Đêm đó tôi hầu như không chợp mắt.

Enzo có thể là người phải qua đêm trong phòng giam, nhưng tôi mới là người trằn trọc thao thức. Tôi cứ nhớ lại quãng thời gian mình ở tù. Lúc nào xung quanh cũng đông người, nhưng tôi luôn cảm thấy vô cùng cô độc. Tôi luôn có cảm giác mình không thuộc về nơi đó. Mà tôi nghĩ cũng chẳng ai cảm thấy mình thuộc về chốn ngục tù đâu.

Giá mà Enzo hiểu được điều đó tồi tệ đến nhường nào. Biết đâu anh ấy đã không vội vàng vứt bỏ cuộc đời mình như vậy.

Sáng hôm sau, tôi vẫn quyết định cho bọn trẻ đến trường, coi như để duy trì chút nhịp sống bình thường. Tôi dắt hai đứa ra bến xe, và chẳng ngạc nhiên gì khi thấy Janice lù lù ở đó, tay giữ khư khư cái dây dắt thằng nhóc Spencer như mọi khi.

Janice hếch mũi. "Tôi ngạc nhiên khi thấy cô ở đây đấy."

"Nhà tôi ở ngay kia mà," tôi chỉ tay. "Sao tôi lại không ở đây cơ chứ?"

Janice chẳng thấy câu đó buồn cười chút nào. "Ý tôi là, sau cái chuyện kinh khủng mà chồng cô gây ra. Cô không thấy xấu hổ khi vác mặt ra đường sao?"

Không thể tin nổi mụ ta dám thốt ra câu đó ngay trước mặt các con tôi. Tôi đã phải nhịn mụ ta đủ đường từ lúc chuyển đến đây để giữ hòa khí, nhưng tới giờ thì sức chịu đựng đã cạn. Suy cho cùng, tôi dám chắc rằng dù thế nào đi nữa, nhà tôi cũng sẽ chẳng ở đây lâu nữa đâu.

"Chồng tôi không làm gì hết, Janice," tôi dằn giọng. "Chị hiểu sai bét rồi."

Mụ ta khịt mũi. "Tôi thì không nghĩ thế. Gã đàn ông nào trông như vậy rồi cũng rước họa vào thân thôi."

Mụ ta nghĩ chồng tôi là kẻ giết người chỉ vì anh ấy quá đẹp trai á?

"Enzo là người đàng hoàng," tôi quả quyết. "Và tôi không cần một mụ hàng xóm tọc mạch xía vào phán xét. Thế nên từ giờ chị lo chuyện nhà mình đi, Janice."

Janice há hốc mồm, có vẻ mụ ta chưa quen bị ai vỗ mặt sỗ sàng như thế. Tôi liếc nhìn bọn trẻ, và lần đầu tiên kể từ khi bố chúng bị bắt, tôi thoáng thấy nét cười mỉm trên mặt chúng.

Khi bọn trẻ đã lên xe buýt an toàn, tôi quay về nhà. Tôi vừa bước tới bãi cỏ trước nhà thì chiếc Dodge Charger màu đen quen thuộc ấy tấp vào lề đường. Cửa kính bên ghế lái hạ xuống, và Điều tra viên Benito Ramirez thò đầu ra.

"Millie," anh ta gọi. "Lên xe đi."

Tôi tin Ramirez hơn bất kỳ tay cớm nào khác trên đời, nhưng tôi vẫn chẳng vui vẻ gì khi phải trèo lên xe cảnh sát mà không có lấy một lời giải thích. "Chưa đầy hai tiếng nữa tôi phải có mặt ở phiên điều trần tại ngoại của Enzo rồi."

"Chúng ta cần nói chuyện," anh ta nói với giọng nghiêm trọng.

"Về chuyện gì?"

"Millie, cô lên xe đi được không? Đi mà? Thôi nào. Cô muốn về kịp phiên điều trần mà, đúng không?"

Ôi dào, kệ đi.