Thế là anh buộc phải phi nước đại, nhưng trong túi lại chẳng có nổi tiền thuê ngựa. Anh chỉ có vỏn vẹn bốn mươi kopeck, đúng là tất cả, tất cả những gì còn lại sau bao nhiêu năm tháng sung túc! Thế nhưng ở nhà, anh vẫn còn một chiếc đồng hồ bạc cũ đã hỏng máy từ lâu. Anh vớ lấy nó, mang đến chỗ một người thợ sửa đồng hồ gốc Do Thái có cửa hiệu ngoài chợ. Lão ta mua lại nó với giá sáu rúp.

“Và tôi chẳng ngờ lại được thế,” Mitya thốt lên đầy phấn khích. (Anh vẫn đang trong cơn cuồng nhiệt.) Anh vớ lấy sáu đồng rúp rồi chạy thục mạng về nhà. Về đến nơi, anh vay thêm ba rúp của những người cho thuê trọ — những người quý mến anh đến mức sẵn sàng dốc túi cho anh dẫu đó là tất cả những gì họ có. Trong cơn kích động, Mitya bèn kể ngay cho họ nghe rằng định mệnh của anh sẽ được định đoạt trong ngày hôm nay, đồng thời hối hả vạch ra toàn bộ kế hoạch mà anh đã trình bày với Samsonov, quyết định của lão, những hy vọng tương lai của chính anh, vân vân và vân vân. Những con người này trước đó từng được nghe kể không biết bao nhiêu bí mật của vị khách trọ, nên họ coi anh như một người trí thức chẳng hề kiêu kỳ và gần như là người trong nhà. Gom đủ chín rúp, Mitya liền cho gọi xe ngựa trạm để chở anh đến trạm Volovya. Đây chính là căn nguyên khiến chi tiết ấy được ghi nhớ và khẳng định rằng “vào giữa trưa, trước ngày xảy ra sự việc, Mitya đến một xu dính túi cũng không có, anh phải bán đồng hồ để lấy tiền và vay chủ nhà ba rúp, tất cả đều có nhân chứng.”

Tôi ghi lại chi tiết này, lát nữa thôi mọi người sẽ rõ lý do vì sao.

Dù rạng ngời niềm hân hoan chờ đón ngày mai mốt sẽ giải quyết trọn vẹn mọi rắc rối, nhưng khi càng đến gần trạm Volovya, anh lại càng run rẩy nghĩ đến chuyện Grushenka có thể đang làm gì trong lúc anh vắng nhà. Lỡ hôm nay cô ấy lại quyết định đến tìm Fyodor Pavlovitch thì sao? Chính vì thế nên anh mới lặng lẽ bỏ đi không báo trước, lại còn dặn dò chủ nhà tuyệt đối không được hé lộ nơi anh đến nếu có ai tới hỏi thăm.

“Tôi phải, tôi nhất định phải quay về trong đêm nay,” anh lặp đi lặp lại trong tiếng xe xóc nảy nảy dọc đường, “và chắc là tôi phải kéo bằng được cái lão Lyagavy này về đây... để lập giấy tờ chứ.” Mitya thầm nghĩ với trái tim đập loạn nhịp, nhưng than ôi, mộng tưởng của anh chẳng tài nào thành hiện thực.

Trước hết, anh đã đến muộn khi rẽ vào một lối tắt từ trạm Volovya mà hóa ra lại dài tới mười tám verst thay vì mười hai. Thứ hai, khi đến Ilyinskoe, anh lại chẳng gặp được vị linh mục ở nhà; ngài đã sang một ngôi làng bên cạnh. Trong lúc Mitya phải dùng những con ngựa đã kiệt sức để tìm sang đó, trời đã tối mịt.

Vị linh mục, một người đàn ông thấp bé có vẻ ngoài nhút nhát và dễ mến, liền cho anh biết ngay rằng dù lúc đầu Lyagavy có ở trọ chỗ ngài, nhưng giờ thì lão đang ở Suhoy Possyolok, tá túc qua đêm tại nhà người kiểm lâm vì lão cũng đang mua gỗ ở đó theo hợp đồng. Trước lời khẩn nài tha thiết của Mitya mong ngài dẫn đường đến gặp Lyagavy ngay lập tức, và nhờ thế mà “cứu vớt cuộc đời anh, có thể nói là thế,” vị linh mục sau một hồi chần chừ cũng đồng ý dẫn anh đến Suhoy Possyolok; rõ ràng sự tò mò của ngài đã bị khơi gợi. Nhưng ngặt một nỗi, ngài lại khuyên họ nên đi bộ vì khoảng cách “cũng chẳng quá” một verst là bao. Mitya tất nhiên gật đầu đồng ý, sải những bước dài như thước thợ khiến vị linh mục tội nghiệp gần như phải chạy theo sau anh. Ngài là một người vô cùng cẩn trọng, dẫu tuổi đời hãy còn trẻ.

Mitya liền bắt chuyện ngay với ngài về các dự định của mình, vừa hồi hộp vừa kích động hỏi xin lời khuyên liên quan đến Lyagavy, miệng luyên thuyên suốt dọc đường. V vị linh mục chăm chú lắng nghe nhưng chẳng đưa ra mấy lời khuyên. Ngài toàn gạt đi bằng những câu: “Tôi không rõ. Chịu thôi. Biết sao được bây giờ?” vân vân và vân vân. Đến khi Mitya bắt đầu kể về vụ tranh chấp gia tài với người cha, vị linh mục thực sự hoảng hốt bởi ngài ít nhiều cũng phụ thuộc vào ân huệ của Fyodor Pavlovitch. Tuy nhiên, ngài vẫn ngạc nhiên hỏi tại sao anh lại gọi tay buôn nông dân Gorstkin là Lyagavy, rồi ân cần giải thích cho Mitya rằng dù tên thật của hắn quả thực là Lyagavy, nhưng chẳng ai gọi hắn bằng cái tên ấy bao giờ vì hắn sẽ vô cùng tức giận, và anh nhất định phải gọi hắn là Gorstkin, “nếu không anh chẳng làm được gì với hắn đâu; thậm chí hắn còn chẳng thèm nghe anh nói,” vị linh mục kết luận.

Mitya thoáng ngạc nhiên rồi giải thích rằng đó là cái tên mà Samsonov đã gọi. Nghe vậy, vị linh mục liền thôi không nhắc đến nữa, dẫu rằng lẽ ra ngài nên bày tỏ mối hoài nghi của mình: rằng nếu Samsonov đã sai anh đến gặp gã nông dân đó mà lại gọi là Lyagavy, thì chắc chắn có điều gì đó mờ ám và lão đang cố tình chế nhạo anh. Nhưng Mitya nào có thời gian để bận tâm đến những chuyện vặt vãnh ấy. Anh vội vã sải bước, và chỉ đến khi đặt chân tới Suhoy Possyolok, anh mới nhận ra rằng họ đã đi không phải một verst, cũng chẳng phải một verst rưỡi, mà là ít nhất ba verst. Điều này khiến anh bực bội, nhưng anh vẫn tự kiềm chế lại.

Họ bước vào túp lều. Người kiểm lâm ở một nửa căn lều, còn Gorstkin trọ ở nửa bên kia — căn phòng đẹp hơn nằm ở phía bên kia hành lang. Họ bước vào căn phòng đó và thắp một ngọn nến mỡ cừu. Căn lều vô cùng ngột ngạt. Trên bàn bày một chiếc ấm samovar đã nguội lạnh, một chiếc khay đựng tách trà, một vỏ chai rum, một chai vodka hãy còn lưng lửng, cùng vài mẩu bánh mì lúa mì ăn dở. Bản thân vị thượng khách thì đang nằm dang tay chân dài ngoẵng trên băng ghế, lấy chiếc áo khoác vo viên làm gối, ngáy khò khò vang dội. Mitya đứng chết trân trong vẻ ngỡ ngàng.

“Dĩ nhiên là tôi phải đánh thức hắn dậy rồi. Công việc của tôi quá đỗi quan trọng. Tôi đã vội vã cất công đến đây. Tôi còn đang bận quay về ngay trong ngày hôm nay cơ mà,” anh nói với vẻ đầy kích động. Thế nhưng vị linh mục và người kiểm lâm vẫn đứng lặng thinh, chẳng chịu đưa ra ý kiến gì. Mitya bước lại gần và tự mình lay gọi; anh cố gắng hết sức nhưng người đang ngủ say vẫn không chịu tỉnh.

“Hắn say khướt rồi,” Mitya kết luận. “Lạy Chúa! Tôi phải làm sao đây? Tôi phải làm sao bây giờ đây?” Và trong cơn nôn nóng tột cùng, anh bắt đầu giật tay, kéo chân gã, lắc đầu gã, rồi xốc gã ngồi dậy trên băng ghế. Thế nhưng sau hồi lâu gắng sức, anh chỉ chuốc lấy những tiếng rên rỉ ngọng nghịu cùng những lời nguyền rủa tục tĩu nhưng đứt quãng của gã bợm nhậu.

“Thôi, tốt hơn là anh nên đợi một lát,” cuối cùng vị linh mục cũng cất lời, “vì rõ ràng là hắn chưa tỉnh táo nổi đâu.”

“Hắn nốc suốt cả ngày nay rồi,” người kiểm lâm hùa theo.

“Lạy Chúa tôi!” Mitya kêu lên. “Giá mà các ông biết việc này quan trọng với tôi thế nào và tôi đang tuyệt vọng ra sao!”

“Thôi, anh cứ đợi đến sáng đi,” vị linh mục lặp lại.

“Đến sáng á? Trời đất quỷ thần ơi! Không thể nào!”

Trong cơn tuyệt vọng, anh chực lao vào trút giận lên kẻ đang ngủ một lần nữa, nhưng rồi khựng lại ngay khi nhận ra sự vô ích của những nỗ lực ấy. Vị linh mục làm thinh, còn gã kiểm lâm ngái ngủ thì tỏ vẻ u ám.

“Thực tế cuộc đời sao mà dựng lên lắm bi kịch trớ trêu đến thế cho con người,” Mitya thốt lên trong nỗi tuyệt vọng tột cùng. Mồ hôi vã ra đầm đìa trên khuôn mặt anh. Vị linh mục chớp lấy thời cơ để phân tích một cách rất thấu đáo rằng, dẫu anh có đánh thức được gã dậy đi chăng nữa, thì gã vẫn cứ say khướt và chẳng thể nào trò chuyện nổi. “Hơn nữa việc của anh lại quan trọng,” ngài nói, “thế nên tốt hơn hết là anh cứ hoãn lại đến sáng mai đi.” Với một cử chỉ đầy tuyệt vọng, Mitya đành chấp thuận.

“Thưa Cha, con sẽ ở lại đây với một ngọn nến để chớp lấy thời cơ thuận lợi. Ngay khi hắn tỉnh giấc, con sẽ bắt tay vào việc ngay. Con sẽ trả tiền nến cho bác kiểm lâm,” anh quay sang nói với người kiểm lâm, “cả tiền trọ qua đêm nữa; bác cứ nhớ cho là Dmitri Karamazov đã ở đây. Chỉ có điều, thưa Cha, con không biết phải tính sao với ngài. Ngài sẽ ngủ ở đâu?”

“Không, tôi về đây. Tôi sẽ dắt con ngựa của hắn để về nhà,” ngài nói, ra hiệu về phía người kiểm lâm. “Bây giờ tôi xin phép cáo từ. Chúc anh vạn sự thành công.”

Mọi chuyện cứ thế mà định đoạt. Vị linh mục cưỡi ngựa của người kiểm lâm phóng đi, lòng mừng thầm vì trốn thoát được, dẫu ngài vẫn bất an lắc đầu tự hỏi không biết ngày mai mình có nên báo cho vị ân nhân Fyodor Pavlovitch về cái sự kiện kỳ quặc này hay không, “kẻo lỡ có lúc ngài ấy nghe được tin này không đúng lúc, lại đâm ra giận dữ và rút lại sự sủng ái thì khổ.”

Gã kiểm lâm lầm lì gãi ngứa rồi quay lại phòng mình, còn Mitya ngồiệ xuống băng ghế để “chớp lấy thời cơ thuận lợi” như lời anh vừa nói. Nỗi u sầu cùng cực bủa vây tâm hồn anh tựa một làn sương mù dày đặc. Một nỗi buồn sâu sắc, mãnh liệt! Anh ngồi trầm ngâm suy nghĩ nhưng chẳng thể tìm ra lối thoát. Ngọn nến cháy lập lòe, tiếng dế kêu rả rích; bầu không khí trong căn phòng hầm hập hơi nóng bỗng trở nên ngột ngạt đến khó chịu. Bỗng nhiên, hình ảnh khu vườn, lối đi phía sau khu vườn, cánh cửa ngôi nhà người cha mở ra một cách đầy bí ẩn và Grushenka đang chạy tới hiện lên trong tâm trí anh. Anh vùng dậy khỏi băng ghế.

“Đúng là một vở bi kịch!” anh nghiến răng ken két lẩm bẩm. Theo quán tính, anh bước lại gần gã đang say ngủ và săm soi khuôn mặt hắn. Đó là một gã nông dân gầy gò, trạc tuổi trung niên, khuôn mặt dài ngoẵng, mái tóc xoăn màu lanh cùng bộ râu dài, thưa và ngả màu hung, mặc chiếc áo sơ mi bằng vải bông xanh và chiếc áo ghi-lê đen, từ túi áo lấp ló sợi dây chuyền của chiếc đồng hồ bạc. Mitya nhìn khuôn mặt gã với mối hận thù sâu sắc, và chẳng vì lý do gì mà mái tóc xoăn tít của gã lại khiến anh chướng mắt đến thế.

Điều sỉ nhục đến tột cùng là sau khi dứt bỏ những việc tày đình và đánh đổi biết bao hy sinh, chính anh — Mitya, một kẻ đã kiệt quệ sức lực — lại phải đứng đây vì một công chuyện vô cùng cấp bách trước mặt cái tên đần độn này, kẻ mà vận mệnh của cả đời anh lại đang nằm trong tay hắn, thế mà hắn vẫn thản nhiên ngáy khò khò như thể chẳng có chuyện gì xảy ra, như thể vừa rớt xuống từ một hành tinh khác vậy.

“Ôi, sự trớ trêu của tạo hóa!” Mitya kêu lên, và khi đã hoàn toàn mất trí, anh lại lao vào lay gọi gã nhà quê say xỉn thêm lần nữa. Anh đánh thức gã một cách đầy hung hăng, giật người gã, xô đẩy gã, thậm chí còn đánh gã; nhưng sau năm phút vô ích, anh đành buông xuôi trong nỗi tuyệt vọng vô bờ bến rồi quay lại băng ghế ngồi thụp xuống.

“Đồ ngu ngốc! Thật ngu ngốc!” Mitya gào lên. “Và sao mà mọi chuyện lại đồi bại thế này chứ!” có cái gì đó thôi thúc anh lốt thêm câu ấy. Đầu anh bắt đầu đau như búa bổ. “Hay là quăng quật tất cả rồi chuồn thẳng cho rồi?” anh tự hỏi. “Không, chờ đến sáng mai xem sao. Ta cứ ở lại đây cho bằng được. Chẳng lẽ ta cất công đến đây làm gì? Hơn nữa ta cũng chẳng có phương tiện mà đi. Giờ thì chuồn đi bằng cách nào đây? Ơi cái sự ngớ ngẩn tột cùng này!”

Thế nhưng cái đầu anh ngày càng buốt nhức dữ dội. Anh ngồi bất động, rồi vô thức chợp mắt và ngủ thiếp đi ngay trên ghế. Dường như anh đã ngủ được hơn hai tiếng đồng hồ. Anh giật mình tỉnh giấc bởi cơn đau đầu nhói buốt đến mức có thể hét lên được. Cảm giác như có ai đang nện búa trong thái dương, còn đỉnh đầu thì ê ẩm. Phải mất một lúc lâu anh mới hoàn toàn tỉnh táo và hiểu ra chuyện gì đã xảy ra với mình.

Cuối cùng anh cũng nhận ra căn phòng đang sực nức khí than từ lò sưởi, và anh hoàn toàn có thể mất mạng vì ngạt thở. Thế mà gã nông dân say xỉn vẫn đang nằm ngáy o o. Ngọn nến đã lụi tàn và sắp sửa tắt ngấm. Mitya hét lên, lảo đảo chạy thục mạng qua hành lang sang phòng người kiểm lâm. Gã kiểm lâm lập tức tỉnh giấc, nhưng khi nghe báo phòng bên đang đầy ngạt khí than, thì trái với sự ngạc nhiên và bực tức của Mitya, gã lại đón nhận tin đó với vẻ dửng dưng đến kỳ lạ, dẫu rằng gã vẫn đứng dậy sang xem xét.

“Nhưng hắn chết rồi, chết ngạt rồi còn gì!... thế thì tôi phải làm sao đây?” Mitya hoảng loạn kêu lên.

Họ vội vàng tung cửa, mở toang cửa sổ lẫn ống khói. Mitya xách một xô nước từ ngoài hành lang vào. Trước tiên anh vã nước lên đầu mình, rồi tìm được một mảnh giẻ rách nào đó, nhúng nước rồi đắp lên đầu Lyagavy. Gã kiểm lâm vẫn giữ thái độ dửng dưng coi thường, và lúc mở cửa sổ còn làu bàu cằn nhằn:

“Thế là ổn rồi chứ gì.”

Gã quay lại giường ngủ tiếp, để lại cho Mitya một chiếc đèn lồng đang thắp sáng. Mitya cứ lúi cúi chăm sóc gã bợm nhậu suốt nửa tiếng đồng hồ, chốc chốc lại thấm nước vào đầu gã, lòng đinh ninh kiên quyết thức trắng cả đêm không thèm ngủ. Nhưng ngặt nỗi anh đã quá kiệt sức, nên khi vừa ngồi xuống nghỉ chân chớp mắt một cái, anh liền nhắm nghiền mắt lại, vô thức duỗi thẳng người trên băng ghế và ngủ say như chết.

Lúc anh tỉnh dậy thì trời đã sáng muộn. Chừng khoảng chín giờ. Ánh nắng chan hòa chiếu rọi qua hai ô cửa sổ nhỏ xíu của túp lều. Gã nông dân đầu tóc bù xù đang ngồi trên băng ghế và đã mặc áo khoác chỉnh tề. Trước mặt gã lại bày thêm một ấm samovar khác cùng một chai rượu mới. Chai rượu hôm qua đã cạn sạch, còn chai mới này cũng đã vơi hơn nửa. Mitya giật mình vùng dậy và nhận ra ngay lập tức rằng tên nông dân khốn kiếp ấy lại say mèm trở lại, một cách vô phương cứu chữa. Anh trân trân nhìn gã với đôi mắt trợn ngược. Gã nông dân lặng lẽ, ranh mãnh nhìn lại anh với vẻ bình thản đến trơ trẽn, thậm chí trong ánh mắt ấy còn ẩn chứa một sự bề trên đầy khinh miệt, theo như Mitya tưởng tượng. Anh lao bổ tới chỗ gã.

“Xin lỗi, anh thấy đấy... tôi... chắc là anh đã nghe gã kiểm lâm trong túp lều này kể rồi chứ. Tôi là Trung úy Dmitri Karamazov, con trai của lão già Karamazov mà chính anh đang gả mua đám rừng non ấy.”

“Xạo đấy!” gã nông dân điềm tĩnh và chắc nịch đáp.

“Xạo á? Anh không biết Fyodor Pavlovitch à?”

“Tôi chẳng biết bố con cái thằng Fyodor Pavlovitch nào sất,” gã nông dân lè nhè nói.

“Chính anh đang ngã giá với ông ấy vụ đám rừng non, đám rừng non cơ mà. Tỉnh lại đi, hồn vía để đâu thế hả. Cha Pavel ở Ilyinskoe đã đưa tôi đến đây. Chính anh đã viết thư cho Samsonov, và ông ấy đã cử tôi đến gặp anh đây,” Mitya thở hổn hển.

“M-mày xạo!” Lyagavy lại phun ra một câu. Chân tay Mitya lạnh toát.

“Lạy ơn lạy phước! Đây không phải trò đùa đâu nhé! Chắc là anh đang say rồi. Thế mà anh vẫn nói và hiểu được cơ mà... hay là... tôi chẳng hiểu nổi nữa!”

“Mày là thằng thợ sơn!”

“Lạy Chúa! Tôi là Karamazov, Dmitri Karamazov đây. Tôi có một lời đề nghị dành cho anh, một lời đề nghị vô cùng có lợi... cực kỳ có lợi luôn, liên quan đến khu rừng non ấy!”

Gã nông dân ra vẻ ta đây vuốt râu.

“Không, mày đã nhận thầu công việc rồi quỵt luôn, đúng là đồ vô lại. Mày là đồ khốn nạn!”

“Tôi bảo đảm là anh nhầm to rồi,” Mitya kêu lên, hai tay vò bứt trong tuyệt vọng. Gã nông dân vẫn điềm nhiên vuốt râu, đoạn đột nhiên nheo mắt lại đầy ranh mãnh.

“Không, mày chứng minh cho tao cái này xem nào: đọc cho tao nghe điều luật nào cho phép lừa đảo coi. Nghe rõ chưa? Mày là đồ khốn nạn! Mày có hiểu không hả?”

Mitya lùi lại với vẻ mặt sa sầm, và đột nhiên “có cái gì đó như giáng mạnh vào đầu anh,” như lời anh kể lại sau đó. Chỉ trong tích tắc, một luồng ánh sáng lóe lên trong tâm trí anh, “một ánh sáng bừng lên và tôi đã vỡ lẽ ra tất cả.” Anh đứng ngây người chết lặng, tự hỏi vì sao bản thân vốn là một người khôn ngoan mà lại có thể u mê đến mức đâm đầu vào cái trò hề này, để rồi bị lôi kéo vào một cuộc phiêu lưu quái quỷ suốt gần hai mươi bốn tiếng đồng hồ chỉ để quay cuồng hầu hạ gã Lyagavy này, hết vã nước lại chườm khăn lên đầu hắn.

“Hóa ra gã này đang say, say quắc cần câu, và từ giờ hắn sẽ còn nốc rượu suốt cả tuần lễ nữa; ở lại đây chờ đợi thì được tích sự gì cơ chứ? Thế lỡ Samsonov cố tình sai ta đến đây thì sao? Lỡ cô ấy—? Ôi Chúa ơi, ta đã làm cái quái gì thế này?”

Gã nông dân ngồi nhìn anh và cười tủm tỉm. Nếu là lúc khác, có lẽ Mitya đã nổi điên lên mà giết chết tên ngốc này rồi, nhưng giờ đây anh cảm thấy yếu đuối hệt như một đứa trẻ. Anh lặng lẽ bước về phía băng ghế, cầm lấy chiếc áo khoác ngoài, lững thững mặc vào không nói một lời rồi bước ra khỏi túp lều. Anh không tìm thấy gã kiểm lâm ở căn phòng bên cạnh; chẳng có ma nào ở đó cả. Anh rút trong túi ra năm mươi kopeck tiền lẻ đặt lên bàn để trả tiền trọ qua đêm, tiền nến và cả công sức phiền hà mà anh đã gây ra cho họ. Bước ra khỏi túp lều, đập vào mắt anh bốn bề chỉ toàn là rừng cây. Anh cứ thế cắm cổ bước đại, chẳng biết phải rẽ lối nào khi ra khỏi lều, sang phải hay sang trái. Tối hôm qua lúc hì hục đi cùng vị linh mục, anh nào có để ý đường sá gì đâu. Trong lòng anh lúc này chẳng hề có chút oán hận hay căm phúng ai hết, kể cả Samsonov. Anh cứ bước đi vô định dọc theo lối mòn trong rừng, tâm trí đờ đẫn, chẳng màng đến việc mình đang đi về đâu. Chỉ cần một đứa trẻ đẩy nhẹ cũng đủ làm anh ngã quỵ, thân xác và tâm hồn anh lúc này đã suy kiệt đến cùng cực. Dù vậy, cuối cùng anh cũng lết được ra khỏi khu rừng, mở ra trước mắt là những cánh đồng trơ trụi sau vụ gặt kéo dài đến tận chân trời.

“Thật là tuyệt vọng! Khắp nơi bao trùm một màu chết chóc!” anh lặp đi lặp lại, lê bước chân đi mãi đi mãi.

Anh được cứu thoát khi tình cờ gặp một lão thương gia già đang ngồi trên chiếc xe ngựa thuê đi băng qua cánh đồng. Khi đuổi kịp chiếc xe, Mitya hỏi đường và hóa ra lão thương gia già này cũng đang đi về hướng Volovya. Sau vài câu trao đổi, Mitya trèo lên xe. Ba tiếng đồng hồ sau, họ đến nơi. Vừa tới Volovya, Mitya lập tức đặt xe ngựa trạm để phi về thị trấn, và lúc đó anh bỗng nhận ra chiếc bụng mình đang đói cồn cào. Trong lúc người ta đang hốt hoảng giáp ách cho ngựa, một đĩa trứng ốp-lết đã được chuẩn bị sẵn cho anh. Anh nuốt chửng tất cả chỉ trong chớp mắt, nốc trọn một ổ bánh mì to tướng, măm sạch một khúc xúc xích và tọng luôn ba ly vodka. Ăn uống xong xuôi, tinh thần anh bỗng phấn chấn hẳn lên, lòng dạ cũng nhẹ nhõm hơn đôi chút. Anh phóng như bay về hướng thị trấn, giục giã phu đánh xe, đoạn đột nhiên vạch ra một kế hoạch mới và “không thể lay chuyển” nhằm tóm cho bằng được “món tiền chết tiệt ấy” trước khi trời tối. “Và thử nghĩ mà xem, chỉ nghĩ đến việc cuộc đời một con người lại bị hủy hoại vì ba ngàn đồng còm cõi ấy thôi là đủ thấy,” anh khinh bỉ thốt lên. “Tôi sẽ giải quyết gọn gàng ngay trong ngày hôm nay.” Và nếu không vì ý nghĩ về Grushenka cùng những chuyện có thể xảy ra với cô ấy cứ bủa vây tâm trí không dứt, có lẽ anh đã thực sự vui tươi trở lại rồi.... Thế nhưng hình bóng cô ấy cứa vào tim anh nhói buốt từng hồi như một lưỡi dao sắc lẹm.

Cuối cùng họ cũng về đến nơi, và Mitya cắm cổ chạy thẳng tới chỗ Grushenka.