Suốt ngày chàng ngồi giữa sách ôm,
Đọc, suy và viết mải miết hôm;
Hאo thơm cỏ mới chẳng màng ngửi,
Hồng thắm, hoa trắng cũng chẳng nom.
Ta đi giữa cảnh một mình thôi,
Vợ ngốc, vợ khờ của chính tôi;
Đất trời chết lặng, buồn vô vị—
Cuộc sống chao ôi trống trải rồi.
Đêm về, khung cửa rọi ô vàng
Chiếu xuống thảm cỏ ánh sáng sang;
Ta thường dạo bước ngắm nhìn mãi
Cho đến tận lúc giá lạnh sương.
Trí khôn nào hiểu được cơ hàn
Những trang sách quý chàng hợp-tan;
Ta chỉ có tim và đôi tay
Mà chàng chẳng đoái, chẳng màng gian.
Chàng gọi "Con yêu"—đặt lên đầu
Những ngón tay gầy, lạnh dịu sâu;
Ôi! Chúa Tình Yêu hằng soi xét,
Ước gì ta thực trẻ thơ mau!
Chẳng ai thấu hiểu, chẳng ai hay
Chàng là người kém thấy biết nay—
Rằng trước khi Tình hái hoa tới
Thì Thần Chết đã hái ta đây.
Edith Nesbit [1858-1924]
