“Trông tôi tối nay thế nào, Liddy?” Bathsheba vừa chỉnh lại lần cuối bộ váy trước khi rời khỏi chiếc gương soi, vừa cất tiếng hỏi.

“Tôi chưa bao giờ thấy cô trông đẹp đến thế. À mà có chứ—để tôi nhớ lại xem cô từng trông như thế vào lúc nào—đêm hôm đó, cách đây một năm rưỡi, khi cô xộc vào với vẻ đầy hoang dại và mắng mỏ chúng tôi vì dám bàn tán về cô và anh chàng Troy.”

“Chắc ai cũng sẽ nghĩ rằng tôi đang cố làm xiêu lòng anh Boldwood cho mà xem,” cô lẩm bẩm. “Ít ra thì họ cũng sẽ nói thế. Tóc tôi có thể chải cho xẹp xuống một chút nữa được không? Tôi ngại đi quá—nhưng lại sợ làm tổn thương anh ấy nếu ở nhà.”

“Dù sao đi nữa, thưa cô, cô không thể ăn mặc giản dị hơn thế này được nữa đâu, trừ khi cô mặc áo vải thô đi tu ngay lập tức. Chính sự hào hứng trong lòng mới là thứ khiến cô trông nổi bật đến vậy vào tối nay đấy.”

“Tôi chẳng biết chuyện gì đang xảy ra nữa, lúc thì tôi thấy khốn khổ, lúc lại thấy phấn chấn. Ước gì tôi cứ được tiếp tục sống cô độc hoàn toàn như suốt năm qua hoặc hơn thế, chẳng có hy vọng cũng chẳng có sợ hãi, không niềm vui mà cũng chẳng nỗi buồn.”

“Giờ thì cứ giả sử anh Boldwood ngỏ lời—chỉ giả sử thế thôi nhé—muốn cô bỏ trốn cùng, thì cô sẽ làm gì, thưa cô?”

“Liddy—không được đùa kiểu đó,” Bathsheba nghiêm nghị nói. “Này, tôi không muốn nghe những lời bông đùa về chuyện như thế đâu. Cô nghe rõ chưa?”

“Tôi xin lỗi, thưa cô. Nhưng vì biết phụ nữ chúng mình vốn dĩ rất lạ lùng, nên tôi nói thế thôi—dù sao thì tôi sẽ không bao giờ nhắc lại chuyện đó nữa.”

“Còn lâu tôi mới nghĩ đến chuyện chồng con trong nhiều năm tới; nếu có lấy nhau đi nữa, thì lý do sẽ rất, rất khác với những gì cô nghĩ hay người khác vẫn tin đấy! Giờ thì đi lấy áo choàng cho tôi đi, đến giờ đi rồi.”