Tôi đứng bên nấm mồ người từng bừng sáng

Như Vệ tinh chổi của một mùa, và tôi thấy

Ngôi mộ khiêm nhường nhất trong mọi chốn an nghỉ, và ngắm nhìn

Với nỗi buồn và niềm kính sợ chẳng hề kém phần

Bên thảm cỏ hoang phai và hòn đá lặng thinh,

Với cái tên chẳng rõ hơn những cái tên vô danh,

Nằm đọc không thành tiếng xung quanh đó; và tôi hỏi

Người làm vườn của mảnh đất ấy, vì cớ sao lại thế

Mà vì sinh linh này, người lạ vẫn nhọc công nhớ đến,br>Xuyên qua lớp tử khí dày đặc nửa thế kỷ; và ông đáp lời—

“Chà, tôi chẳng rõ vì sao

Những lữ khách thường qua lại lại thành kẻ hành hương như thế;

Ông ấy mất trước thời tôi làm người giữ mộ,

Và tôi không phải là kẻ đào nấm mồ này.”

Và chỉ thế thôi sao? Tôi thầm nghĩ,—và chúng ta có xé toạc

Chiếc màn của Cõi Bất Tử, rồi khát khao

Chẳng biết điều vinh quang và ánh sáng nào

Xuyên qua những thời đại vị lai, để rồi chịu đựng nỗi sầu huỷ diệt này?

Sớm thế sao, và vô ích thế sao? Như tôi đã nói,

Kiến trúc sư của tất cả những gì chúng ta đang bước đi,

Bởi Trái Đất chẳng qua chỉ là một tấm bia mộ, đã mưu toan

Giải cứu ký ức khỏi đám bùn đất kia,

Mà sự pha trộn của nó có thể làm rối trí cả một bộ óc như Newton,

Nếu không vì thực tế là mọi sự sống rồi sẽ kết thúc trong một cõi duy nhất,

Nơi chúng ta chỉ là những kẻ mộng mơ;—như thể ông bắt lấy

Ánh chạng vạng của một Mặt Trời thuở trước, ông đã cất lời,—

“Tôi tin rằng người mà quý ông

Đang nhắc đến, kẻ nằm trong ngôi mộ lựa chọn này,

Từng là một nhà văn rất nổi tiếng vào thời của ông ấy,

Và thế nên lữ khách mới lùi bước khỏi con đường chính

Để bày tỏ lòng thành kính với ông—và biếu tôi bất cứ thứ gì

Mà lòng hảo tâm của quý ông vừa lòng:”—rồi với niềm vui tột cùng, tôi rũ

Từ cái góc tham lam trong túi áo mình

Vài đồng bạc cắc, thứ mà như thể

Tôi buộc phải trao cho con người này, dẫu cho tôi có thể dốc hầu bao

Một cách đầy bất tiện:—Các người mỉm cười,

Tôi thấy các người đấy, hỡi những kẻ phàm tục! suốt quãng thời gian qua,

Bởi vì lối diễn đạt mộc mạc của tôi đã nói lên sự thật.

Chính các người mới là kẻ ngốc, chứ không phải tôi—vì tôi đã chìm đắm

Với một suy nghĩ sâu sắc, và với một ánh mắt dịu dàng,

Vào bài giảng đạo tự nhiên của lão giữ mộ già ấy,

Nơi ẩn chứa cả Sự Mơ Hồ và Danh Vang,—

Vinh Quang và Hư Vô của một Cái Tên.

Diodati, 1816.

[Xuất bản lần đầu, The Prisoner of Chillon, và các tác phẩm khác, 1816.]