Có kẻ treo những bức chân dung

Trong phòng nơi họ dùng bữa:

Người vợ khua bát đĩa trà bên dưới,

Anh họ thì khuấy chén trà,

Hỏi rằng: "Người đàn bà này là ai, lạ thật?"

"Chỉ là bức vẽ tồi John mua trong buổi bán thanh lý,"

Người vợ nói—gương mặt tối sầm như bão tố.

"Dưới mũi lại có vết loang!

Chắc là nghiện hít thuốc lá,"—

Người anh họ thêm vào, trong khi John đang thấy nhức nhối.

Hoặc không có người vợ nào ở đây,

Mà bức chân dung là nữ hoàng của chốn này,

Đơn độc giữa những chiến tích thời trẻ—

Mặt nạ, găng tay và kiếm đấu,

Tẩu thuốc, hoa hồng, anh đào, nhài,

Và cây roi dài, dây cương đôi ngựa,

[397]

Và khuôn đúc nắm đấm ("than ôi, chẳng phải của tôi,

Mà của bậc thầy tôi, gã Tipton Slasher"),

Và những lá bài lỗ chỗ dấu đạn,

Chiếc giày sa-tanh dùng làm hộp đựng xì gà,

Cặp sừng sơn dương ("bắn ở vùng Chablais"),

Và những bản in—Rarey đang vỗ về ngựa Cruiser,

Sayers, nhà vô địch, tay đấm lừng danh,

Và cuốn Rabelais bản bỏ túi:

Nơi một người bạn, hai tay đút túi quần,

Có thể thong thả lại gần để ngắm nghía,

Và nhận xét rằng trông rất giống Jane Lamb,

"Nhưng đôi mắt như sắp rời khỏi hốc;

Tóc tai cũng không tệ, chỗ bóng bẩy kia kìa,

Nhưng họ vẽ cái mũi con bé như vòi voi vậy:

Jane Lamb, người ta từng khiêu vũ ở Vichy!

Sao, không phải Jane ư? Vậy nàng là ai?"

Tất cả những gì tôi có là một bản in,

Một bức khắc axit, một bức tranh khắc nét;

Chỉ là một bài tập, một ý tưởng, một hư cấu,

Nhưng lại là sự thật (hãy tin tôi)

Vì nó chứa đựng nhiều hơn một thoáng

Của một khuôn mặt, mà tôi chưa từng

Thấy ở bất kỳ nơi nào, dù chỉ một nét phác

Ở những người đàn bà tôi từng gặp:

Chỉ là một bức khắc, và xét ra, rất tài tình.

Tôi giữ đống tranh in, một mớ hỗn độn,

Năm mươi bức trong một chiếc cặp da.

Khi ai đó nếm thử rượu vang của tôi,

Chúng tôi quay ghế về phía lò sưởi,

Ríu rít về những ngày ở căn gác mái,

Cười khúc khích về việc tăng lương,

Thưởng thức những thành quả của thời nhàn rỗi,

Trò chuyện về bút vẽ và cây đàn,

Và Phòng trưng bày Chân dung Quốc gia:

Rồi tôi mới khoe ra báu vật của mình.

Sau khi đã lật xem hai mươi bức,

Và món nợ kinh ngạc mà gã bạn thân mang

Đã được thanh toán cho những bức Marc Antonio của tôi,

Hắn ngăn tôi lại—"Festina lentè!

Thứ gì ngọt ngào kia, bức khắc kia là gì?"

Lòng ngực tôi muốn vỡ tung,

Má tôi đỏ ửng như trái cà chua,

Tim tôi đập loạn! Nhưng tim, sau những cú nhảy vọt, sẽ đau nhói.

"Nhân tiện, cậu hãy giữ lấy, làm kỷ niệm,

Bức kia đi, bức của Volpato mà cậu vừa khen."

Thằng ngốc! nếu hắn thử liều lĩnh tiến thêm một bước và nói—

Hắn chưa từng thấy, chưa bao giờ trước hôm nay,

Thứ gì có thể làm hắn nghẹt thở,

Một khuôn mặt khiến người ta quên cả tuổi trẻ, để lấp đầy tuổi già

Bằng những giấc mơ, để đối mặt với cái chết,—à, tôi không dám chắc

Liệu rằng, nửa phần say đắm, nửa phần giận dữ,

Tôi có ném thứ đó cho hắn—"Chỉ là một bản sao,

Thứ vô giá trị mà! Cầm lấy đi, tôi cầu xin đấy!"