Tôi đến Yarmouth vào buổi tối và tìm đến quán trọ. Tôi biết căn phòng trống của Peggotty—căn phòng của tôi—có lẽ sẽ sớm có người ở, nếu vị Khách lớn lao kia, đấng mà trước mặt ngài tất cả người sống đều phải nhường bước, chưa hiện diện trong nhà. Vì thế, tôi tìm đến quán trọ, ăn tối và đặt phòng ở đó.

Mười giờ tối tôi mới ra ngoài. Nhiều cửa tiệm đã đóng cửa, thị trấn đìu hiu. Khi đến tiệm của Omer và Joram, tôi thấy cửa chớp đã đóng nhưng cửa chính vẫn mở. Vì có thể nhìn thoáng thấy ông Omer đang ngồi hút tẩu bên cửa phòng trong, tôi bước vào và hỏi thăm sức khỏe ông.

"Ôi chao, trời đất ơi!" ông Omer nói, "Cậu dạo này thế nào? Ngồi đi nào.—Khói thuốc không làm cậu khó chịu chứ?"

"Không hề ạ," tôi đáp. "Cháu thích nó—miễn là trong tẩu của người khác."

"Sao, không phải tẩu của mình à?" ông Omer cười. "Thế càng tốt, cậu ạ. Thói quen xấu cho người trẻ đấy. Ngồi đi. Tôi thì phải hút, vì bệnh hen suyễn."

Ông Omer nhường chỗ và kê thêm một chiếc ghế cho tôi. Giờ thì ông ngồi xuống, thở hổn hển, rít tẩu như thể trong đó chứa thứ không khí thiết yếu mà nếu thiếu nó, ông sẽ không sống nổi.

"Cháu rất buồn khi nghe tin xấu về ông Barkis ạ," tôi nói.

Ông Omer nhìn tôi, gương mặt trầm ngâm, rồi lắc đầu.

"Ông có biết tối nay ông ấy thế nào không?" tôi hỏi.

"Đó cũng chính là điều tôi định hỏi cậu," ông Omer đáp, "nhưng vì tế nhị nên thôi. Đó là một trong những điểm bất tiện trong nghề của chúng tôi. Khi có người ốm, chúng tôi không thể hỏi thăm tình trạng của họ được."

Tôi chưa bao giờ nghĩ đến điều này; mặc dù khi bước vào, tôi cũng lo sợ sẽ nghe thấy điệu nhạc cũ. Khi ông nhắc đến, tôi mới nhận ra và nói như vậy.

"Đúng, đúng, cậu hiểu mà," ông Omer gật đầu. "Chúng tôi không dám làm vậy. Lạy chúa, sẽ là một cú sốc mà hầu hết mọi người không thể chịu nổi nếu chúng tôi nói: 'Omer và Joram xin hỏi thăm, sáng nay ông/bà thấy trong người thế nào?'—hoặc chiều nay—tùy lúc."

Ông Omer và tôi gật đầu với nhau, rồi ông hít một hơi lấy sức nhờ vào tẩu thuốc.

"Đó là một trong những điều khiến nghề này bị cắt đứt khỏi những quan tâm mà chúng tôi thường muốn thể hiện," ông Omer nói. "Cứ lấy tôi làm ví dụ. Nếu tôi quen Barkis một năm, đủ để gật đầu chào khi ông ấy đi ngang qua, thì tôi đã quen ông ấy bốn mươi năm rồi. Nhưng tôi không thể đến và hỏi: 'Ông ấy thế nào rồi?' được."

Tôi cảm thấy điều đó hơi khắt khe với ông Omer, và tôi đã nói với ông như vậy.

"Tôi hy vọng mình không phải là kẻ tư lợi hơn người khác," ông Omer nói. "Nhìn tôi xem! Hơi thở của tôi có thể ngừng bất cứ lúc nào, và không đời nào tôi lại đi tư lợi trong hoàn cảnh như thế này. Tôi nói là không đời nào, với một người biết rằng hơi thở của mình sẽ ra đi, khi nó thực sự ra đi, như thể một cái ống bễ bị cắt toang vậy; và người đó lại còn là ông nội nữa," ông Omer nói.

Tôi nói: "Chắc chắn là không rồi ạ."

"Không phải tôi phàn nàn về nghề của mình," ông Omer nói. "Không phải vậy. Ngành nghề nào cũng có cái tốt cái xấu. Điều tôi mong muốn là mọi người nên có tinh thần vững vàng hơn."

Ông Omer, với gương mặt hài lòng và tử tế, rít vài hơi trong im lặng; rồi tiếp tục điểm chính ban đầu:

"Vì vậy, khi muốn biết tình hình của Barkis, chúng tôi buộc phải hạn chế chỉ hỏi Em'ly. Con bé hiểu mục đích thực sự của chúng tôi là gì, và nó không hề lo lắng hay nghi ngờ gì về chúng tôi, cứ như thể chúng tôi là những con cừu vậy. Minnie và Joram thực ra vừa mới xuống nhà ông ấy (con bé đang ở đó, ngoài giờ làm, giúp dì nó một chút), để hỏi xem tối nay ông ấy thế nào; và nếu cậu vui lòng đợi cho đến khi họ quay lại, họ sẽ kể cho cậu biết chi tiết đầy đủ. Cậu có dùng gì không? Một ly rượu srub pha nước thì sao? Tôi tự mình uống srub pha nước," ông Omer vừa nói vừa cầm ly của mình lên, "vì nó được cho là làm dịu đường hô hấp, giúp hơi thở rắc rối này của tôi hoạt động được. Nhưng, lạy chúa," ông Omer nói, giọng khàn khàn, "không phải đường hô hấp có vấn đề đâu! 'Cho tôi đủ hơi thở đi,' tôi nói với con gái Minnie, 'thì cha sẽ tìm thấy đường hô hấp, con yêu à'."

Ông thực sự chẳng còn hơi sức đâu, và nhìn ông cười thật đáng lo ngại. Khi đã có thể trò chuyện lại, tôi cảm ơn ông vì món đồ uống mời mọc, nhưng tôi từ chối vì vừa mới ăn tối xong; và vì ông đã tử tế mời, tôi nói rằng mình sẽ đợi cho đến khi con gái và con rể ông quay lại, rồi hỏi thăm tình hình cô bé Emily.

"Chà, cậu ạ," ông Omer vừa nói vừa bỏ tẩu thuốc ra để xoa cằm: "Tôi nói thật với cậu, tôi sẽ rất vui khi nó làm đám cưới xong xuôi."

"Sao lại thế ạ?" tôi hỏi.

"Chà, hiện giờ con bé chưa ổn định," ông Omer nói. "Không phải là nó không xinh đẹp như xưa, vì nó còn xinh hơn—tôi đảm bảo với cậu, nó xinh hơn. Không phải là nó làm việc không tốt như trước, vì nó vẫn làm tốt. Nó vốn đáng giá bằng sáu người khác, và giờ vẫn vậy. Nhưng bằng cách nào đó, con bé thiếu đi cái tâm. Nếu cậu hiểu," ông Omer nói sau khi xoa cằm lần nữa và rít thuốc, "ý tôi nói chung bằng cụm từ: 'Một lực kéo dài, một lực kéo mạnh, và tất cả cùng kéo, hỡi các bạn của tôi, hoan hô!', thì tôi nên nói với cậu rằng, đó là—nói chung—điều tôi thấy thiếu ở Em'ly."

Gương mặt và phong thái của ông Omer nói lên rất nhiều điều, khiến tôi có thể gật đầu đồng tình, như thể đã hiểu ý ông. Sự nhanh nhạy của tôi có vẻ làm ông hài lòng, và ông tiếp tục:

"Giờ thì tôi cho rằng điều này chủ yếu là do trạng thái chưa ổn định của con bé, cậu thấy đấy. Chúng tôi đã bàn bạc chuyện này nhiều lần, chú của nó và tôi, người yêu của nó và tôi, sau giờ làm; và tôi cho rằng chủ yếu là do nó chưa ổn định. Cậu phải luôn nhớ về Em'ly," ông Omer vừa nói vừa lắc đầu nhẹ, "rằng nó là một cô bé vô cùng tình cảm. Tục ngữ có câu, 'Không thể làm nên chiếc ví lụa từ tai heo.' Chà, tôi không biết về điều đó. Tôi khá chắc là có thể, nếu cậu bắt đầu từ sớm trong đời. Con bé đã biến chiếc thuyền cũ đó thành một mái ấm, cậu ạ, mà đá và cẩm thạch cũng không sánh bằng."

"Cháu tin chắc là vậy ạ!" tôi nói.

"Nhìn cái cách cô bé xinh xắn ấy quấn quýt lấy chú nó," ông Omer nói; "nhìn cách con bé bám lấy ông ấy, chặt hơn và gần gũi hơn mỗi ngày, thật là một cảnh tượng. Giờ thì cậu biết đấy, có một cuộc đấu tranh đang diễn ra khi trường hợp đó xảy ra. Tại sao lại phải kéo dài nó hơn mức cần thiết chứ?"

Tôi chăm chú lắng nghe ông già tốt bụng, và hết lòng tán thành những gì ông nói.

"Vì vậy, tôi đã nói với họ," ông Omer nói với giọng thoải mái, tự tại, "điều này. Tôi nói: 'Nào, đừng coi thời gian của Em'ly là cố định. Hãy lấy thời gian của các cháu. Sự phục vụ của con bé đã giá trị hơn tưởng tượng; việc học hỏi của nó cũng nhanh hơn tưởng tượng; Omer và Joram có thể gạch bỏ những phần còn lại; và nó tự do khi nào các cháu muốn. Nếu sau này nó muốn sắp xếp làm chút việc nhỏ cho chúng tôi ở nhà, thì tốt quá. Nếu không, vẫn tốt. Đằng nào chúng tôi cũng không mất mát gì.' Bởi vì—cậu không thấy sao," ông Omer nói, chạm vào tôi bằng chiếc tẩu, "không đời nào một người hụt hơi như tôi, lại còn là ông nội nữa, lại đi làm khó một bông hoa mắt xanh nhỏ bé như con bé chứ?"

"Chắc chắn là không rồi ạ," tôi nói.

"Không đời nào! Cậu nói đúng!" ông Omer nói. "Chà, cậu ạ, anh họ của nó—cậu biết là nó sắp cưới anh họ mình mà, đúng không?"

"Ồ vâng," tôi trả lời. "Cháu biết anh ấy rõ."

"Tất nhiên là cậu biết rồi," ông Omer nói. "Chà, cậu ạ! Anh họ nó, có vẻ như công việc ổn định và khấm khá, đã cảm ơn tôi một cách rất đàng hoàng về chuyện này (cư xử rất chững chạc, tôi phải nói là khiến tôi có thiện cảm với cậu ấy), và đã thuê một căn nhà nhỏ thoải mái như bất cứ nơi nào cậu hay tôi muốn nhìn thấy. Căn nhà nhỏ đó giờ đã được trang bị đầy đủ, gọn gàng và hoàn thiện như phòng búp bê; và nếu không phải vì bệnh của Barkis trở nặng, tội nghiệp ông ấy, thì tôi dám chắc giờ này họ đã là vợ chồng rồi. Hiện tại thì, đành hoãn lại."

"Còn Emily thì sao, ông Omer?" tôi hỏi. "Cô bé có trở nên ổn định hơn chút nào không?"

"Chà, điều đó thì, cậu biết đấy," ông đáp, vừa xoa cái cằm đôi của mình, "không thể tự nhiên mà kỳ vọng được. Viễn cảnh thay đổi và chia ly, và tất cả những thứ đó, có thể nói là vừa gần vừa xa đối với con bé cùng một lúc. Cái chết của Barkis không nhất thiết phải trì hoãn mọi thứ lâu, nhưng sự lay lắt của ông ấy thì có thể. Dù sao thì, đó là một tình trạng không chắc chắn, cậu thấy đấy."

"Cháu hiểu," tôi nói.

"Hệ quả là," ông Omer tiếp lời, "Em'ly vẫn còn hơi buồn và hơi bất an; có lẽ, nhìn chung thì, con bé còn hơn cả trước nữa. Mỗi ngày dường như nó càng yêu quý chú mình hơn, và càng không muốn rời xa tất cả chúng tôi. Một lời tốt lành từ tôi cũng khiến mắt con bé rơm rớm; và nếu cậu thấy nó với con gái nhỏ của Minnie, cậu sẽ không bao giờ quên được. Lạy chúa tôi!" ông Omer trầm ngâm, "con bé yêu đứa trẻ đó biết bao!"

Nhân cơ hội thuận lợi này, tôi nảy ra ý định hỏi ông Omer, trước khi cuộc trò chuyện của chúng tôi bị gián đoạn bởi sự trở lại của con gái và con rể ông, rằng ông có biết gì về Martha không.

"À!" ông đáp lại, lắc đầu và trông rất buồn rầu. "Không có gì tốt cả. Một câu chuyện buồn, cậu ạ, dù cậu có biết nó thế nào đi nữa. Tôi chưa bao giờ nghĩ con bé đó có ý xấu. Tôi không muốn nhắc đến chuyện này trước mặt con gái Minnie của tôi—vì nó sẽ vặn hỏi tôi ngay—nhưng tôi thực sự chưa bao giờ nghĩ vậy. Không ai trong chúng tôi từng nghĩ vậy cả."

Ông Omer nghe thấy tiếng bước chân của con gái trước cả tôi, liền chạm vào tôi bằng tẩu thuốc và nháy một mắt, như một lời cảnh báo. Cô con gái và chồng cô bước vào ngay sau đó.

Họ báo lại rằng ông Barkis "tệ không thể tệ hơn"; rằng ông hoàn toàn bất tỉnh; và ông Chillip đã buồn bã nói trong bếp, khi vừa đi khỏi, rằng Hội Bác sĩ, Hội Phẫu thuật viên, và cả Viện Dược sĩ, nếu tất cả cùng được mời đến, cũng không thể giúp gì được cho ông. Ông ấy đã vượt quá khả năng của cả các Hội, ông Chillip nói, và Viện Dược sĩ thì chỉ có thể làm ông ấy ngộ độc thêm mà thôi.

Nghe vậy, và biết ông Peggotty đang ở đó, tôi quyết định đến nhà ông ấy ngay lập tức. Tôi chào ông Omer cùng vợ chồng nhà Joram, rồi hướng bước về phía đó, với một cảm giác trang nghiêm, điều khiến ông Barkis trở thành một sinh linh hoàn toàn mới lạ và khác biệt.

Tiếng gõ cửa khẽ khàng của tôi được ông Peggotty đáp lại. Ông không ngạc nhiên khi thấy tôi như tôi đã dự đoán. Tôi cũng nhận thấy điều đó ở Peggotty khi cô ấy đi xuống; và tôi đã thấy điều đó từ đó đến giờ; tôi nghĩ, trong sự chờ đợi nỗi kinh hoàng bất ngờ kia, mọi thay đổi và bất ngờ khác đều trở nên vô nghĩa.

Tôi bắt tay ông Peggotty và bước vào bếp, trong khi ông khẽ khép cửa lại. Emily nhỏ đang ngồi bên lò sưởi, hai tay che mặt. Ham đang đứng gần con bé.

Chúng tôi nói thì thầm; thỉnh thoảng lại lắng tai nghe bất kỳ âm thanh nào từ căn phòng phía trên. Tôi đã không nghĩ đến điều này trong lần thăm trước, nhưng giờ đây, việc thiếu vắng ông Barkis trong bếp thật kỳ lạ đối với tôi làm sao!

"Cậu thật tốt bụng khi đến đây, cậu chủ Davy," ông Peggotty nói.

"Thật vô cùng tử tế ạ," Ham nói.

"Em'ly, con yêu," ông Peggotty gọi. "Nhìn này! Cậu chủ Davy đến kìa! Nào, vui lên, cô bé xinh xắn! Không nói một lời nào với cậu chủ Davy sao?"

Con bé đang run rẩy, hình ảnh đó giờ tôi vẫn còn thấy rõ. Cái lạnh của bàn tay nó khi tôi chạm vào, tôi vẫn còn cảm thấy. Dấu hiệu duy nhất của sự sống là nó né tránh bàn tay tôi; rồi nó trượt khỏi ghế, và len lén sang phía bên kia của chú mình, cúi người, lặng lẽ và vẫn run rẩy, tựa vào ngực ông.

"Nó là một trái tim nhân hậu," ông Peggotty nói, vuốt ve mái tóc mượt mà của con bé bằng bàn tay to lớn, thô ráp của mình, "nên nó không chịu nổi nỗi đau này. Trẻ con là vậy, cậu chủ Davy ạ, khi chúng còn mới mẻ với những thử thách này, và nhút nhát, như con chim nhỏ của tôi vậy—điều đó thật tự nhiên."

Con bé bám chặt lấy ông hơn, nhưng không ngẩng mặt lên, cũng chẳng nói một lời.

"Trời sắp muộn rồi, con yêu," ông Peggotty nói, "và Ham đến đây để đưa con về. Nào! Đi với người yêu thương khác đi! Sao thế Em'ly? Hửm, cô bé xinh xắn của ta?"

Tôi không nghe thấy tiếng con bé, nhưng ông cúi đầu như thể đang lắng nghe, rồi nói:

"Để con ở lại với chú? Sao, con không định yêu cầu ta điều đó chứ! Ở lại với chú, Moppet? Khi người chồng tương lai của con ở đây để đưa con về? Nào, một người sẽ không nghĩ thế nếu nhìn thấy cô bé nhỏ nhắn này bên cạnh một gã thô kệch như tôi," ông Peggotty nói, nhìn quanh chúng tôi với niềm tự hào vô hạn; "nhưng biển cả chẳng thể mặn hơn sự trìu mến mà nó dành cho chú mình đâu—một con bé Em'ly khờ khạo!"

"Em'ly có lý trong chuyện đó, cậu chủ Davy ạ!" Ham nói. "Nhìn này! Vì Em'ly muốn thế, và con bé cũng đang vội vã và sợ hãi nữa, tôi sẽ để con bé ở lại đến sáng. Để tôi ở lại cùng luôn nhé!"

"Không, không," ông Peggotty nói. "Anh không nên—một người đã có vợ như anh—hoặc gần như vậy—lại bỏ bê một ngày làm việc. Và anh không nên vừa thức canh vừa làm việc. Thế không được đâu. Anh về nhà nghỉ đi. Tôi biết anh không lo Em'ly không được chăm sóc chu đáo đâu mà."

Ham nghe theo lời thuyết phục này, rồi cầm mũ ra về. Ngay cả khi anh hôn con bé—và tôi chưa bao giờ thấy anh đến gần con bé mà tôi không cảm thấy tạo hóa đã ban cho anh tâm hồn của một quý ông—nó dường như vẫn bám chặt lấy chú mình hơn, thậm chí còn né tránh người chồng sắp cưới. Tôi đóng cửa sau khi anh đi, để không làm xáo trộn sự tĩnh lặng đang bao trùm; và khi quay lại, tôi thấy ông Peggotty vẫn đang nói chuyện với con bé.

"Nào, ta đi lên lầu để báo với dì con là cậu chủ Davy đến đây, điều đó sẽ làm bà ấy vui lên một chút," ông nói. "Con hãy ngồi xuống bên lò sưởi, và làm ấm đôi bàn tay lạnh giá ấy đi. Con không cần phải sợ hãi và buồn bã quá mức như vậy. Sao? Con muốn đi cùng ta ư?—Được! Đi cùng ta—nào! Nếu chú của nó có bị đuổi ra khỏi nhà và phải nằm ở một con mương, cậu chủ Davy ạ," ông Peggotty nói, với niềm tự hào không kém gì trước đó, "tôi tin chắc là bây giờ nó cũng sẽ đi cùng tôi! Nhưng sớm thôi sẽ có người khác,—sớm thôi sẽ có người khác, Em'ly!"

Sau đó, khi tôi đi lên lầu, lúc đi ngang qua cửa căn phòng nhỏ của mình, nơi tối om, tôi thoáng thấy bóng dáng con bé ở bên trong, đang gục xuống sàn. Nhưng, không biết đó thực sự là nó, hay chỉ là sự nhầm lẫn của những bóng tối trong phòng, giờ tôi cũng không rõ nữa.

Tôi có thời gian để suy ngẫm, trước ngọn lửa trong bếp, về nỗi sợ cái chết của cô bé Emily xinh xắn—điều mà tôi cho là nguyên nhân khiến con bé trở nên khác lạ, cộng thêm những gì ông Omer đã kể với tôi—và trước khi Peggotty xuống, tôi thậm chí còn có thời gian để suy nghĩ khoan dung hơn về sự yếu đuối đó: khi tôi ngồi đếm tiếng tích tắc của đồng hồ, và cảm nhận sâu sắc hơn sự tĩnh lặng trang nghiêm xung quanh mình. Peggotty ôm lấy tôi, và cầu phúc, cảm ơn tôi hết lần này đến lần khác vì đã là niềm an ủi cho cô (đó là những gì cô nói) trong lúc đau buồn.

Sau đó, cô khẩn khoản mời tôi lên lầu, nức nở rằng ông Barkis luôn yêu quý và ngưỡng mộ tôi; rằng ông thường xuyên nhắc về tôi trước khi rơi vào trạng thái mê sảng; và cô tin rằng, nếu ông tỉnh lại, ông sẽ tươi tỉnh hơn khi nhìn thấy tôi, nếu ông có thể tươi tỉnh trước bất kỳ điều gì trên thế gian này.

Khả năng ông làm được điều đó, khi tôi nhìn thấy ông, dường như rất mong manh. Ông nằm với đầu và vai thò ra khỏi giường, trong tư thế không thoải mái, nửa nằm trên chiếc hộp đã khiến ông tốn bao nhiêu đau đớn và phiền muộn. Tôi biết được rằng, khi ông đã không còn đủ sức bò ra khỏi giường để mở nó, và không còn đủ sức tự trấn an bằng chiếc đũa thần mà tôi từng thấy ông dùng, ông đã yêu cầu đặt nó lên chiếc ghế bên cạnh giường, nơi mà từ đó đến nay ông luôn ôm lấy nó, cả ngày lẫn đêm. Cánh tay ông giờ đang đặt trên đó. Thời gian và thế gian đang trôi tuột khỏi tầm tay ông, nhưng chiếc hộp vẫn ở đó; và những lời cuối cùng ông thốt ra là (với giọng giải thích) "Quần áo cũ!"

"Barkis, chồng yêu!" Peggotty nói, gần như vui vẻ: cúi xuống bên ông, trong khi anh trai cô và tôi đứng ở cuối giường. "Có cậu chủ Davy, chàng trai yêu quý của em, người đã đưa chúng ta đến với nhau đây này, Barkis! Người mà anh từng gửi tin nhắn qua đó, anh nhớ không! Anh không nói gì với cậu chủ Davy sao?"

Ông lặng im và vô tri như chiếc hộp, thứ mang lại cho dáng hình ông biểu cảm duy nhất mà nó có.

"Ông ấy sắp ra đi theo con nước," ông Peggotty nói nhỏ với tôi, tay che miệng.

Mắt tôi nhòa đi và mắt ông Peggotty cũng vậy; nhưng tôi thì thầm lặp lại, "Theo con nước ư?"

"Người dân vùng biển này không thể chết," ông Peggotty nói, "trừ khi nước triều gần cạn. Họ không thể được sinh ra, trừ khi nước triều gần đầy—không thể chào đời đúng nghĩa nếu chưa tới lúc nước lên. Ông ấy đang ra đi theo con nước. Nước triều sẽ cạn lúc ba giờ rưỡi, nước đứng trong nửa giờ. Nếu ông ấy sống được đến lúc nước chuyển, ông ấy sẽ cầm cự được cho đến sau khi nước lớn, và ra đi cùng con nước tiếp theo."

Chúng tôi ở lại đó, canh chừng ông rất lâu—nhiều tiếng đồng hồ. Sự hiện diện của tôi có ảnh hưởng huyền bí gì đến ông trong trạng thái mê man đó, tôi không dám nói; nhưng khi cuối cùng ông bắt đầu lảm nhảm yếu ớt, chắc chắn là ông đang lầm bầm về chuyện đánh xe chở tôi đến trường.

"Ông ấy đang tỉnh lại đấy," Peggotty nói.

Ông Peggotty chạm vào tôi, thì thầm với vẻ đầy kính sợ. "Cả hai đang ra đi nhanh lắm."

"Barkis, chồng yêu!" Peggotty gọi.

"C. P. Barkis," ông thốt lên yếu ớt. "Không có người phụ nữ nào tốt hơn thế!"

"Nhìn này! Cậu chủ Davy đây này!" Peggotty nói. Vì lúc này ông đã mở mắt.

Tôi định hỏi ông có nhận ra tôi không, thì ông cố vươn tay ra, và nói với tôi, rõ ràng, cùng một nụ cười dễ chịu:

"Barkis sẵn lòng!"

Và đúng lúc nước triều xuống thấp, ông đã ra đi cùng với con nước.