"Em biết anh định nói gì rồi," cô nói,
Và đứng vụt lên, dáng vẻ bỗng cao vời:
"Anh sắp sửa than về mùa thu tàn phơi,
Và tiếc thương mùa hè giờ đã chết rồi,
Rằng không mùa hè nào sánh kịp, anh thầm nhắc,
Và điều gì khiến nó tuyệt vời đến thế, em nhớ hay không.
Chẳng phải anh định nói thế, thật lòng?" "Đúng vậy," tôi đáp.
"Em biết anh định nói gì rồi," cô nói:
"Anh sắp hỏi xem em có còn nhớ chăng
Ngày tháng Sáu hôm ấy rừng cây đẫm sương, đầm đìa mưa giăng,
Và anh đã bế em"—đến đây cô cúi đầu bẽn lẽn—
Vượt qua con lạch; anh sắp hỏi xem
Em còn nhớ cái ngày kinh khủng đó hay không.
Chẳng phải anh định nói thế, thật lòng?" "Đúng vậy," tôi đáp.
"Em biết anh định nói gì rồi," cô nói:
"Anh sắp bảo rằng kể từ dạo ấy
Anh bỗng hay làm thơ thẩn, ngẩn ngơ này,
Và"—ánh nhìn trong trẻo hạ xuống, gò má ửng hồng—
"Và em có thấy giọng điệu anh lạ lùng không.
Ấy kìa, ai ở đây cũng nhận ra điều đó!
Chẳng phải anh định nói thế, thật lòng?" "Đúng vậy," tôi đáp.
"Anh biết em định nói gì rồi," tôi nói:
"Em sắp bảo rằng em cảm thấy vô cùng phiền toái;
Và anh lại thiếu tế nhị—em sẽ bảo là hoàn toàn không biết điều—
Rằng anh vụng về, ngốc nghếch; rồi gọi anh là Ted chiều chuộng yêu kiều;
Và anh chịu đựng mọi lời mắng mỏ như một chú cừu hiền lành đáng yêu;
Và dù sao thì em cũng sẽ nhận anh, với tất cả con người anh như thế.
Chẳng phải em định nói thế, thật lòng?" "Vâng... vâng," cô đáp.
