Bác sĩ Slop suýt chút nữa đã trở thành ngoại lệ cho mọi lập luận kể trên: vì tình cờ đang đặt chiếc túi nỉ màu xanh trên đầu gối khi bắt đầu nhại lại chú Toby của tôi—đối với ông ta, chiếc túi ấy chẳng khác nào tấm áo choàng tuyệt vời nhất trên đời. Chính vì vậy, khi lường trước rằng câu nói sẽ kết thúc ở chiếc kẹp y khoa mới chế của mình, ông liền thọc tay vào túi để sẵn sàng lôi ra ngay lúc các vị cao tăng đang chú ý đến cái *** kia, thứ mà nếu ông xoay xở thành công——chú Toby của tôi chắc chắn đã bị đánh bại: bởi khi ấy, câu nói và lập luận của ông sẽ khớp nhau một cách hoàn hảo, giống như hai đường thẳng tạo nên góc lồi của một pháo đài vậy,——Bác sĩ Slop hẳn sẽ không bao giờ chịu từ bỏ;—và chú Toby của tôi thà nghĩ đến chuyện bay còn hơn là dùng vũ lực để tước lấy chúng: nhưng Bác sĩ Slop lại lóng ngóng một cách đáng ghét khi lôi đồ ra, làm mất sạch hiệu quả, và tệ hại hơn gấp mười lần (vì rủi ro ở đời hiếm khi đến một mình), trong lúc rút chiếc kẹp y khoa, ông lại vô tình kéo theo cả cái ống thụt ra ngoài.
Khi một mệnh đề có thể hiểu theo hai nghĩa—đó là luật trong tranh luận, rằng người đáp lại có quyền trả lời theo nghĩa nào mà mình muốn, hoặc nghĩa nào thấy thuận lợi nhất cho mình.——Điều này đã đẩy lợi thế của cuộc tranh luận hoàn toàn về phía chú Toby của tôi.—“Lạy Chúa!” chú Toby thốt lên, “trẻ con được đưa vào thế giới này bằng một cái ống thụt sao?”
