Cách đây chưa lâu, tác giả của những dòng này,
Trong niềm kiêu hãnh điên cuồng của trí tuệ,
Đã khẳng định “sức mạnh của ngôn từ” — từng phủ nhận rằng
Có bất kỳ ý nghĩ nào nảy sinh trong bộ óc con người
Vượt quá khả năng diễn đạt của lưỡi người:
Và giờ đây, như để nhạo báng lời khoác lác ấy,
Hai từ — hai âm tiết dịu dàng ngoại quốc —
Những âm điệu Ý, sinh ra chỉ để được thì thầm
Bởi những thiên thần đang mơ mộng dưới ánh trăng “giọt sương
Treo lơ lửng như chuỗi ngọc trai trên đồi Hermon”, —
Đã khơi dậy từ tận sâu thẳm trái tim anh,
Những ý nghĩ chẳng ra ý nghĩ vốn là linh hồn của ý nghĩ,
Những tầm nhìn phong phú hơn, bao la hơn, thần thánh hơn
Hơn cả vị thiên thần hạc cầm, Israfel,
(Người sở hữu “giọng hót ngọt ngào nhất trong mọi tạo vật của Chúa”)
Có thể hy vọng cất lên. Còn tôi! Bùa chú của tôi đã tan vỡ.
Cây bút rơi bất lực khỏi bàn tay run rẩy của tôi.
Lấy tên yêu dấu của em làm đề tài, dù được em sai bảo,
Anh chẳng thể viết — chẳng thể nói hay suy nghĩ —
Hỡi ôi, anh chẳng thể cảm nhận; bởi đây đâu phải cảm giác,
Cảnh đứng bất động này trên bậc thềm vàng
Của cánh cổng giấc mơ đang mở toang,
Ngước nhìn, đắm say, dọc theo khung cảnh lộng lẫy,
Và rung động khi anh thấy, ở bên phải,
Ở bên trái, và suốt dọc con đường,
Giữa những làn sương tím thẫm, tận đằng xa
Nơi viễn cảnh khép lại — chỉ có mình em!
1848.
