“Anh không biết sự sẵn sàng trả lời của anh đã khích lệ chúng tôi đến nhường nào đâu, Dmitri Fyodorovitch,” Nikolay Parfenovitch cất lời với vẻ mặt đầy hứng khởi, niềm hoan hỉ hiện rõ trong đôi mắt xám nhạt, cận thị và rất to của anh, nơi anh vừa tháo cặp kính ra cách đó một lúc. “Và anh đã có một nhận xét rất đúng đắn về lòng tin lẫn nhau, yếu tố đôi khi thực sự không thể thiếu trong những vụ án tầm quan trọng thế này, nếu bên bị tình nghi thực sự hy vọng, khao khát được tự vệ và có khả năng làm điều đó. Về phần mình, chúng tôi sẽ làm mọi thứ trong khả năng, và chính anh cũng thấy cách chúng tôi đang tiến hành vụ án ra sao rồi đấy. Anh đồng tình chứ, Ippolit Kirillovitch?” Anh quay sang vị công tố viên.

“Ồ, chắc chắn rồi,” viên công tố viên đáp. Giọng điệu của ông có phần lạnh lùng hơn so với vẻ bốc đồng của Nikolay Parfenovitch.

Tôi xin lưu ý một lần cho cả mai sau rằng Nikolay Parfenovitch, người mới chỉ đến chỗ chúng tôi cách đây không lâu, ngay từ đầu đã dành sự kính trọng đặc biệt cho Ippolit Kirillovitch, vị công tố viên của chúng tôi, và gần như đã trở thành bạn tri kỷ của ông. Anh gần như là người duy nhất đặt niềm tin tuyệt vời vào tài năng phi thường của Ippolit Kirillovitch với tư cách là một nhà tâm lý học kiêm hùng biện, cũng như vào tính chính đáng trong nỗi bức xúc của ông. Anh từng nghe về ông khi còn ở St. Petersburg. Ngược lại, chàng thanh niên Nikolay Parfenovitch cũng là người duy nhất trên đời này mà vị công tố viên “không được trân trọng đúng mực” của chúng tôi thực sự quý mến. Trên đường đến Mokroe, họ đã có thời gian để đạt được sự đồng thuận về vụ án hiện tại. Và giờ đây khi ngồi bên bàn, vị phó thẩm án tinh anh ấy đã nắm bắt và thấu hiểu từng biểu cảm trên khuôn mặt của người đồng nghiệp lớn tuổi — dù chỉ là nửa lời, một ánh mắt hay một cái nháy mắt.

“Thưa các ngài, xin cứ để tôi tự kể câu chuyện của mình và đừng ngắt lời tôi bằng những câu hỏi vụn vặt, tôi sẽ kể cho các ngài nghe mọi thứ ngay lập tức thôi,” Mitya kích động nói.

“Tuyệt vời! Cảm ơn anh. Nhưng trước khi chúng tôi tiếp tục lắng nghe lời khai của anh, xin anh cho phép tôi được hỏi về một tình tiết nhỏ khác cũng rất đáng chú ý đối với chúng tôi chứ? Ý tôi là mười rúp mà anh đã vay vào khoảng năm giờ chiều hôm qua bằng cách thế chấp khẩu súng lục của mình, từ người bạn của anh, Pyotr Ilyitch Perhotin.”

“Tôi đã cầm cố chúng, thưa các ngài. Tôi đã cầm cố chúng để lấy mười rúp. Còn gì nữa không? Chỉ có vậy thôi. Ngay khi trở lại thị trấn, tôi liền đem cầm chúng.”

“Anh trở lại thị trấn ư? Vậy ra anh đã rời khỏi thị trấn trước đó?”

“Đúng vậy, tôi đã có một chuyến đi dài bốn mươi dặm về vùng nông thôn. Các ngài không biết sao?”

Vị công tố viên và Nikolay Parfenovitch trao đổi ánh nhìn với nhau.

“Chà, thế nếu anh bắt đầu câu chuyện của mình bằng một bản tường thuật có hệ thống về mọi việc anh đã làm ngày hôm qua, tính từ buổi sáng trở đi thì sao? Chẳng hạn, xin phép cho chúng tôi được hỏi tại sao anh lại vắng mặt ở thị trấn, chính xác thì anh rời đi khi nào và trở về lúc nào — tất cả những chi tiết đó.”

“Lẽ ra các ngài phải hỏi tôi như thế ngay từ đầu chứ,” Mitya bật cười lớn rồi kêu lên, “và nếu các ngài muốn, chúng ta không cần bắt đầu từ ngày hôm qua, mà từ buổi sáng của ngày hôm kia cơ; khi đó các ngài sẽ hiểu tôi đã đi đâu, bằng cách nào, tại sao và vì mục đích gì. Thưa các ngài, ngày hôm kia tôi đã đến nhà một thương gia trong thị trấn tên là Samsonov để vay ông ấy ba nghìn rúp với vật thế chấp bảo đảm. Đó là một việc vô cùng cấp bách, thưa các ngài, một nhu cầu phát sinh đột xuất.”

“Cho phép tôi ngắt lời anh một chút,” vị công tố viên lịch sự chen vào. “Tại sao anh lại có nhu cầu cấp bách đúng vào số tiền đó, ba nghìn rúp?”

“Ồ, thưa các ngài, các ngài chẳng cần phải đi sâu vào chi tiết như thế nào, khi nào, tại sao, và tại sao lại vừa vặn từng đó tiền chứ không phải số khác, rồi đủ thứ lôi thôi lếch thếch ấy làm gì. Làm thế thì có mà dài tới ba tập sách, rồi các ngài lại còn đòi viết cả phần kết nữa đấy!”

Mitya nói tất cả những điều đó với vẻ thân mật, hào phóng nhưng đầy thiếu kiên nhẫn của một người đang rất sốt sắng muốn khai toàn bộ sự thật và chứa đựng những thiện ý lớn lao.

“Thưa các ngài!” — anh vội vã đính chính lại — “tôi lại xin các ngài đừng bực mình vì tính hay sùng cồ của tôi nhé. Xin hãy tin tôi thêm lần nữa, tôi dành sự tôn trọng lớn lao nhất cho các ngài và hoàn toàn thấu hiểu tình thế thực tế lúc này. Đừng nghĩ là tôi say nhé. Giờ thì tôi hoàn toàn tỉnh táo rồi. Hơn nữa, việc say xỉn cũng chẳng cản trở gì đâu. Với tôi, các ngài biết đấy, có câu thế này: ‘Lúc tỉnh thì ngốc nghếch, lúc say lại hóa thông minh.’ Hả hả! Nhưng tôi thấy, thưa các ngài, việc đùa cợt với các ngài lúc này là không đúng phép tắc đâu — ý tôi là cho đến khi chúng ta giải thích rõ ràng mọi chuyện ấy mà. Và bản thân tôi cũng phải giữ gìn phẩm giá của mình chứ. Tôi hoàn toàn hiểu được sự khác biệt giữa chúng ta vào lúc này. Dẫu sao thì tôi cũng đang ở vị thế của một kẻ phạm tội, và do đó, hoàn전히 không thể đứng ở vị thế bình đẳng với các ngài được. Việc của các ngài là theo dõi tôi. Tôi không thể trông mong các ngài xoa đầu khen ngợi vì những gì tôi đã làm với Grigory, bởi vì không ai có thể đánh vỡ đầu các người già mà lại không phải chịu trừng phạt cả. Chắc các ngài sẽ nhốt tôi vì chuyện đó trong nửa năm, hoặc có lẽ một năm, ở trại cải tạo chăng. Tôi không biết hình phạt cụ thể ra sao — nhưng chắc là sẽ không bị tước bỏ quyền lợi theo đẳng cấp của tôi chứ, không mất phẩm hàm của tôi chứ, phải không nào? Thế nên các ngài thấy đấy, tôi hiểu rõ ranh giới giữa chúng ta... Nhưng các ngài cũng phải thấy rằng với những câu hỏi kiểu đó, các ngài có thể làm cho cả Thượng Đế cũng phải bối rối. ‘Anh bước chân thế nào? Anh bước ở đâu? Anh bước lúc nào? Và anh bước lên cái gì?’ Tôi sẽ lộn xộn hết cả lên nếu các ngài cứ tiếp tục như thế, và các ngài sẽ ghi lại tất cả những điều bất lợi ấy chống lại tôi. Rồi điều đó sẽ dẫn đến đâu? Chẳng đi đến đâu cả! Và ngay cả khi lúc này tôi đang nói những điều nhảm nhí đi nữa, thì xin hãy để tôi nói cho hết, và các ngài, với tư cách là những con người đáng kính và tinh tế, hãy lượng thứ cho tôi! Tôi xin kết thúc bằng cách đề nghị các ngài, thưa các ngài, hãy từ bỏ phương pháp thẩm vấn theo lối mòn ấy đi. Ý tôi là bắt đầu từ một chuyện vặt vãnh khốn khổ nào đó, chẳng kham nổi như tôi thức dậy thế nào, tôi ăn sáng món gì, tôi khạc nhổ ra sao và khạc ở đâu, rồi cứ thế làm phân tán sự chú ý của kẻ phạm tội, để rồi bất ngờ giáng cho hắn một cú choáng váng bằng một câu hỏi hiểm hóc: ‘Ai là kẻ anh đã sát hại? Ai là kẻ anh đã cướp bóc?’ Hả hả! Đó là phương pháp theo đúng quy định của các ngài, sự khôn ngoan của các ngài thể hiện hết ở đó chứ đâu. Các ngài có thể làm cho những kẻ nông dân mất cảnh giác bằng cách ấy, nhưng với tôi thì không đâu. Tôi lạ gì mấy trò đó nữa. Tôi cũng từng phục vụ trong quân ngũ mà. Hả hả ha! Các ngài không giận chứ? Các ngài tha thứ cho sự bất lịch sự của tôi nhé?” anh kêu lên, nhìn họ với một vẻ đượm đà sự tử tế đến ngạc nhiên. “Dù sao thì cũng chỉ là Mitya Karamazov thôi mà, nên các ngài có thể châm chước cho qua. Sự lỗ mãng ấy là không thể tha thứ ở một kẻ khôn ngoan; nhưng với Mitya thì các ngài có thể châm chước được. Hả hả!”

Nikolay Parfenovitch lắng nghe và cũng bật cười theo. Dù vị công tố viên không cười, ông vẫn dán chặt đôi mắt sắc bén vào Mitya, ra điều không muốn bỏ sót dù chỉ là một âm tiết nhỏ nhất, một cử động nhẹ nhất, hay một chút giật cơ nào trên khuôn mặt hắn.

“Đó là cách chúng tôi đối xử với anh ngay từ đầu mà,” Nikolay Parfenovitch vừa cười vừa nói. “Chúng tôi đâu có cố tình làm anh bối rối bằng cách hỏi xem anh thức dậy vào buổi sáng thế nào hay anh ăn sáng món gì. Thật ra, chúng tôi đã bắt đầu ngay bằng những câu hỏi mang tầm quan trọng lớn nhất.”

“Tôi hiểu chứ. Tôi đã thấy, đã trân trọng điều đó, và bây giờ tôi càng trân trọng hơn sự tử tế hiện tại của các ngài dành cho tôi — một lòng tốt chưa từng có, xứng đáng với trái tim cao cả của các ngài. Ba chúng ta ở đây đều là những quý ông, và xin hãy để mọi thứ dựa trên nền tảng tin tưởng lẫn nhau giữa những con người có học thức, giáo dục tốt, cùng chung sợi dây liên kết là dòng dõi quý tộc và danh dự. Dù thế nào đi nữa, xin cho phép tôi được xem các ngài là những người bạn tốt nhất của mình vào khoảnh khắc này của cuộc đời, vào thời điểm mà danh dự của tôi đang bị xâm phạm. Nói thế không làm phiền lòng các ngài chứ, thưa các ngài?”

“Ngược lại là đằng khác. Anh đã diễn đạt tất cả những điều đó rất xuất sắc, Dmitri Fyodorovitch,” Nikolay Parfenovitch đáp lại với vẻ đồng tình đầy trang nghiêm.

“Và thế là đủ cho những câu hỏi vụn vặt đó rồi, thưa các ngài, đủ cho tất cả những câu hỏi đầy vẻ đánh đố ấy rồi!” Mitya hào hứng kêu lên. “Kẻo không thì chẳng tài nào biết chúng ta sẽ trôi dạt đi đến đâu mất! Phải không nào?”

“Tôi sẽ hoàn toàn tuân theo lời khuyên vô cùng hợp lý của anh,” vị công tố viên chen vào, hướng về phía Mitya. “Tuy nhiên, tôi không rút lại câu hỏi của mình đâu. Giờ đây, việc biết chính xác lý do tại sao anh cần khoản tiền đó — ý tôi là chính xác là ba nghìn — đối với chúng tôi có ý nghĩa vô cùng sống còn.”

“Tại sao tôi lại cần nó ư?... Ồ, vì việc này việc nọ... Chà, đó là để trả nợ.”

“Trả nợ cho ai?”

“Điều đó thì tuyệt đối tôi sẽ không trả lời đâu, thưa các ngài. Không phải vì tôi không thể, hay vì tôi không dám, hoặc vì nó sẽ gây bất lợi cho tôi, bởi vì tất cả chỉ là chuyện vặt vãnh và hoàn toàn cỏn con, mà là vì — tôi không muốn, đơn giản vì đó là vấn đề nguyên tắc: đó là đời tư của tôi, và tôi không cho phép bất kỳ sự xâm phạm nào vào cuộc sống riêng tư của mình. Đó là nguyên tắc của tôi. Câu hỏi của các ngài chẳng dính dáng gì đến vụ án cả, và bất cứ điều gì không liên quan đến vụ án đều là chuyện riêng tư của tôi. Tôi muốn trả nợ. Tôi muốn trả một món nợ danh dự nhưng trả cho ai thì tôi không nói đâu.”

“Cho phép tôi ghi lại điều đó,” vị công tố viên nói.

“Cứ tự nhiên. Hãy ghi vào rằng tôi không nói, rằng tôi nhất định không nói. Hãy viết rằng tôi thấy việc nói ra là điều thiếu danh dự. Xì! Các ngài cứ việc viết đi; dẫu sao các ngài cũng chẳng còn việc gì khác để làm với thời gian của mình mà.”

“Cho phép tôi được cảnh báo anh, thưa ông, và nhắc nhở anh thêm một lần nữa, nếu anh chưa biết,” vị công tố viên bắt đầu với một vẻ trang trọng đặc biệt và nghiêm khắc, “rằng anh hoàn toàn có quyền không trả lời những câu hỏi được đặt ra cho mình lúc này, và về phần mình, chúng tôi không có quyền ép buộc anh phải đưa ra câu vì bất kỳ lý do gì nếu anh từ chối. Đó hoàn toàn là quyết định cá nhân của anh. Nhưng mặt khác, nhiệm vụ của chúng tôi trong những trường hợp như thế này là phải giải thích và trình bày rõ cho anh thấy mức độ tổn hại mà anh sẽ tự gây ra cho chính mình khi từ chối đưa ra tình tiết khai báo này hay khác. Sau đó, tôi xin mời anh tiếp tục.”

“Thưa các ngài, tôi không giận đâu... Tôi...” Mitya lầm bầm với vẻ hơi lúng túng. “Về phần mình, thưa các ngài, các ngài thấy đấy, cái ông Samsonov mà tôi đến gặp khi ấy...”

Đương nhiên chúng tôi sẽ không thuật lại bản tường trình của anh về những gì bạn đọc đã rõ. Mitya nóng lòng không muốn bỏ sót dù chỉ là một chi tiết nhỏ nhất. Đồng thời anh cũng rất vội vã muốn cho xong chuyện. Nhưng trong lúc anh đưa ra lời khai, mọi thứ đều được ghi chép lại, và vì thế họ liên tục phải ngắt lời anh. Mitya không thích điều này nhưng vẫn phải chịu đựng; anh có nổi giận đấy, dù vẫn giữ được thái độ nhã nhặn. Quả thực, thỉnh thoảng anh lại thốt lên: “Thưa các ngài, chừng đó cũng đủ để vắt kiệt sự kiên nhẫn của một vị thiên thần rồi đấy!” Hoặc: “Thưa các ngài, các ngài làm thế chẳng ích gì ngoài việc chọc tức tôi.”

Nhưng ngay cả khi kêu lên như vậy, anh vẫn duy trì được tâm trạng phóng khoáng và cởi mở của mình trong một khoảng thời gian. Cứ thế, anh kể cho họ nghe về việc Samsonov đã biến anh thành một thằng ngốc như thế nào từ hai ngày trước đó. (Đến lúc này thì anh đã hoàn toàn nhận thức được rằng mình đã bị chơi xỏ.) Việc bán chiếc đồng hồ lấy sáu rúp để có tiền đi đường là một tình tiết hoàn toàn mới đối với các nhà chức trách. Họ lập tức tỏ ra vô cùng hứng thú, thậm chí — trước sự phẫn nộ tột cùng của Mitya — còn cho rằng cần phải ghi lại sự việc ấy như một bằng chứng phụ họa nhằm xác nhận cho hoàn cảnh lúc bấy giờ trong túi anh chẳng có nổi một xu dính túi. Dần dần, Mitya bắt đầu trở nên cáu kỉnh. Sau đó, sau khi mô tả chuyến đi thăm Lyagavy, đêm ngủ trong căn lều ngột ngạt và vân vân, anh chuyển sang chuyện trở về thị trấn. Tại đây, không cần ai phải giục giã nhiều, anh bắt đầu miêu tả một cách chi tiết những nỗi đau đớn giằng xé của sự ghen tuông mà anh phải chịu đựng vì Grushenka.

Họ lắng nghe trong bầu không khí im lặng và chú ý. Họ gặng hỏi rất kỹ về chi tiết anh đã lập một trạm mai phục ở nhà Marya Kondratyevna nằm phía sau khu vườn của Fyodor Pavlovitch để theo dõi Grushenka, cũng như việc Smerdyakov đã mang tin tức đến cho anh ra sao. Họ nhấn mạnh đặc biệt vào điểm này và đã ghi chép lại cẩn thận. Anh kể về cơn ghen tuông của mình một cách nồng nhiệt và dài dòng, và mặc dù trong thâm tâm cảm thấy xấu hổ vì đã phơi bày những tình cảm thầm kín nhất của mình ra trước cái gọi là “sự sỉ nhục công khai”, anh vẫn rõ ràng vượt qua nỗi thẹn thùng ấy chỉ để nói lên sự thật. Sự nghiêm khắc lạnh lùng mà viên thẩm tra, và thậm chí còn hơn thế nữa là vị công tố viên, dán chặt ánh mắt chằm chằm vào anh khi anh kể câu chuyện của mình, cuối cùng đã khiến anh vô cùng bối rối.

“Cái thằng bé Nikolay Parfenovitch — kẻ mà mới vài ngày trước ta còn tuôn ra những lời nhảm nhí về đàn bà — cùng với gã công tố viên bệnh hoạn kia chẳng đáng để ta kể những chuyện này cho nghe chút nào,” anh u sầu ngẫm nghĩ. “Thật là nhục nhã. ‘Hãy kiên nhẫn, hãy nhún nhường, hãy im lặng.’ ” Anh khép lại dòng suy tưởng của mình bằng câu thơ đó. Nhưng rồi anh lại xốc lại tinh thần để tiếp tục. Khi chuyển sang kể về chuyến viếng thăm Madame Hohlakov, anh lấy lại được sự phấn chấn và thậm chí còn muốn kể một giai thoại nhỏ về phu nhân ấy — một chuyện chẳng liên quan gì đến vụ án. Nhưng viên điều tra đã ngăn anh lại và lịch sự đề nghị anh chuyển sang “những vấn đề cốt yếu hơn”. Cuối cùng, khi anh mô tả nỗi tuyệt vọng của mình và kể lại rằng khi rời khỏi nhà Madame Hohlakov, anh đã nghĩ rằng mình sẽ “kiếm cho bằng được ba nghìn rúp dẫu có phải giết chết một ai đó để làm việc đó đi nữa”, họ lại chặn anh lại và ghi chép vào biên bản rằng anh đã “có ý định sát hại một ai đó”. Mitya cứ để mặc họ viết mà không hề phản đối. Cuối cùng, anh đi đến khúc ngoặt trong câu chuyện của mình khi anh hay tin Grushenka đã lừa dối anh và đã rời khỏi nhà Samsonov ngay sau khi anh rời khỏi cô ta ở đó, mặc dù cô từng nói sẽ ở lại đó cho đến tận nửa đêm.

“Nếu lúc đó mà tôi không giết Fenya, thưa các ngài, thì chỉ vì tôi không có thời gian mà thôi,” câu nói ấy bất chợt thốt ra từ miệng anh tại thời điểm đó của câu chuyện. Điều đó cũng được ghi chép lại một cách cẩn thận. Mitya ủ rũ chờ đợi, và vừa định kể tiếp chuyện mình lao vào khu vườn của cha như thế nào thì viên điều tra đột ngột chặn anh lại, mở chiếc cặp da lớn đặt trên chiếc ghế dài bên cạnh và lấy ra một cái chày bằng đồng.

“Anh có nhận ra vật này không?” viên điều tra hỏi, giơ nó lên cho Mitya xem.

“Ồ, có chứ,” anh cười nhạt một cách u ám. “Dĩ nhiên là tôi nhận ra nó rồi. Cho tôi xem một cái nào... Mặc kệ đi, khỏi cần!”

“Anh đã quên không nhắc đến nó đấy,” viên điều tra lưu ý.

“Quỷ tha ma bắt, lẽ ra tôi đã chẳng giấu giếm các ngài làm gì. Các ngài tưởng tôi có thể lo liệu xong việc mà không cần đến nó chắc? Chỉ là tôi quên bẵng đi mất thôi.”

“Xin anh vui lòng cho biết chính xác vì sao anh lại mang theo thứ vũ khí ấy bên mình?”

“Dĩ nhiên là tôi rất sẵn lòng rồi, thưa các ngài.”

Và Mitya thuật lại việc mình đã chộp lấy cái chày và cắm cổ chạy đi như thế nào.

“Nhưng anh mang theo một thứ vũ khí như thế với mục đích gì chứ?”

“Mục đích gì ư? Chẳng có mục đích gì sất. Tôi tiện tay vơ lấy rồi chạy đi thôi.”

“Để làm gì, nếu anh chẳng có mục đích nào?”

Cơn thịnh nộ của Mitya bùng lên. Anh nhìn chằm chằm vào “tên nhóc” đó rồi mỉm cười một cách u ám và đầy ác ý. Anh càng lúc càng cảm thấy xấu hổ hơn vì đã kể câu chuyện ghen tuông của mình cho “những con người như thế này” một cách quá chân thành và bộc phát.

“Mặc kệ cái chày đi!” câu ấy bỗng thốt ra từ miệng anh.

“Nhưng mà dù sao đi nữa—”

“Ồ, để đuổi chó chứ sao... Ồ, vì trời tối chứ sao... Đề phòng nhỡ có chuyện gì xảy ra.”

“Nhưng trước đây đã bao giờ anh mang theo vũ khí khi ra ngoài chưa, kể từ khi anh sợ bóng tối?”

“Hừ! Quỷ tha ma bắt các ngài đi, thưa các ngài! Thật sự là chẳng thể tài nào trò chuyện nổi với các ngài nữa mà!” Mitya kêu lên, sự bực dọc đã đẩy lên đến tận cùng chịu đựng, rồi quay sang viên thư ký với khuôn mặt đỏ bừng vì giận dữ, anh nói nhanh bằng một giọng đầy căm phẫn:

“Viết vào ngay... viết ngay lập tức... ‘rằng tôi đã chộp lấy cái chày để đi giết cha tôi... Fyodor Pavlovitch... bằng cách đánh vào đầu ông ấy bằng thứ này!’ Nào, thế các ngài đã thỏa mãn chưa? Tâm trí các ngài đã được giải tỏa chưa?” anh nói, trừng mắt nhìn các vị quan chức với vẻ thách thức.

“Chúng tôi hoàn toàn hiểu rằng anh vừa đưa ra tuyên bố đó chỉ vì sự bực bội đối với chúng tôi và những câu hỏi mà chúng tôi đặt ra cho anh — những điều mà anh cho là vụn vặt, mặc dù trên thực tế chúng lại vô cùng cốt yếu,” vị công tố viên khô khan đáp lại.

“Chà, thưa các ngài, lạy Chúa! Đúng thế, tôi đã cầm lấy cái chày... Người ta vơ lấy đồ đạc trong những khoảnh khắc như thế để làm gì cơ chứ? Tôi cũng chẳng biết để làm gì nữa. Tôi chộp lấy rồi chạy — chỉ có vậy thôi. Còn đối với tôi, thưa các ngài, passons [xin qua chuyện khác], nếu không tôi tuyên bố là tôi sẽ chẳng kể thêm gì nữa đâu.”

Anh ngồi chống cằm lên bàn, tay đỡ lấy trán. Anh ngồi nghiêng người về một phía và đắm mình nhìn bức tường, chật vật chống lại một cảm giác buồn nôn đang dâng lên. Quả thực, anh có một thôi thúc khủng khiếp là muốn đứng phắt dậy và tuyên bố rằng anh sẽ không thốt thêm một lời nào nữa, “ngay cả khi các ngài có đem treo cổ tôi lên vì thế đi chăng nữa.”

“Các ngài thấy đấy, thưa các ngài,” cuối cùng anh khó nhọc kìm nén bản thân rồi cất lời, “các ngài thấy đấy. Tôi lắng nghe các ngài và cứ bị ám ảnh bởi một giấc mơ... Đó là giấc mơ mà thỉnh thoảng tôi vẫn hay gặp, các ngài biết đấy... Tôi thường xuyên mơ thấy nó — lúc nào cũng chỉ một giấc mơ ấy thôi... rằng có ai đó đang săn đuổi tôi, một kẻ mà tôi vô cùng sợ hãi... rằng hắn đang truy đuổi tôi trong bóng tối, giữa đêm khuya... lùng sục theo dấu chân tôi, và tôi trốn ở đâu đó tránh khỏi hắn, đằng sau một cánh cửa hay chiếc tủ, trốn một cách vô cùng hèn hạ, và điều tồi tệ nhất là lúc nào hắn cũng biết tôi đang ở đâu, thế mà hắn cứ vờ như không biết tôi ở đâu một cách có chủ đích, để kéo dài sự dã man đối với tôi, để tận hưởng nỗi kinh hoàng của tôi... Chính xác là những gì các ngài đang làm lúc này đây. Y hệt như thế!”

“Đó là kiểu giấc mơ mà anh hay gặp sao?” vị công tố viên gặng hỏi.

“Đúng vậy đấy. Các ngài không muốn ghi lại à?” Mitya nói với nụ cười méo mó.

“Không; chẳng cần phải ghi lại làm gì. Nhưng dù sao thì anh cũng hay gặp những giấc mơ kỳ lạ thật.”

“Bây giờ không phải lúc để bàn chuyện giấc mơ đâu, thưa các ngài — đây là chủ nghĩa hiện thực, đây là đời thực đấy! Tôi là sói còn các ngài là những thợ săn. Nào, hãy săn lùng cho ra con mồi đi chứ!”

“Anh sai lầm khi đưa ra những sự so sánh như thế...” Nikolay Parfenovitch bắt đầu với vẻ dịu dàng đến kỳ lạ.

“Không, tôi không sai đâu, không sai chút nào hết!” Mitya lại bùng nổ, dẫu cho cơn thịnh nộ bộc phát vừa rồi rõ ràng đã làm vơi đi phần nào gánh nặng trong lòng anh. Anh trở nên cởi mở hơn sau mỗi từ thốt ra. “Các ngài có thể không tin một kẻ phạm tội hay một người đang bị đem ra xét xử bị tra tấn bởi những câu hỏi của các ngài, nhưng một người đàng hoàng, những thôi thúc cao thượng của trái tim (tôi mạnh dạn nói điều đó!) — thì không! Điều đó các ngài buộc phải tin — các ngài thực ra chẳng có quyền gì... nhưng mà —

“Nếu anh quá bộ cho, xin mời,” Nikolay Parfenovitch đáp.