Mr. Squeers, sau khi an toàn đặt chân xuống đất, để mặc Nicholas và đám trẻ cùng đống hành lý ngoài đường tự giải khuây bằng việc ngắm nhìn cỗ xe ngựa được thay ngựa kéo, còn bản thân ông thì chạy biến vào quán trọ và thực hiện quy trình "duỗi cẳng" tại quầy rượu. Vài phút sau, ông quay lại, với đôi chân đã được "duỗi" kỹ lưỡng, nếu cứ nhìn vào màu mũi cùng tiếng nấc cụt ngắn ngủn của ông mà xét đoán thì quả là không sai; và cùng lúc đó, từ trong sân đi ra một chiếc xe ngựa cũ kỹ rỉ sét cùng một chiếc xe kéo, do hai gã làm thuê điều khiển.

"Cho đám trẻ và đống hòm rương lên xe kéo đi," Squeers vừa nói vừa xoa hai bàn tay vào nhau; "còn gã thanh niên này và ta sẽ đi tiếp bằng xe ngựa. Lên xe đi, Nickleby."

Nicholas làm theo. Ông Squeers cũng phải chật vật một lúc mới bắt được con ngựa con tuân lệnh, rồi họ khởi hành, bỏ mặc đống hành lý và đám trẻ khốn khổ theo sau một cách thong dong.

"Anh có lạnh không, Nickleby?" Squeers hỏi sau khi họ đã đi được một quãng trong im lặng.

"Có phần ạ, thưa ông, cháu phải thú thật là vậy."

"Chà, ta chẳng trách anh đâu," Squeers đáp; "thời tiết thế này mà phải đi một chặng đường dài thì ai cũng vậy thôi."

"Dotheboys Hall còn xa không ạ, thưa ông?" Nicholas hỏi.

"Cách đây khoảng ba dặm nữa," Squeers trả lời. "Nhưng anh không cần phải gọi nó là Hall (Tòa nhà) khi ở dưới này đâu."

Nicholas ho hắng, như muốn hỏi tại sao.

"Sự thật là, nó chẳng phải là một tòa nhà Hall gì cả," Squeers thản nhiên nhận xét.

"Ồ, ra vậy!" Nicholas thốt lên, cảm thấy hết sức ngạc nhiên trước mẩu thông tin này.

"Không," Squeers đáp. "Ở tận London chúng tôi gọi nó là Hall cho nó oai, chứ ở vùng này người ta đâu có biết cái tên đó. Một người có thể gọi ngôi nhà của mình là một hòn đảo nếu anh ta thích; tôi tin là chẳng có đạo luật nào của Quốc hội cấm điều đó đâu, nhỉ?"

"Cháu cũng tin là không ạ, thưa ông," Nicholas đáp lời.

Sau khi kết thúc cuộc đối thoại nhỏ này, Squeers liếc nhìn người bạn đồng hành của mình một cách tinh quái, và nhận thấy anh chàng đã trở nên trầm ngâm, chẳng có vẻ gì là muốn chủ động bắt chuyện, nên ông chỉ còn biết tự hài lòng bằng cách quất ngựa cho tới khi họ tới đích.

"Nhảy xuống đi," Squeers ra lệnh. "Này! Ra dắt ngựa vào đi. Nhanh lên chút nào!"

Trong khi ông thầy giáo đang thét lên những lời thúc giục mất kiên nhẫn này và những câu khác, Nicholas có thời gian để quan sát ngôi trường; đó là một căn nhà dài, trông lạnh lẽo, cao một tầng, phía sau có vài căn nhà phụ lụp xụp cùng một cái kho thóc và chuồng ngựa sát vách. Sau một hoặc hai phút, tiếng ai đó mở cổng sân vang lên, và một cậu bé cao gầy, tay cầm chiếc đèn lồng, bước ra.

"Có phải là ngươi không, Smike?" Squeers hét lớn.

"Dạ, là con ạ, thưa ông," cậu bé đáp.

"Thế sao đồ quỷ tha ma bắt, mày không ra sớm hơn?"

"Thưa ông, con lỡ ngủ gật bên đống lửa ạ," Smike trả lời, vẻ khúm núm.

"Lửa! Lửa nào? Lửa ở đâu?" ông thầy giáo gằn giọng hỏi.

"Chỉ ở trong bếp thôi ạ," cậu bé đáp. "Bà chủ bảo con cứ ngồi đó cho ấm người vì con phải thức chờ ạ."

"Bà chủ của mày đúng là đồ ngốc," Squeers quát. "Tao cá là nếu mày chịu đựng cái lạnh thì mày đã tỉnh táo hơn nhiều rồi."

Đến lúc này thì ông Squeers đã xuống xe; sau khi ra lệnh cho cậu bé chăm sóc con ngựa và cẩn thận đừng cho nó ăn thêm ngô vào tối nay, ông bảo Nicholas chờ ở cửa trước một lát để ông đi vòng ra sau mở cửa cho cậu vào.

Một loạt những linh cảm chẳng lành, vốn đã đè nặng lên tâm trí Nicholas suốt dọc đường, giờ đây ùa vào lòng cậu với sức mạnh gấp bội khi bị bỏ lại một mình. Khoảng cách quá xa so với nhà cùng sự bất khả thi trong việc quay về, trừ phi đi bộ, nếu cậu bỗng cảm thấy khao khát được trở về đến thế nào đi chăng nữa, hiện lên trong tâm trí cậu với những màu sắc đáng báo động nhất; và khi nhìn lên ngôi nhà ảm đạm cùng những ô cửa sổ tối om, và nhìn ra vùng quê hoang vắng xung quanh đang phủ đầy tuyết, cậu cảm thấy một nỗi buồn chán trong tim và tinh thần mà trước đây cậu chưa từng trải qua.

"Giờ thì vào đi!" Squeers hét, ló đầu ra từ cửa trước. "Anh đâu rồi, Nickleby?"

"Ở đây ạ, thưa ông," Nicholas đáp.

"Thế thì vào trong đi," Squeers nói, "gió lùa qua cánh cửa này, đủ sức thổi bay một người đấy."

Nicholas thở dài và vội vã bước vào. Sau khi chốt cửa lại cho kín gió, ông Squeers dẫn cậu vào một phòng khách nhỏ được trang bị sơ sài với vài chiếc ghế, một tấm bản đồ màu vàng treo trên tường, và đôi ba chiếc bàn; một chiếc bàn bày biện sẵn vài món cho bữa tối; trong khi trên chiếc kia, một cuốn sách trợ giảng, một cuốn ngữ pháp của Murray, nửa tá thẻ bài ghi điều khoản học phí, và một bức thư cũ nát đề tên Wackford Squeers, Esquire, được sắp xếp trong một sự bừa bộn đầy tính "nghệ thuật".

Họ chưa kịp ngồi trong căn phòng này được hai phút thì một người đàn bà lao vào phòng, túm lấy cổ ông Squeers và đặt lên môi ông hai nụ hôn vang dội: liên tiếp nhau, nghe như tiếng gõ cửa của người đưa thư. Người phụ nữ này có vóc dáng cao lớn, xương xẩu, cao hơn ông Squeers khoảng nửa cái đầu, khoác trên mình một chiếc áo ngủ bằng vải dimity; mái tóc quấn lô giấy; bà ta còn đội một chiếc mũ ngủ bẩn thỉu, điểm xuyết bằng chiếc khăn tay cotton màu vàng buộc dưới cằm.

"Squeery của tôi khỏe không?" người đàn bà này hỏi với vẻ tinh nghịch, giọng khàn đặc.

"Khỏe lắm, mình yêu ạ," Squeers đáp. "Mấy con bò thế nào rồi?"

"Vẫn tốt cả, con nào cũng ổn," người đàn bà đáp.

"Còn mấy con lợn?" Squeers hỏi.

"Vẫn khỏe như lúc ông đi thôi."

"Thế thì phúc đức quá," Squeers nói, cởi chiếc áo khoác ngoài ra. "Đám trẻ vẫn ổn cả chứ, tôi cho là vậy?"

"Ồ, vâng, chúng vẫn đủ khỏe," bà Squeers trả lời, giọng cộc lốc. "Thằng nhóc Pitcher vừa bị sốt đấy."

"Không!" Squeers thốt lên. "Chết tiệt thằng nhóc đó, lúc nào nó cũng dính phải mấy thứ bệnh kiểu đó."

"Tôi tin chắc là chưa từng có thằng bé nào như thế," bà Squeers nói; "nó bị cái gì cũng lây lan hết. Tôi bảo đó là do nó bướng bỉnh, và chẳng có gì có thể thuyết phục tôi tin là không phải vậy. Tôi mà là ông, tôi sẽ đánh cho nó chừa, tôi đã bảo ông điều đó sáu tháng trước rồi."

"Phải, bà nói đúng, mình yêu ạ," Squeers phụ họa. "Chúng ta sẽ thử xem làm được gì."

Trong lúc chờ đợi những âu yếm nhỏ nhặt này, Nicholas đứng giữa phòng, vô cùng lúng túng: không biết liệu mình có nên rút lui ra lối đi, hay cứ đứng yên tại chỗ. Bây giờ, cậu đã được giải tỏa nỗi băn khoăn nhờ ông Squeers.

"Đây là chàng trai trẻ mới đến, mình ạ," ông ta nói.

"Ồ," bà Squeers đáp, gật đầu với Nicholas, và nhìn anh lạnh lùng từ đầu đến chân.

"Cậu ta sẽ dùng bữa với chúng ta tối nay," Squeers nói, "và bắt đầu công việc với đám trẻ vào sáng mai. Tối nay mình sắp xếp cho cậu ta chỗ nằm ở đây được không?"

"Chúng ta sẽ xoay xở cách nào đó," người đàn bà đáp. "Cậu không quá kén chọn chỗ ngủ chứ, thưa cậu?"

"Không, thưa bà," Nicholas đáp, "cháu không khó tính đâu ạ."

"Thế thì may đấy," bà Squeers nói. Và vì tính khí của bà ta được cho là chủ yếu nằm ở những câu đối đáp, nên ông Squeers cười ha hả, dường như chờ đợi Nicholas cũng làm như vậy.

Sau vài câu chuyện nữa giữa chủ nhà và bà chủ về sự thành công trong chuyến đi của ông Squeers cũng như những người đã trả tiền và những người không trả, một cô hầu gái trẻ mang vào một chiếc bánh nhân thịt kiểu Yorkshire cùng vài lát thịt bò nguội, và khi những thứ đó được bày lên bàn, cậu bé Smike xuất hiện với một bình bia.

Ông Squeers đang trút những lá thư gửi cho các học sinh khác nhau ra khỏi túi chiếc áo khoác ngoài, cùng các tài liệu nhỏ khác mà ông đã mang theo trong đó. Cậu bé nhìn những xấp giấy với vẻ lo lắng và rụt rè, như thể với một hy vọng mong manh rằng một trong số đó có thể liên quan đến mình. Ánh nhìn đó thật đau lòng và chạm ngay vào trái tim Nicholas; vì nó kể lên một câu chuyện dài và vô cùng buồn bã.

Điều đó thôi thúc cậu quan sát cậu bé kỹ hơn, và cậu ngạc nhiên khi thấy bộ trang phục kỳ quặc trên người cậu bé. Mặc dù cậu bé không thể ít hơn mười tám hay mười chín tuổi, và lại cao lớn so với tuổi đó, nhưng cậu lại mặc bộ đồ "bộ xương" (áo liền quần ôm sát), loại thường dành cho bọn trẻ con rất nhỏ, và dù trông tay chân ngắn cũn một cách nực cười, nhưng lại khá rộng đối với thân hình gầy gò của cậu. Để cho phần cẳng chân dưới trông hoàn toàn đồng bộ với bộ trang phục kỳ lạ này, cậu mang một đôi ủng rất lớn, vốn dành cho những gã cưỡi ngựa, có lẽ từng được một bác nông dân vạm vỡ nào đó đi, nhưng giờ đây đã quá vá víu và tả tơi như của một kẻ ăn xin. Chúa mới biết cậu đã ở đây bao lâu, nhưng cậu vẫn mặc đúng thứ đồ lót mà cậu đã mặc lúc mới đến; vì quanh cổ cậu là chiếc diềm cổ trẻ con sờn rách, chỉ được che đi một nửa bởi chiếc khăn quàng cổ thô kệch của đàn ông. Cậu bị thọt; và khi vờ như đang bận rộn sắp xếp bàn ăn, cậu liếc nhìn những lá thư với vẻ sắc sảo, nhưng lại chán chường và tuyệt vọng đến mức Nicholas gần như không thể chịu đựng nổi khi nhìn cậu.

"Mày làm cái trò gì lóng ngóng ở đó thế, Smike?" bà Squeers hét lên; "không để mấy thứ đó yên được à?"

"Hả!" Squeers ngước lên nói. "Ồ! Là mày à?"

"Vâng, thưa ông," cậu thanh niên đáp, chắp tay lại, như thể để kiềm chế, bằng sức lực, những ngón tay đang run rẩy không yên của mình. "Có—"

"Gì!" Squeers gắt.

"Ông có—có ai—không có tin tức gì—về con sao ạ?"

"Chẳng có khỉ gì cả," Squeers gắt gỏng trả lời.

Cậu bé quay mắt đi, đưa tay lên mặt, và bước về phía cửa.

"Chẳng có lấy một lời," Squeers tiếp tục, "và cũng sẽ chẳng bao giờ có đâu. Này, cái kiểu gì thế không biết, mày bị bỏ lại đây suốt mấy năm trời, không ai trả thêm xu nào sau sáu tháng đầu—cũng chẳng có thông báo gì, chẳng có manh mối nào để biết mày là con cái nhà ai cả? Cái kiểu gì mà tao lại phải nuôi một gã to xác như mày, mà chẳng bao giờ hy vọng nhận được một xu, hả?"

Cậu bé đưa tay lên đầu như thể đang cố gắng nhớ lại điều gì đó, rồi nhìn người vừa tra hỏi mình một cách trống rỗng, dần dần nở một nụ cười, rồi tập tễnh bước đi.

"Này Squeers," vợ ông ta nhận xét khi cánh cửa vừa đóng lại, "tôi nghĩ thằng nhóc đó đang dần trở nên ngớ ngẩn rồi đấy."

"Tôi hy vọng là không," thầy giáo nói; "vì nó là một đứa tháo vát khi làm việc ngoài trời, và dù sao cũng đáng giá miếng ăn miếng uống. Mà tôi nghĩ dù nó có ngớ ngẩn thì cũng vẫn đủ khôn ngoan để làm việc cho chúng ta. Nhưng thôi; ăn tối đi, vì tôi đói và mệt quá rồi, muốn đi ngủ đây."

Lời nhắc nhở này mang đến một phần bít tết riêng cho ông Squeers, người nhanh chóng xử lý nó một cách xứng đáng. Nicholas kéo ghế lại gần, nhưng khẩu vị của cậu đã hoàn toàn biến mất.

"Bít tết thế nào hả, Squeers?" bà S. hỏi.

"Mềm như thịt cừu vậy," Squeers đáp. "Ăn một miếng không?"

"Tôi không ăn nổi một miếng," vợ ông ta trả lời. "Chàng trai trẻ này ăn gì đây, mình yêu?"

"Bất cứ thứ gì cậu ấy thích hiện có trên bàn," Squeers đáp, trong một cơn hào phóng vô cùng hiếm hoi.

"Anh nói sao, ông Knuckleboy?" bà Squeers hỏi.

"Cho cháu một ít bánh pie nếu được ạ," Nicholas đáp. "Chỉ một ít thôi, vì cháu không đói."

"Chà, cắt bánh ra mà cậu không đói thì phí quá nhỉ?" bà Squeers nói. "Cậu có muốn thử một miếng thịt bò không?"

"Tùy bà ạ," Nicholas trả lời lơ đãng; "cháu sao cũng được."

Bà Squeers tỏ ra rất hài lòng khi nhận được câu trả lời này; và gật đầu với Squeers, như muốn nói rằng bà thấy mừng vì chàng trai trẻ biết rõ vị trí của mình, rồi đích thân bà ta gắp cho Nicholas một lát thịt bằng chính đôi bàn tay trắng trẻo của mình.

"Bia chứ, Squeery?" bà chủ hỏi, nháy mắt và nhíu mày để ra hiệu rằng câu hỏi đó là liệu Nicholas có nên dùng bia hay không, chứ không phải liệu ông (Squeers) có dùng hay không.

"Chắc chắn rồi," Squeers đáp, ra hiệu lại theo cách tương tự. "Một cốc."

Thế là Nicholas được một cốc bia, và vì đang mải mê với những suy nghĩ của riêng mình, cậu uống cạn mà chẳng hề hay biết về những toan tính vừa diễn ra.

"Miếng bít tết đó ngon tuyệt," Squeers nói khi đặt dao nĩa xuống sau một hồi im lặng cặm cụi ăn.

"Thịt loại thượng hạng đấy," vợ ông đáp. "Chính tôi đã mua một miếng to ngon lành với mục đích dành cho—"

"Cho cái gì!" Squeers vội vàng kêu lên. "Không phải cho bọn—"

"Không, không; không phải cho chúng nó," bà Squeers đáp; "chính là dành cho ông khi ông trở về nhà đấy. Chà! Ông không nghĩ là tôi lại mắc một sai lầm ngớ ngẩn như thế chứ."

"Nói thật với bà, tôi không biết bà định nói gì cả," Squeers nói, mặt đã tái mét.

"Ông không cần phải cảm thấy khó chịu đâu," vợ ông nhận xét, cười lớn. "Nghĩ rằng tôi lại là một con ngốc như vậy! Thôi nào!"

Đoạn đối thoại này khá khó hiểu; nhưng những lời đồn đại trong vùng khẳng định rằng ông Squeers, vì có lòng từ bi với động vật, nên không hiếm khi mua về cho đám học sinh ăn những xác gia súc chết vì nguyên nhân tự nhiên; có lẽ ông ta sợ rằng mình đã vô tình nuốt phải miếng thịt hảo hạng nào đó dành cho các quý cậu nhỏ.

Bữa tối kết thúc và được cô hầu gái nhỏ với đôi mắt đói khát dọn đi, bà Squeers lui vào để khóa nó lại, và cũng để cất giữ an toàn quần áo của năm cậu bé vừa mới đến, những đứa trẻ đang đi được nửa đường lên chuyến thang gian nan dẫn tới cửa tử, do phải phơi mình trong giá rét. Sau đó, chúng được chiêu đãi một bữa tối nhẹ với cháo, rồi bị nhét nằm cạnh nhau trong một chiếc giường nhỏ, để sưởi ấm cho nhau và mơ về một bữa ăn thịnh soạn kèm theo thứ gì đó nóng hổi: điều mà rất có khả năng là chúng đã làm.

Ông Squeers tự thưởng cho mình một cốc rượu brandy pha nước đậm đặc, pha chế theo nguyên tắc hào phóng "nửa nọ nửa kia", chưa kể đến lượng đường đã tan; và người vợ hiền thục của ông đã pha cho Nicholas một chút rượu tương tự trong một cái cốc nhỏ. Xong xuôi, ông bà Squeers ngồi sát vào lò sưởi, gác chân lên tấm chắn lửa, và thì thầm trò chuyện đầy tâm tình; trong khi Nicholas, cầm cuốn sách trợ giảng lên, đọc những huyền thoại thú vị trong các câu hỏi tạp văn, cùng tất cả các con số, mà tâm trí chẳng hề hay biết mình đang làm gì, cứ như thể cậu đang trong một cơn mê từ tính.

Cuối cùng, ông Squeers ngáp một cái dài, và cho rằng đã đến lúc đi ngủ; nghe ám hiệu đó, bà Squeers và cô bé hầu gái kéo một tấm nệm rơm nhỏ cùng đôi chăn vào, sắp xếp thành chỗ ngủ cho Nicholas.

"Ngày mai chúng ta sẽ xếp anh vào phòng ngủ chính thức, Nickleby," Squeers nói. "Để xem nào! Ai đang ngủ giường của Brooks ấy nhỉ, mình?"

"Giường của Brooks à," bà Squeers trầm ngâm. "Có Jennings, thằng bé Bolder, Graymarsh, và cái gì ấy nhỉ."

"Phải rồi," Squeers tiếp lời. "Đúng rồi! Brooks kín chỗ rồi."

"Kín chỗ!" Nicholas thầm nghĩ. "Tôi thì thấy là chắc chắn rồi."

"Đâu đó vẫn còn chỗ, tôi biết mà," Squeers nói; "nhưng lúc này tôi không nhớ ra là ở đâu. Dù sao thì, ngày mai chúng ta sẽ giải quyết tất cả. Chúc ngủ ngon, Nickleby. Nhớ là bảy giờ sáng đấy."

"Cháu sẽ sẵn sàng ạ, thưa ông," Nicholas đáp. "Chúc ông ngủ ngon."

"Tôi sẽ tự mình vào và chỉ cho anh chỗ giếng nước," Squeers nói. "Anh sẽ luôn tìm thấy một mẩu xà phòng nhỏ ở cửa sổ bếp; đó là phần của anh đấy."

Nicholas mở to mắt, nhưng không mở miệng; và Squeers đang định bỏ đi thì lại quay lại một lần nữa.

"Tôi không chắc chắn lắm," ông nói, "nên xếp anh dùng khăn của ai; nhưng nếu anh cứ tạm xoay xở với cái gì đó vào sáng mai, thì trong ngày bà Squeers sẽ sắp xếp lại. Mình này, đừng quên nhé."

"Tôi sẽ lo liệu," bà Squeers đáp; "và nhớ là phải cẩn thận đấy, chàng trai trẻ, hãy tranh rửa mặt trước. Người dạy học lúc nào cũng nên được ưu tiên; nhưng nếu được, bọn trẻ sẽ lấn lướt ông ta đấy."

Ông Squeers hích tay bà Squeers bảo cất chai rượu brandy đi, kẻo Nicholas tự rót uống trong đêm; và người đàn bà vội vàng chộp lấy nó rồi cả hai cùng rút lui.

Khi chỉ còn lại một mình, Nicholas đi đi lại lại trong phòng nửa tá vòng trong trạng thái vô cùng bồn chồn và kích động; nhưng, dần dần bình tâm lại, cậu ngồi xuống ghế và thầm quyết tâm rằng, dù chuyện gì có xảy ra đi nữa, cậu cũng sẽ cố gắng chịu đựng, trong một thời gian, bất kỳ sự khốn khổ nào đang chờ đợi mình, và nhớ đến sự bất lực của mẹ và em gái, cậu sẽ không cho người chú cái cớ để bỏ rơi họ trong lúc cần thiết. Những quyết tâm tốt đẹp hiếm khi không mang lại tác dụng tốt cho tâm trí người đưa ra chúng. Cậu bớt chán nản hơn, và—tuổi trẻ vốn đầy lạc quan và tràn đầy sức sống—thậm chí còn hy vọng rằng tình hình ở Dotheboys Hall có thể vẫn tốt đẹp hơn những gì cậu lo sợ.

Cậu đang chuẩn bị đi ngủ, với một chút niềm vui sướng hồi sinh, thì một bức thư dán kín rơi ra từ túi áo khoác. Trong lúc vội vã rời London, cậu đã không để ý đến nó, và từ đó đến nay cũng không hề nghĩ tới, nhưng nó lập tức mang lại cho cậu ký ức về thái độ kỳ lạ của Newman Noggs.

"Chà!" Nicholas nói; "chữ viết lạ lùng thật!"

Bức thư đề tên cậu, viết trên giấy rất bẩn, và chữ viết nguệch ngoạc đến mức gần như không thể đọc được. Sau rất nhiều khó khăn và vất vả suy luận, cậu xoay xở đọc được những dòng sau:—

Chàng trai trẻ thân mến.

Tôi hiểu thế giới này. Cha anh thì không, nếu không ông ấy đã không làm một việc tử tế với tôi khi chẳng còn hy vọng gì được đền đáp. Anh cũng không hiểu, nếu không anh đã chẳng dấn thân vào chuyến hành trình này.

Nếu anh cần một chỗ trú ẩn ở London (đừng giận vì điều này, tôi từng nghĩ mình sẽ chẳng bao giờ cần), họ biết tôi sống ở đâu, tại quán có biển hiệu The Crown, trên phố Silver, quảng trường Golden. Nó nằm ở góc phố Silver và phố James, có cửa quầy bar mở ra cả hai phía. Anh có thể đến vào ban đêm. Có lần, chẳng ai thấy xấu hổ cả—thôi bỏ qua chuyện đó đi. Tất cả đã qua rồi.

Thứ lỗi cho những sai sót. Bây giờ tôi đã quên cả cách mặc một chiếc áo khoác tử tế rồi. Tôi đã quên hết những thói quen cũ. Có lẽ chính tả của tôi cũng đã mất đi cùng với chúng.

NEWMAN NOGGS.

Tái bút: Nếu anh có đi ngang qua Barnard Castle, ở đó có loại bia ngon tại quán King’s Head. Hãy nói anh biết tôi, và tôi chắc rằng họ sẽ không tính tiền anh đâu. Anh có thể xưng là ông Noggs ở đó, vì hồi đó tôi từng là một quý ông. Thật đấy.

Có lẽ đây là một tình tiết không mấy trang trọng để ghi lại, nhưng sau khi gấp bức thư này và đặt vào túi sổ, đôi mắt của Nicholas Nickleby đã nhòe đi vì một làn hơi ẩm mà người ta có thể cho là những giọt nước mắt.