I've a Friend, over the sea;

I like him, but he loves me.

It all grew out of the books I write;

They find such favor in his sight

That he slaughters you with savage looks

Because you don't admire my books.

He does himself though,—and if some vein

Were to snap to-night in this heavy brain,

To-morrow month, if I lived to try,

Round should I just turn quietly,

Or out of the bedclothes stretch my hand

Till I found him, come from his foreign land

To be my nurse in this poor place,

And make my broth and wash my face

And light my fire and, all the while,

Bear with his old good-humored smile

That I told him "Better have kept away

Than come and kill me, night and day,

With, worse than fever throbs and shoots,

The creaking of his clumsy boots."

I am as sure that this he would do,

As that Saint Paul's is striking two.

And I think I rather ... woe is me!

—Yes, rather should see him than not see,

If lifting a hand could seat him there

Before me in the empty chair

To-night, when my head aches indeed,

And I can neither think nor read,

Nor make these purple fingers hold

The pen; this garret's freezing cold!

Tôi có một người bạn ở tận phương khơi;

Tôi mến anh, nhưng anh yêu quý tôi.

Tất cả bắt nguồn từ những trang sách tôi viết;

Anh quá đỗi đắm say và tha thiết,

Đến mức trừng mắt giận dữ với anh

Chỉ vì anh không khen sách của mình.

Dù chính anh ấy ngợi ca khôn xiết,—và giả như tối nay mạch máu nào bỗng đứt

Trong bộ óc nặng trĩu này, thưa anh,

Thì đúng một tháng nữa, nếu tôi còn sống quanh,

Tôi chỉ việc lật người một cách nhẹ nhàng,

Hoặc thò tay ra khỏi chăn mền ngỡ ngàng

Cho đến khi chạm vào anh, người từ xứ lạ

Đến đây làm điều dưỡng trong chốn nghèo nàn,

Nấu cháo, rửa mặt cho tôi không quản,

Nhóm lửa hộ tôi, và suốt thời gian,

Vẫn giữ nụ cười hiền hậu quen thuộc trước những lời tôi phàn nàn:

"Thà anh cứ ở nhà cho xong,

Còn hơn đến đây hành hạ tôi ngày đêm ròng,

Bằng tiếng giày nặng nề kẽo kẹt phát ra,

Còn tệ hơn cả những cơn sốt buốt da."

Tôi đoan chắc anh sẽ làm điều đó,

Như nhà thờ Saint Paul điểm giờ gõ.

Và ngẫm lại, tôi thà rằng... khốn khổ cho tôi!

—Phải, thà gặp anh còn hơn không thấy đời,

Chỉ cần nhấc tay là đưa anh đến ngay đây

Ngồi trước mặt tôi trên chiếc ghế trống này

Vào đêm nay, khi đầu óc tôi đau nhức,

Chẳng thể suy tư hay đọc sách lúc,.

Cũng chẳng sao khiến những ngón tay tím tái này cầm nổi

Cây bút; căn gác xép này lạnh giá quá rồi!

And I 've a Lady—there he wakes,

The laughing fiend and prince of snakes

Within me, at her name, to pray

Fate send some creature in the way

Of my love for her, to be down-torn,

Upthrust and outward-borne,

So I might prove myself that sea

Of passion which I needs must be!

Call my thoughts false and my fancies quaint

And my style infirm and its figures faint,

All the critics say, and more blame yet,

And not one angry word you get.

But, please you, wonder I would put

My cheek beneath that lady's foot<Rather than trample under mine

The laurels of the Florentine,

And you shall see how the devil spends

A fire God gave for other ends!

I tell you, I stride up and down

This garret, crowned with love's best crown,

And feasted with love's perfect feast,

To think I kill for her, at least,

Body and soul and peace and fame,

Alike youth's end and manhood's aim,

—So is my spirit, as flesh with sin,

Filled full, eaten out and in

With the face of her, the eyes of her,

The lips, the little chin, the stir

Of shadow round her mouth; and she

—I'll tell you—calmly would decree

That I should roast at a slow fire,

If that would compass her desire

And make her one whom they invite

To the famous ball to-morrow night.

There may be heaven; there must be hell;

Meantime, there is our earth here—well!

Và tôi còn có một Nàng — kìa, ác ma đang cựa quậy,

Con quỷ cười cợt và chúa tể loài rắn trong tôi đây,

Nghe đến tên nàng, bèn cầu xin định mệnh

Đưa kẻ nào ngáng đường tình ái của tôi lên thanh lãnh,

Để rồi bị xé nát, hất văng và cuốn bay đi,

Nhằm chứng minh tôi chính là biển cả cuồng si

Về những khát khao mà tôi buộc phải làm gì!

Cứ gọi tư tưởng tôi là sai quấy, hoang đường,

Và văn phong tôi yếu ớt, hình tượng tầm thường,

Cứ mặc sức các nhà phê bình chì chiết, buông lời trách móc,

Anh cũng chẳng nhận nổi một lời giận dữ nào từ tôi bộc.

Nhưng xin anh hãy ngạc nhiên cho, tôi thà áp má mình

Dưới gót chân của người đẹp lung linh

Còn hơn dẫm đạp dưới đôi giày của tôi

Vòng nguyệt quế của bậc hiền triết xứ Florence rồi,

Và anh sẽ thấy cách quỷ sứ phung phí thay

Ngọn lửa Chúa ban cho những mục đích khác này!

Tôi bảo anh, tôi đang sải bước dài

Khắp căn gác này, đội chiếc mão tình yêu vĩ đại,

Và dự bữa tiệc hoàn mỹ của ái tình bi ai,

Khi nghĩ rằng vì nàng, tôi sẵn sàng hủy hoại

Cả thể xác lẫn tâm hồn, bình yên lẫn danh vọng,

Cả tuổi trẻ lẫn hoài bão tráng niên trong lòng,

—Tâm hồn tôi cũng như da thịt đẫm tội lỗi, khôn cùng,

Được lấp đầy, bị gặm nhấm cả trong lẫn ngoài

Bởi khuôn mặt nàng, đôi mắt nàng chẳng phai,

Đôi môi, chiếc cằm nhỏ xinh, và chuyển động êm đềm

Của bóng râm quanh khóe miệng; thế mà nàng —

Tôi nói cho anh nghe — vẫn thản nhiên phán xét rằng

Tôi nên bị thiêu trên ngọn lửa liu riu chậm rãi,

Nếu điều đó thỏa mãn ước nguyện của nàng hoài bãi

Và giúp nàng được mời đến dự dạ hội lớn đêm mai.

Thiên đường có thể có; hỏa ngục chắc chắn phải là;

Còn giờ đây, ta có cõi trần này — thôi vậy mà!