Ngôi nhà ở phố Fleet, ngay cạnh nhà Todd, do một thợ đóng giày tên là Whittle làm chủ. Trên cửa sổ tiệm giày có dán một tờ thông báo, chỉ vừa được dán lên đúng cái ngày Tobias tội nghiệp trốn thoát khỏi Peckham, vỏn vẹn dòng chữ: "Cho thuê gác mái". Với Ngài Richard Blunt, đây quả là một lời mời gọi đầy hấp dẫn. Khoảng nửa giờ sau khi hoàng hôn buông xuống, cũng chính vào buổi tối đã chứng kiến sự thất bại hoàn toàn trong nỗ lực tìm lại ký ức cho Tobias Ragg tội nghiệp, hai người đàn ông đang đứng trong góc khuất của một mái hiên ngay đối diện ngôi nhà của Sweeney Todd. Đó không ai khác chính là Ngài Richard và viên thuộc hạ đáng kính nhưng khá lập dị của ông, ông Crotchet. Sau vài phút im lặng, Ngài Richard lên tiếng:

"Thế nào, Crotchet—giờ anh nghĩ sao về vụ này?"

"Chả nghĩ gì sất."

"Không gì cả? Ý anh không phải vậy chứ, Crotchet?"

"Tôi nói sao thì nghĩa là vậy—nghĩa là vậy thì tôi nói ra—rồi mặc kệ nó thôi."

"Nhưng anh phải có ý kiến gì chứ, Crotchet?"

"Từng có, thưa ngài—từng có thôi—"

"Được rồi, Crotchet; tôi nghĩ giờ chúng ta có thể băng qua đường và cố gắng thuê căn gác mái của người thợ giày, từ đó ta có thể thâm nhập vào nhà Todd."

"Rồi cũng chẳng tìm thấy bằng chứng phạm tội nào đâu."

"Anh nghĩ vậy sao; nhưng anh biết không, Crotchet, tôi lại cho rằng những tên tội phạm lớn và xảo quyệt nhất thường không ít lần tự để lộ sơ hở, trong một vài chi tiết nhỏ nhặt mà chúng đã vô tình bỏ qua một cách kỳ lạ. Tôi không mất hy vọng rằng chúng ta sẽ tìm thấy gã Sweeney Todd kia cũng thuộc hạng người đó, và nếu vậy, chuyến ghé thăm của chúng ta tới ngôi nhà này sẽ không hề vô ích.—Anh ở lại đây canh chừng khi hắn ra ngoài, và khi hắn đi rồi, hãy băng qua đường và hỏi tìm ông Smith. Anh đã thấy Fletcher chưa?"

"Chưa, nhưng lát nữa hắn sẽ tới, và sẽ chờ cho đến khi cái gã đó đi khỏi, nếu như hắn có ra ngoài, và khi ông với tôi nghe thấy hai tiếng kèn bugle, thì đó là lúc chúng ta phải chuồn thôi."

"Rất tốt," Ngài Richard Blunt nói, rồi ông băng qua đường tới tiệm giày, để lại Crotchet đứng canh chừng trong góc mái hiên sâu hun hút.

Thực ra, họ đã đợi ở đó được một lúc với hy vọng Todd sẽ ra ngoài, nhưng hắn vẫn không hề động đậy, vì thế vị quan tòa nghĩ rằng cứ để Crotchet ở lại canh chừng trong khi ông đi thuê căn gác mái của người thợ giày để chuẩn bị cho những bước tiếp theo là ổn nhất. Vị quan tòa ăn vận như một thư ký đứng đắn, nghiêm cẩn, và ông bước vào tiệm giày với dáng điệu khoan thai đầy ấn tượng.

"Tôi nghe nói anh có phòng gác mái cho thuê," ông nói. "Phòng có sẵn nội thất chứ?"

"Ồ vâng, thưa ông, và rất thoải mái nữa là đằng khác. Vợ tôi quán xuyến việc đó, tôi dám cam đoan với ông."

"Rất tốt, tôi đang cần một nơi như vậy; vì anh biết đấy, từ khi trở thành người góa vợ, tôi thích sống ở nơi nào đó nhộn nhịp một chút, mà bạn bè tôi thì đều ở Cambridge cả, tôi lại chẳng quen ai ở London này, nên tôi không thích sống ở một nơi heo hút nào; dù tôi tin rằng, dẫu vậy thì London cũng đủ an toàn."

"Chà, tôi thì không biết chắc điều đó," người thợ giày nói. "Tuy nhiên, ông sẽ hoàn toàn an toàn ở đây, thưa ông, đừng lo lắng gì. Tiền thuê là bốn shilling một tuần."

"Rất tốt. Tôi nghĩ nếu anh cho tôi xem phòng, chúng ta sẽ sớm đạt được thỏa thuận thôi. Mối bận tâm lớn nhất của tôi là được ở trong nhà của một người tử tế, và chỉ cần nhìn anh thôi, thưa ông, là đã đủ để tôi thấy anh là một người như thế rồi."

Những lời này vô cùng mát lòng mát dạ đối với người thợ giày, và ông ta lấy làm hài lòng khi có được một vị khách trung niên lịch sự, nhã nhặn như vậy trong nhà, đến mức chỉ cần ông khách hé nửa lời về giá cả, ông ta sẵn sàng giảm ngay sáu xu một tuần nếu cần. Tất nhiên, vị khách thuê phòng tương lai rất hài lòng với căn gác mái, và quay sang người thợ giày, ông đưa cho anh ta bốn shilling, nói:

"Vì bạn bè tôi đều ở xa, tôi nên trả trước tiền thuê một tuần thay cho giấy giới thiệu, tiền đây này."

Sau chuyện này, còn ai có thể hỏi thêm câu nào được nữa? Vị quan tòa, tự nguyện nói thêm rằng tên ông là Smith, và rằng ông muốn ở lại phòng một lát nếu người thợ giày có thể thắp giúp ông một ngọn đèn. Yêu cầu được đáp ứng ngay lập tức, và khi vợ người thợ giày trở về nhà—quý bà đó vừa đi tán gẫu với không ai khác ngoài bà Lovett—ông ta vô cùng phấn khởi kể cho vợ nghe về vị khách mới tuyệt vời, và khi ông đưa cho vợ bốn shilling, nói: "Em yêu, chỗ này đủ để mua dải ruy-băng ở tiệm bà Keating mà em hằng mong ước đấy," thì làm sao bà ta có thể không tỏ ra niềm nở cơ chứ?

"Chà, John," bà nói, "phải nói rằng lần này anh đã rất sáng suốt, và nếu em có ở nhà thì cũng không thể xoay xở tốt hơn được."

Chúng tôi tin chắc rằng các độc giả nữ của mình sẽ đồng ý rằng đây là tất cả những gì một người vợ nên nói.

Ngài Richard Blunt leo lên căn gác mái, nơi bây giờ ông đã trở thành chủ nhân nhờ vào hợp đồng thuê theo tuần, ông cầm đèn bước vào, đóng cửa lại và đưa mắt nhìn quanh căn phòng. Nội thất ở đây rõ ràng chẳng có gì xa hoa. Ở một góc, chiếc giường cũ kỹ chẳng mang lại cảm giác dễ chịu chút nào, trong khi cái lò sưởi nhỏ xíu tội nghiệp, với phần mặt trước trông như được ghép lại từ vài mảnh đai sắt cũ của một cái thùng, cũng chẳng gợi lên chút hơi ấm nào. Những thứ còn lại trong phòng thì đúng như cách các tay đấu giá gọi là "trọn bộ", dù chính các tay đấu giá đó cũng chỉ có khái niệm mơ hồ về nghĩa của từ này. Nhưng tiện nghi hay sự thất vọng của căn gác chẳng mấy quan trọng với Ngài Richard Blunt. Chính cái cửa sổ mới là thứ thu hút ông. Nhẹ nhàng mở nó ra, ông nhìn ra ngoài và thấy một máng xối bằng chì, bên trong chỉ chứa lượng rác thải trung bình, ống cống thì tất nhiên đã bị tắc bởi một cái giẻ lau và một chậu hoa nứt, điều hoàn toàn bình thường ở London. Tuy nhiên, chỉ cần nhìn thoáng qua, ông đã đủ chắc chắn rằng sẽ không có chút khó khăn nào trong việc tiếp cận căn gác mái của nhà Todd, và khi sự thật đó đã được xác định, ông kiên nhẫn chờ đợi sự trở lại của Crotchet một cách bình thản đáng khen ngợi.

Suốt phần lớn ngày hôm đó, Sweeney Todd chìm đắm trong cái gọi là trạng thái tư lự. Hắn không thể quyết định làm thế nào để bù đắp cho sự thiếu vắng Tobias. Đối với hắn, lựa chọn nào cũng đều khó chịu như nhau. Có nên giữ một thằng nhóc hay không, đó là một câu hỏi gây đau đầu.

"Một thằng nhóc là một tên gián điệp," Todd lẩm bẩm một mình—"một kẻ soi mói mọi hành động của ta—một tên cảnh sát thường trực thu nhỏ, luôn lảng vảng bên khuỷu tay ta—một hồi chuông báo động liên tục gào lên với ta rằng 'Todd! Todd! Cẩn thận đấy!' Nguyền rủa tất cả bọn chúng, và vậy mà ta lại là nô lệ của nơi này nếu thiếu một thằng nhóc; và xét cho cùng, khi chúng trở nên quá phiền phức và tò mò, ta chỉ việc xử lý chúng như đã xử lý thằng nhóc kia là xong."

Todd đi đi lại lại trong tiệm một lúc, tự độc thoại như thế; nhưng đến tận lúc đó hắn vẫn chưa thể quyết định nên làm gì.—Có một thằng nhóc hay không?—đó mới là vấn đề. Hắn cứ giữ trạng thái tâm trí khó chịu đó cho đến khi mặt trời lặn hẳn và hoàng hôn mờ ảo bao phủ vạn vật trong bóng tối. Sau đó, không đi đến quyết định nào, hắn đột ngột, với vẻ rất vội vàng, đóng cửa tiệm lại, cẩn thận khóa cửa ngoài rồi bước đi thật nhanh về phía Bell Yard. Hắn đang đi đến nhà bà Lovett, nơi chúng ta sẽ theo chân hắn vào một dịp thuận tiện hơn, nhưng lúc này chúng ta phải tập trung vào kế hoạch của Ngài Richard Blunt. Todd vừa khuất dạng, ông Crotchet lập tức bước ra từ ô cửa nơi ông ẩn nấp, rồi đi vài bước dọc theo phố Fleet về phía Temple.—Ông sớm gặp một người đàn ông ăn mặc lịch sự, dường như đang đi dạo một cách nhàn rỗi.

"Ổn cả chứ, Fletcher?" Crotchet nói.

"Ồ, thế à?"

"Ừ. Anh có mang theo cái món nhỏ đó không?"

"Cái kèn ấy hả? Có chứ."

"Nhớ thổi nó nếu thấy Todd trở về đấy, đừng có mà lừa tôi."

"Cứ tin ở tôi, anh bạn già."

Không nói thêm lời nào, ông Crotchet băng qua đường và mở cửa tiệm của người thợ giày. Giờ thì gương mặt của ông Crotchet chẳng lấy gì làm thiện cảm, và khi ông nhìn vào phía người thợ giày, người thợ cần mẫn kia cảm thấy một thoáng lo âu, đặc biệt là khi ông Crotchet, với ánh mắt trợn ngược kỳ quái, cất tiếng:

"Khỏe không, ông lão?"

"Ông nói gì cơ?" người thợ giày hỏi.

"Tôi hỏi ông không chỉ đường lên gác mái của Smith được sao?"

"Smith—Smith?—Ồ, trời đất, đó là vị khách mới. Nếu ông đợi ở đây, tôi sẽ gọi ông ấy xuống."

"Không cần đâu. Tôi sẽ tự lên, anh bạn thân mến ạ. Hắn là họ hàng của tôi, ông không thấy nét giống nhau giữa chúng tôi sao?—Chúng tôi từng được coi là cặp đôi đẹp trai nhất London một thời đấy, và cái nét đó vẫn còn tới tận bây giờ, tôi nói cho ông hay."

"Nếu ông muốn tự lên thay vì gọi ông Smith xuống, thì tất nhiên là được, thưa ông, vì ông là bạn cũ. Để tôi thắp đèn cho ông nhé."

"Không cần đâu. Chỉ cần chỉ cho tôi chỗ nào không phải là phòng đó, tôi sẽ tự tìm ra nơi cần đến, ông bạn già."

"Đó là căn gác mái phía trước."

"Được rồi. Đừng có ngốc nghếch mà lẽo đẽo theo sau tôi với cây nến đó, tôi còn tìm được đường ở những nơi tệ hơn chỗ này nhiều. Mọi thứ đều ổn—cứ thong thả thôi."

Trước sự ngạc nhiên của người thợ giày, vị khách bí ẩn mở cánh cửa nhỏ phía sau tiệm dẫn lên cầu thang, và biến mất lên đó chỉ trong chớp mắt.

"Thề có chúa, ông Smith này," người thợ giày nghĩ, "có vẻ có những mối quan hệ rất kỳ lạ. Ông ta bảo tôi là chẳng quen ai ở London, rồi đùng một cái, một trong những gã xấu xí nhất mà tôi từng thấy trong đời lại đến nhận là người quen. Mình nên làm gì đây?—Có nên kể cho bà W. nghe không?"

Đúng lúc đó, bà W. xuất hiện từ phía tiệm buôn, tay cầm dải ruy-băng đã làm xiêu lòng sự nữ tính của bà—trông bà đầy vẻ ngọt ngào và tươi cười. Trái tim người thợ giày như thắt lại, vì ông thừa biết hậu quả mình phải gánh chịu nếu có chuyện gì đó liên quan đến vị khách thuê phòng lại hóa ra là sai lầm.

"A-hèm! a-hèm! Thế nào, mình yêu, mình mua được dải ruy-băng rồi à?"

"Ồ vâng, chắc chắn rồi, đẹp tuyệt vời luôn—"

"À!—à!"

"Có chuyện gì vậy?"

"Không có gì, bồ câu của anh ạ. Anh chỉ đang nghĩ rằng không phải dải ruy-băng làm người ta trông xinh đẹp, mà là người đeo nó mới đúng. Em đeo loại nào cũng đẹp hết."

"Chà, mình à, điều đó có thể rất đúng, nhưng người ta vẫn nên cố gắng trông đẹp nhất có thể, anh biết đấy, vì thể diện của người tạo ra mình."

"Ồ, vâng, vâng, nhưng anh chỉ đang nghĩ là—"

"Nghĩ cái gì? Lạy chúa, ông Wheeler, sao tối nay ông cứ úp úp mở mở thế không biết. Ông định nói gì đây? Đã bao giờ có người phụ nữ nào bị quấy rầy và hành hạ bởi một gã chồng ngốc nghếch, người mà nhìn cứ như một con cú trong bụi thường xuân, hay một con quạ đang dòm vào cái xương tủy thế này chưa."

"Bồ câu của anh, sao em lại nói thế?"

"Bồ câu cái gì? Giữ mấy con bồ câu đó mà dùng đi. Thật là hết chỗ nói. Bồ câu, thật nực cười. Ông là cái loại thấp kém vô dụng—"

"Mình ơi, mình à. Anh chỉ đang suy nghĩ thôi, chứ không hề có ý xúc phạm đâu."

"Nhưng ông làm tôi xúc phạm đấy, cái đồ thâm hiểm, mỉa mai, đáng ghét kia.—Ông đang nghĩ cái gì? Nói ngay cho tôi."

"Chà, rằng một chiếc áo choàng bằng satin màu xám bạc tuyệt đẹp sẽ làm tôn lên vóc dáng của em rất nhiều, rằng—"

"Ồ, John!"

"Rằng, mặc dù sắp đến ngày trả tiền thuê nhà, anh nghĩ em xứng đáng có một chiếc."

"Thật không, Jackey."

"Có chứ, mình yêu."

"Ông đúng là... Ah, Jackey, suy cho cùng, dù chúng ta, cũng như bao người khác, có những va chạm, xích mích và hờn dỗi—sau tất cả, em phải nói, dù có lẽ không nên nói, rằng anh là một người yêu thương, tốt bụng và chu đáo—"

"Đừng nhắc đến chuyện đó nữa."

"Vâng, nhưng—"

"Không, đừng nhắc nữa. Nhân tiện, mình này, em có biết không, Susey, anh bắt đầu có những nghi ngờ—nhớ rằng anh có thể sai, nhưng anh bắt đầu nghi ngờ rằng vị khách gác mái của chúng ta, xét cho cùng, chẳng phải hạng người tốt lành gì đâu."

"Lạy chúa!"

"Suỵt! Suỵt! Đã có một gã đến đây; xấu xí đến mức—đến mức—lác mắt, nếu anh có thể nói như vậy, mà giữa em với anh, mình à, nhìn hắn ta thôi cũng đủ làm bất cứ ai khiếp sợ rồi, thật đấy.—Nhưng còn chiếc áo choàng satin màu xám bạc, đừng có tiếc tiền mà chọn loại vải kém chất lượng nhé."

"Đồ khốn!"

"Và nhớ là phải có thật nhiều đường diềm trang trí sang trọng cho nó."

"Đồ quái vật!"

"Và có thêm vài thứ xinh xắn đi kèm nữa, để khi em tới nhà thờ St. Dunstan vào Chủ nhật tới, tất cả mọi người sẽ phải trầm trồ hỏi xem quý bà cao sang nào từ triều đình lại ghé thăm thành phố vì tò mò muốn xem ngôi nhà thờ cổ này."

"Ồ, Jackey."

"Đó là cái mà anh gọi là," ông Wheeler lẩm bẩm, "rót dầu vào dòng nước đang dậy sóng." Rồi ông nói to: "Giờ thì, mình yêu, anh cần sự sáng suốt và lời khuyên của em. Chúng ta nên làm gì trong trường hợp này đây? Vì em thấy đấy—trước hết, vị khách mới phủ nhận việc quen biết bất cứ ai, rồi chỉ nửa giờ sau, một người bạn cũ lại đến tìm ông ta ngay tại đây."

Chiếc áo choàng satin màu xám bạc—lời khen ngợi đầy ẩn ý về viễn cảnh mọi người tại Nhà thờ St. Dunstan sẽ trầm trồ vào Chủ nhật tới—câu nói mập mờ về một thứ gì đó đi kèm, và sự cầu viện vào sự sáng suốt của bà, tất cả đều đạt được hiệu quả như ý đối với bà Wheeler. Bà hoàn toàn từ bỏ tông giọng hách dịch, xuôi theo ý kiến của chồng, và bắt đầu thảo luận một cách bình tĩnh, sáng suốt, không chút nhiếc móc hay buộc tội về những ưu điểm, hay đúng hơn là những khiếm khuyết tiềm tàng của vị khách mới.

"Anh nghe em này, đây là ý kiến của em," quý bà nói. "Còn chuyện để ông ta ở lại nhà mà không biết ông ta là ai, làm gì, thì em không đời nào chịu."

"Tất nhiên rồi, tình yêu của anh."

"Vậy thì, ông W. ạ, việc duy nhất phải làm là hai ta lên trên đó, nói rằng vì em đi vắng nên anh không biết là có một ông Jones đã hỏi thuê phòng, nhưng nếu ông ta có thể đưa ra giấy giới thiệu ở London, chúng ta vẫn sẽ cho ông ta thuê."

"Rất tốt. Như thế thì chỉ là phép lịch sự thôi, và nếu ông ta bảo không thể, mà phải gửi thư tới Cambridge—"

"Thì lúc đó, mình à, anh cứ bảo rằng ông ta có thể ở lại cho đến khi chờ thư, còn em sẽ xem xét diện mạo của ông ta. Nếu em huých ông, như thế này này, bằng khuỷu tay, thì anh có thể hiểu là mọi chuyện ổn."

"Rất tốt, bồ câu của anh."