Tôi cảm thấy chẳng dễ dàng gì khi phải lùi lại đủ xa khỏi cuốn sách này vào đúng lúc vừa mới hoàn thành nó, để rồi nhìn nhận nó bằng vẻ điềm tĩnh mà cái tiêu đề trang trọng này dường như đòi hỏi. Sự quan tâm của tôi dành cho nó còn quá mới mẻ và mạnh mẽ; tâm trí tôi còn bị giằng xé giữa niềm vui và nỗi nuối tiếc—vui vì đã hoàn thành một dự án dài hơi, nuối tiếc vì phải chia tay biết bao người bạn đồng hành—khiến tôi e rằng mình sẽ làm phiền độc giả, những người mà tôi hằng yêu quý, bằng những lời tâm tình và cảm xúc riêng tư.

Vả lại, tất cả những gì tôi có thể nói về câu chuyện này một cách hữu ích, thì tôi đã cố gắng gửi gắm cả vào trong đó rồi.

Có lẽ độc giả cũng chẳng mấy bận tâm khi biết tôi đã đặt bút xuống với nỗi buồn man mác ra sao sau khi kết thúc công việc sáng tạo kéo dài suốt hai năm; hay một tác giả cảm thấy như mình đang gạt bỏ một phần tâm hồn để đưa vào thế giới hư ảo thế nào, khi một đám những sinh thể do trí não mình tạo ra đang rời xa mình mãi mãi. Tuy nhiên, tôi chẳng còn gì khác để nói; trừ phi, tôi thú nhận một điều (mà có lẽ cũng chẳng mấy quan trọng) rằng: không một ai có thể tin vào câu chuyện này khi đọc nó nhiều hơn chính tôi, người đã tin vào nó khi viết nên từng dòng.

Vì thế, thay vì ngoái nhìn quá khứ, tôi sẽ hướng về phía trước. Chẳng có cách nào khép lại tập sách này khiến tôi hài lòng hơn là một cái nhìn đầy hy vọng về thời điểm tôi lại được tung ra hai chiếc lá xanh mỗi tháng một lần, cùng với sự ghi nhớ tận tâm về ánh mặt trời ấm áp và những cơn mưa lành đã tưới mát lên những trang viết về David Copperfield này, và mang lại cho tôi niềm hạnh phúc.

London,

Tháng Mười, 1850.