mảng tới ngôi nhà này, và...”
“Và bằng quyền gì mà ông dám cấm người ta đến nhà tôi hả, ông Bennett?” bà Hignett chanh chua xen vào.
“Tôi đã thuê ngôi nhà này rồi, Mortimer và tôi đã thuê nó từ con trai bà...”
“Đúng, đúng, đúng,” Jane Hubbard chen ngang. “Đừng có bận tâm chuyện đó nữa. Thế ra anh quen gã này à?”
“Tôi không quen hắn!”
“Lúc nãy chính miệng ông bảo có cơ mà.”
“Tôi từ chối nhận quen hắn!” ông Bennett tiếp tục gân cổ lên. “Tôi không thèm quen hắn! Tôi từ chối dính líu đến hắn!”
“Nhưng ông có nhận dạng được hắn không?”
“Nếu hắn đã tự nhận là Samuel Marlowe,” ông Bennett miễn cưỡng hùa theo, “thì chắc hắn là thế. Tôi không thể tưởng tượng nổi có ai đó lại đi nhận mình là Samuel Marlowe nếu hắn không biết chắc là người ta chẳng thể buộc tội hắn được.”
“Cháu là Samuel cháu trai của ta đấy à?” bà Hignett hỏi.
“Vâng,” Sam đáp.
“Thế cháu đang làm gì trong nhà ta vậy?”
“Đây là nhà của tôi,” ông Bennett cãi, “cho suốt mùa hè này, của Henry Mortimer và của tôi đấy. Phải thế không, Henry?”
“Chuẩn không cần chỉnh,” ông Mortimer xác nhận.
“Đấy thấy chưa!” ông Bennett đắc ý. “Mọi người nghe thấy chưa? Một khi Henry Mortimer đã nói gì thì đích thị là thế. Chẳng có lời của ai mà tôi tin sái cổ bằng lời của Henry Mortimer cả.”
“Khi Rufus Bennett đã khẳng định điều gì,” ông Mortimer tiếp lời, vô cùng phổng mũi trước những lời khen ngợi ngọt ngào đó, “thì anh cứ hoàn toàn yên tâm mà đặt trọn niềm tin. Lời nói của Rufus Bennett chính là vàng mười. Rufus Bennett là một trang nam nhi chính hiệu!”
Hai người bạn già, sau bao lần lục đục nay lại tay bắt mặt mừng hòa hợp trở lại với rất nhiều cảm xúc dạt dào.
“Tôi không hề tranh cãi về việc ông Bennett có thuộc giống dân gia-tơ-man hay không nhé,” bà Hignett bực bội lên tiếng. “Tôi chỉ khẳng định rằng ngôi nhà này l...”
“Được rồi, được rồi, đủ rồi đấy!” Jane ngắt lời. “Mọi người có thể lôi chuyện đó ra bàn nát nước vào lúc khác. Vấn đề là, nếu gã này thực sự là cháu trai của bà, thì tôi thấy chúng ta chẳng thể làm gì khác được. Đành phải thả hắn đi thôi.”
“Tôi đến ngôi nhà này,” Sam vừa nói vừa hất tung tấm chắn mũ giáp lên cho dễ bề giao tiếp, “chỉ để thăm hỏi xã giao thôi...”
“Vào cái giờ này ban đêm á!” bà Hignett nhát gừng mắng nhiếc. “Từ trước đến nay cháu vẫn luôn là một đứa trẻ vô tâm, Samuel ạ.”
“Tôi đến để thăm hỏi tình hình bệnh quai bị của tội nghiệp cậu Eustace. Tôi vừa mới hay tin cậu ấy đổ bệnh.”
“Cậu ấy đang hồi phục khá tốt rồi,” Jane dịu giọng nói. “Giờ thì tôi mới biết anh lại quý mến Eustace đến thế đấy...”
“Thế à, thật chứ?” Sam mừng rỡ.
“À, không hẳn là hoàn toàn khỏi hẳn, nhưng cậu ấy đang tiến triển rất khả quan.”
“Tuyệt quá!”
“Chắc anh biết là tôi và Eustace đã đính hôn rồi chứ?”
“Thật ư? Quá tuyệt vời! Tôi nhìn không rõ mặt cô lắm—thật chẳng tài nào hiểu nổi mấy tay hiệp sĩ ngày xưa đánh đấm thế nào khi cứ phải đội mấy cái thứ quái quỷ này lên đầu nữa—nhưng nghe giọng thì cô có vẻ là một người tốt. Chúc hai người trăm năm hạnh phúc nhé.”
“Cảm ơn anh nhiều lắm, anh Marlowe. Tôi chắc chắn là chúng tôi sẽ hạnh phúc mà.”
“Eustace là một trong những người tuyệt vời nhất.”
“Anh thật tử tế khi nói thế.”
“Tất cả những chuyện này,” bà Hignett—nãy giờ vẫn đứng nghe màn giao đãi khách sáo này với thái độ mỉa mai—cắt ngang, “chẳng dính dáng gì đến trọng tâm cả. Tại sao Samuel lại nhảy nhổm trong sảnh và trỗi cái đàn cơ khí tự động hả?”
“Đúng thế,” ông Bennett sực nhớ ra nỗi ấm ức của mình, “làm người ta thức giấc cả lên.”
“Làm chúng tôi sợ suýt chết khiếp!” ông Mortimer phàn nàn.
“Ta nhớ hồi còn nhỏ, Samuel ạ,” bà Hignett chì chiết, “cháu đã là một đứa trẻ đáng trách vì sự vô tâm đối với người khác và lúc nào cũng chỉ biết nghĩ đến những niềm vui ích kỷ của bản thân. Xem ra cháu chẳng thay đổi tẹo nào.”
“Đừng có mắng mỏ tội nghiệp người ta thế chứ,” Jane Hubbard can thiệp. “Hãy tỏ ra có tình người một chút đi! Cho người ta mượn cái đồ mở hộp cá mòi xem nào!”
“Tôi chẳng đời nào làm thế đâu,” bà Hignett kiên quyết. “Tôi vốn chẳng ưa gì nó và bây giờ lại càng ghét hơn. Nó tự chuốc lấy rắc rối này chỉ vì cái tính ngoan cố của chính nó thôi.”
“Đâu phải lỗi tại cậu ấy sinh ra có cái đầu sai kích cỡ đâu,” Jane bênh vực.
“Tự anh ta gây họa thì phải tự tìm cách lết thân ra thôi,” bà Hignett lạnh lùng đáp.
“Được thôi,” Sam cay đắng đáp lại với vẻ đầy tự trọng. “Vậy thì tôi sẽ không quấy rầy lòng hiếu khách của các người nữa, thưa dì Adeline. Chắc chắn là bác thợ rèn ở quanh đây sẽ có cách gỡ cái thứ khỉ gió này ra khỏi đầu tôi cho mà xem. Giờ tôi sẽ sang tìm bác ấy đây. Tôi sẽ gửi trả lại cái mũ giáp này qua đường bưu phẩm vào thời gian sớm nhất có thể. Chúc ngủ ngon!” Anh ta lạnh lùng bước thẳng ra cửa chính. “Thế mà thiên hạ cứ bảo,” anh ta mỉa mai lẩm bẩm, “máu đặc hơn nước đấy! Đố ai tìm được mấy kẻ nói câu đó mà lại có dì ruột đấy!”
Anh ta vấp phải tấm thảm chùi chân rồi lủi thủi bước đi.
