"Và Ireland, tựa con voi bị quất roi tơi tả, quỳ xuống nhận lấy kẻ nài tầm thường."—[Life of Curran, ii. 336.]

Chưa kịp lạnh thân người con gái xứ Brunswick trong mồ,

Và tro cốt nàng vẫn trôi về xứ sở qua dòng triều bạc,

Kìa! George bậc khải hoàn đang lướt sóng lao đi,

Đến Hòn đảo hằng tôn kính mà ngài yêu mến như... người vợ hiền.

Quả thật, những bậc vĩ nhân của Thời đại rực rỡ nhưng ngắn ngủi ấy đã qua đi,

Thời đại tựa cầu vồng nơi Tự do từng có thể dừng chân

Trong dăm ba năm ngắn ngủi, giành lại từ hàng thế kỷ,

Một thời đại không phản bội, không vùi dập, hay khóc than cho chính nghĩa của nàng.

Quả thật, xiềng xích của người Công giáo vẫn khua vang trên những rẻ rách tơi tả,

Lâu đài The Castle vẫn sững sờ đứng đó, và Nghị viện nay chẳng còn đâu,

Và Nạn đói từng ngự trị trên những vách đá không bóng tự do

Đang vươn đôi chân đến bờ biển tiêu điều của nàng.

Đến bờ biển tiêu điều ấy—nơi người tha hương đứng lại

Khoảnh khắc ngước nhìn trước khi trốn chạy khỏi mái nhà tranh;

Nước mắt rơi trên xích xiềng, dẫu nó tuột khỏi đôi tay,

Bởi hầm ngục hắn rời bỏ chính là nơi chôn nhau cắt rốn.

Nhưng ngài đến! Đấng Mê-si của Hoàng gia đang đến!

Tựa con Leviathan hùng vĩ lướt cuộn từ sóng khơi;

Vậy hãy đón chào ngài sao cho xứng với một cuộc giáng lâm nhường ấy,

Cùng một quân đoàn đầu bếp, và một đạo quân nô lệ!

Ngài đến trong lời hứa và tuổi xuân tròn sáu mươi,

Để diễn trọn vai diễn của Đấng Tối Cao trong vở kịch đời—

Nhưng cầu cho Cỏ Ba Lá sống muôn năm, loài cỏ đang che bóng ngài!

Phải chi sắc xanh trên mũ ngài có thể chuyển vào trong tim!

Phải chi chốn héo hòn lâu ngày ấy được xanh tươi trở lại,

Và một mùa xuân mới của những tình cảm cao quý trỗi dậy—

Thì khi ấy Tự do mới có thể tha thứ cho điệu nhảy trong xiềng xích của ngươi,

Và tiếng hò reo nô lệ làm ảm đạm cả vòm trời.

Đó là sự điên rồ hay lòng đê tiện vẫn đeo bám ngươi đến lúc này?

Dẫu ngài là Chúa—như ngài chỉ là cõi trần tầm thường nhất,

Với trán chẳng ít hơn nếp nhăn là bao tội lỗi—

Sự sùng bái đê hèn ấy đủ khiến ngài phải hổ thẹn mà rời đi.

Phải, hãy gầm lên trong đoàn tùy tùng của ngài! Hãy để những nhà hùng biện của ngươi quất roi

Tâm hồn hoang tưởng của chúng để nuông chiều sự kiêu ngạo của ngài—

Grattan của ngươi đâu có giận dữ chớp lên như thế

Tâm hồn ông trước nền tự do bị khẩn khoản rồi khước từ.

Hỡi Grattan muôn đời vinh quang! Người xuất chúng nhất trong những người ưu tú!

Thật giản dị trong tâm hồn, thật siêu việt trong mọi điều còn lại!

Mang trọn vẹn những gì Demosthenes còn thiếu,

Và là đối thủ, hay kẻ chiến thắng, trong mọi thứ ông sở hữu.

Trước khi Tully vươn lên ở hoàng đạo thành Rome,

Dẫu không tì vết, có người đi trước, sứ mệnh đã bắt đầu—

Nhưng Grattan trỗi dậy tựa vị thần từ ngôi mộ

Của muôn đời, người đầu tiên, kẻ cuối cùng, vị cứu thế, duy nhất!

Với tài nghệ của Orpheus để làm mềm lòng loài mãnh thú;

Với ngọn lửa của Prometheus để thắp sáng nhân loại;

Ngay cả Bạo tàn, khi lắng nghe, cũng ngồi chết lặng hoặc tan chảy,

Và Tham nhũng co rúm lại vì cháy bỏng trước cái nhìn từ tâm trí ông.

Nhưng hãy quay lại chủ đề của chúng ta! Trở lại với bạo chúa và nô lệ!

Những bữa yến tiệc dọn ra từ Nạn đói! Những niềm vui hoan hỉ từ Nỗi đau!

Tự do chân chính chỉ cất lời chào đón, trong khi Nô lệ vẫn cuồng nộ gào thét,

Khi tuần lễ hội Saturnalia vừa tháo lỏng xiềng xích cho nàng.

Hãy để vẻ hào nhoáng nghèo nàn, tồi tàn mà đống đổ nát của ngươi có thể kham nổi,

(Tựa như sự phung phí của kẻ phá sản che đậy sự khánh kiệt)

Mạ vàng lên cung điện, Kìa Erin, Chúa tể của ngươi!

Hãy hôn bàn chân ngài cùng lời ban phước—những lời ban phước bị khước từ!

Hay nếu tự do vượt ngoài hy vọng cuối cùng bị ép buộc trao ra,

Nếu thần tượng bằng đồng nhận ra đôi chân mình làm bằng đất sét,

Liệu những gì nỗi sợ hãi hay chính sách rút ra được có phải xếp chung

Với thứ mà các vị vua chẳng bao giờ ban phát, trừ khi loài sói nhả mồi?

Mỗi loài thú đều có bản tính của nó; bản tính của Vua là trị vì,—

Trị vì! Trong từ đó hãy nhìn cho rõ, hỡi các thế hệ, đã bao hàm

Nguyên nhân của những lời nguyền mà mọi sử sách đều chứa đựng,

Từ Cæsar đáng sợ đến George đáng khinh!

Hãy mặc trang phục vào, hỡi Fingal! Hỡi O'Connell, hãy lớn tiếng tuyên bố

Những tài nghệ của ngài! Của ngài!!! Và hãy thuyết phục đất nước mình rằng

Sự khinh miệt suốt nửa thế kỷ chỉ là một sai lầm của danh tiếng,

Và rằng "Hal là tên hoàng tử trẻ tồi tệ và ngọt ngào nhất!"