Dài lâu khỏi đấu trường tình ái, tôi đứng xa,
Lòng băng giá, trước nhan sắc nào nao chẳng màng;
Thế mà tôi, qua bao hiểm nguy vẫn bình an,
Kìa! Nơi đây giờ đây ngã gục, bẽ bàng thua ai.
Lệ thường tôi, ngả mình trên chiếc ghế êm,
Thường bàn chuyện đàn bà với vẻ bề trên,
Phẩy tay vứt bỏ tín điều tình yêu cũ kỹ,
Hòa vào làn khói lững lờ bay lên phía trên.
Tình yêu, tôi bảo với khôn ngoan rằng Tình đã chết,
Mặc những chiến công xưa – thay vào chỗ đó
Chỉ là lòng quý mến ôn hòa, điềm đạm,
Do Trí tuệ ban phát cho Trí tuệ mà thôi.
Nhưng khi Tình trả hận, đánh tôi đau đớn nhường nào,
Nàng Siren của tôi chẳng gọi từ bờ bến cổ xưa;
Chẳng phải tiếng kèn Girton nào đã đánh đổ
Những bức tường của thành Giê-ri-cô theo phái Platon này.
Bởi khi sự bình yên trong tâm hồn tôi cuối cùng bị cướp mất,
Tôi nào có màng chi Trí tuệ hay Linh hồn,
Ôi! Tôi đã rơi vào cơn khốn cùng đáng thương
Bởi đôi mắt nâu ngập tràn chân thật và dịu dàng.
Alfred Cochrane [1865-
