Chuyện xảy ra thế này: tấm bia mộ tôi, dù mới dựng,

Đã bắt đầu hoen ố vì sương gió,—lại thêm nữa,

Cỏ dại, thảo mộc, bạc hà đã mọc che lấp

Từng chữ, từng chữ một: cho đến khi người phải cố sức

Đôi chút, cái Tên mới loáng thoáng hiện ra.

Người đàn ông mạnh mẽ nghiêm nghị ấy, người tình của tôi, đã đến:

—Ông ta có thực là người tình? Thôi thì, xin hãy gọi ông ta là

Nhà phê bình lạnh lùng cho cuộc đời tôi, kẻ luôn chực chờ quở trách

Mọi điều khờ khạo tôi nói hay làm

Cốt để tôi ngày nào đó xứng đáng với tình yêu của ông—

Một ngày xa xôi khi mà, bằng sự siêng năng

Và tận tụy sửa đổi những lỗi lầm,

Những thói hư, mọi sự yếu đuối từng thách thức

Và biện minh cho những đợt tấn công

Từ một nền văn hóa bị xúc phạm bởi thị hiếu tầm thường—

Những khiếm khuyết chẳng còn làm hỏng vẹn toàn kế hoạch

Đối xứng của những phẩm chất

Đòi hỏi sự tôn trọng từ—phải nói là—một người đàn ông

Mạnh mẽ và nghiêm nghị. "Ông ta lại đang soi mói

Tôi bằng đôi mắt của một nhà phê bình!"

Không nghi ngờ gì nữa! Vậy nên—"Hãy kết luận, hãy lên án

Mọi thất bại mà cái thân phận nghèo nàn này thừa nhận!

Hãy mặc kệ những gì ông khinh rẻ!

Đã có người vợ được Solomon lựa chọn rồi đó:

Trần gian này hẳn phải chứa đầy những thiếu nữ như thế—hãy chọn họ đi!"

Sao, ông ấy đang khóc! Sự nghiêm nghị và sức mạnh

Chắc hẳn đã tan biến: với đôi mắt nhìn xuống đất

Và giọng nói đơn điệu đứt quãng—

"Chỉ cần em hãy là chính em! Cứ giữ lấy

Những thói hư, lỗi lầm,—hãy cười đi, trong xiêm y và vương miện"

"Như nữ hoàng đích thực của sự Khờ khạo,—anh có màng chi

Dù chỉ một sợi lông vũ? Hãy nhìn bằng sự xót thương, hỡi Tình Yêu,

Vào kẻ đang quỳ phục dưới chân anh này—anh cứ dùng trán tôi mà bước—

Từ đó hãy bước lên trên,

Và chạm tới Thiên đường mà anh tôn vinh!"

Giờ đây, điều gì đã mang đến sự thay đổi ấy?

Ý nghĩ đó làm tôi bối rối: cho đến khi, dõi theo

Cái nhìn của ông xuống mặt đất,—chà, bí mật

Đã lộ ra! Vậy ra, một điều giản đơn đến thế

Đã lật đổ đức vua của lòng tôi!

Bởi lẽ, mặc cho đám cỏ dại cố tình phá hỏng

Dòng chữ rõ ràng trên tấm bia đá,

Tên tôi vẫn hiện lên đủ rõ—chẳng có lớp đất nào

Xóa nhòa được ngày tháng ấy, cái ngày mà một nhát dao khinh miệt tình cờ...

Giá như những hồn ma có thể cất tiếng kể lể!