Ước chi ta lội ngược dòng năm tháng

Về nguồn cội của những nụ cười, giọt lệ,

Ta sẽ chẳng dò lại dòng thời gian

Giữa những bờ xưa hoa héo tàn,

Nhưng cứ để dòng trôi như lúc này—cho đến khi xuôi dòng

Vào số phận những thủy triều vô danh.

Cái Chết là gì?—một sự bình yên của trái tim?

Hay toàn bộ của cái mà chúng ta là một phần?

Bởi Sự Sống chỉ là ảo ảnh—những gì ta thấy

Trong tất cả những gì đang sống mới chính là Sự Sống đối với ta,

Và vì thế—những kẻ vắng mặt chính là người chết,

Những kẻ ám ảnh chúng ta khỏi sự tĩnh lặng, và giăng lên

Một tấm vải liệm ảm đạm quanh ta, và bao bọc

Những giờ phút nghỉ ngơi của ta bằng những ký ức buồn đau.

Những kẻ vắng mặt là người chết—vì họ lạnh lẽo,

Và chẳng bao giờ có thể là những gì ta từng chiêm ngưỡng;

Và họ đã đổi thay, và ủ rũ,—hoặc nếu như

Những kẻ không bị lãng quên vẫn chưa hoàn toàn quên lãng,

Vì đã cách chia thế này—thì kết quả vẫn thế thôi

Dù bức tường sâu thẳm ấy là đất, hay là biển;

Có thể là cả hai—nhưng rồi một ngày cũng phải chấm dứt

Trong sự hòa quyện tối tăm của lớp bụi vô tri.

Những cư dân dưới lòng đất—họ có phải

Chỉ là hàng triệu xác thân hòa lẫn mục rữa thành bùn đất?

Tro tàn của ngàn thế hệ trải dài

Bất cứ nơi nào Con Người đã từng bước qua hay sẽ bước qua?

Hay họ trú ngụ trong những thành phố tĩnh lặng của mình

Mỗi người trong một căn phòng biệt lập không lời?

Hay họ có ngôn ngữ riêng? và một thứ cảm giác

Về sự tồn tại không hơi thở?—tăm tối và mãnh liệt

Như Nửa Đêm trong chốn tịch mịch?—Ôi Đất Mẹ!

Những kẻ quá khứ đang ở đâu?—và tại sao họ lại sinh ra?

Người chết chính là những người thừa kế của ngươi—và chúng ta

Chỉ là những bọt nước trên bề mặt ngươi; và chiếc chìa khóa

Cho chiều sâu của ngươi nằm ở Ngôi Mộ,

Cánh cổng mun của hang động đông đúc người của ngươi,

Nơi ta muốn bước đi trong tâm tưởng, và chiêm ngưỡng

Những nguyên tố của chúng ta phân rã thành những điều chưa từng kể,

Và dò sâu những kỳ quan ẩn giấu, và khám phá

Bản chất của những lồng ngực vĩ đại giờ không còn nữa.

Diodati, tháng 7, năm 1816.